y las puertas gritaban,
lo despertó su llanto
que no era suyo.
Dio tres pasos temblando,
llovía el foco de sus padres
pero sólo bañaba la cama vacía,
hasta el gato se había escondido.
Con el miedo de siempre
en el pasillo oscuro
se sintió solo y perdido,
carraspeaba la aguja sin vinilo
y su scratch-scratch
bailaba con un llanto
entre cocina y zotehuela.
Caminó sobre su temor
y desconoció al hombre
sentado en el piso
que incrustaba lágrimas
en sus palmas
y ofrecía los huesitos del cuello
al descabello del matador.
Se respiraba el ron
de los sábados en madrugada,
pero el niño se acercó al llanto.
El hombre eructó un "Medejó.
Tú madre me abandonó".
Y me senté junto a él.
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