Choco Krisis

(tomado descortesmente de El Twitilustrado)

Creo que así se siente este blog.

MJM

Ecografía

Mientras yo a cupido pido

que entre mis compases pases

a dejar de ser en este hueco eco.

-David Aguilar, Eco.

He conocido el palpal palpal palpitar de ese corazón tuyo llorando en donde dejo los ojos húmedos doce veces estelares esta vez esperándote, ternura, aplaudiendo en donde nadas das dos vueltas tras mis letras, tras del timbre de tu voz bostezo sorprendido, henchido chido, ido y doy oídos a oscuras auscultando en tu ombligo, en un higo dejo besos sospechosos, oscuritos y toso sobre este temor enamorado adormecido, mecido doblemente por la mente que entretiene y tiene lamentos que alimentan tantas bocas que callan en la calle llena de cosas, llena de eco, ya cállate, eco, deja de jugar, déjame escucharle...

Cuando conocí a mi hija yo no veía ni máiz en el ultrasonido, el doitor y la Flaka decían que ahí estaba y yo sólo podía ver algo muy parecido al canal 3 en una tele sin cable. De pronto vi que algo se movía y todo cobró sentido. Los bracitos se despegaron del cuerpo y las manitas se juntaron en un mudo aplauso, el doitor me lo confirmó diciendo "¿Lo vieron? acaba de aplaudir". Para mí fue un "Papá, aquí estoy" y el mejor aplauso que he recibido.

¡Soy tu Trolls!

En este ring (Twitter) muchos se suben exclusivamente a pelear (y frecuentemente bajo un seudónimo, cual luchadores enmascarados). Una de las figuras más interesantes del Twitter es el Troll, infatigable personaje que te sigue única y exclusivamente para estarte chingando (tener un Troll, en cierto modo te da prestigio).

Rafael Tonatiuh dixit en Mileño

Y yo twitié inmediatamente ¡Kiero un Troll!

¡Y ke se me cumple!

Llegó a mi vida Tlalelic Mixtli. Apareció en mi Feizbuk dispuesto a echarme kilos y kilos de caca, o al menos eso parecía.

Tlalelic comenzó a criticarme por tener una página de en Facebook "¿No que muy rudo?" me decía, yo le pregunté ¿qué tiene malo? ¿Los rudos no pueden tener Facebukakke? No me respondió

En ese mismo primer ataque, me citó al RoT y su poema Pasan, por estas líneas: "muchos han hablado / han dicho lo mismo: / este soy yo, / esta es mi vida / me gustan los besos / las flores los perros / las palabras las canciones / la policía es mucho peor / que los ladrones"

Me decía también "Uy Mufasa" haciendo referencia a las hienas de El Rey León ¿recuerdan?

Lo más cagado de todo esto es que sus ataques eran con mis propios métodos y argumentos. Pasan fue el primer poema que les presenté a mis padawans potosinos para que dejaran de pedirme un taller. Mufasa era un chiste que yo les enseñé y que yo mismo utilizaba como burla cuando sus imágenes resultaban pretenciosas y espantaniños.

Continuó (tras un considerable silencio) burlándose de mi preparación académica (como si fuera algo que me preocupara) y de los "foros" donde me exponía, los llamó "cafecitos bofos". Ahí me cagué de la risa, "¡Bofo!" es una expresión típicamente potosina. Se lo insinué y lo negó. Si uno busca Tlalelic Mixtli en google se topará con una perfil en Sónico de alguien de San Luis Potosí.

Mis Padafans habían inventado hace años una cuenta de msn de una chava dizque buenísima y se divertían ligando losers en los chats.

La cuenta de Tlalelic estaba configurada para recibir notificaciones en su iPhone, igual que uno de mis fandawans.

Yo reté a Tlalelic a cuestionas mi obra, no lo que suponía de mi vida, digo, pa darle chance de demostrar que era una riata en el debate, no una caricatura de programa de chismes. ¿No pudo? ¡Yo le hubiera ayudado!

Misteriosamente Tlalelic acaba de desaparecer, ya no está su perfil en FB, y se borraron todas sus comentadas (¡lastima! ora parece que estoy loco, pues mis respuestas se conservan ahí). Esto ocurre después de que publiqué en esa página fotos de estos chamacos y de mi padawan estrella, la hermana de uno de ellos, la más joven y la más sensata también. Misterio.

Mi Padawan Estrella

En fin, me divertí con Tlalelic y mucho, me hubiera gustado que durara más, lástima. Pudo haber sido un buen troll, pero " lo cierto es que el auténtico Troll te investiga" (dice el Tona en su tono), cosa que le dió hueva.

Hoy en día no sé qué les hice a estos chamacos, podría ser yo el encabronado, ellos rompieron un lavabo de mi casa y jamás lo pagaron, pero estoy consciente de que un ídolo es más caro de reparar y yo les rompí muchos, comenzando por mí mismo.

Recuerdo una anécdota de Luis Cáceres, aka: El Cerdo Barbón, El Capitán Galletón, El Winnie, El Noloquieroenmifiestadecumpleaños(esenserio), cuando fue bajista de Trolebús (cuando el Choluis decidió dejar el rock). Después de una tocada se le acercó un chavo a pedirle su autografó, Luis le dijo que ni nel, que pa qué quería una firma, mejor lo invitaba a echarse unas chelas. El chavo se ofendió, sólo quería la reliquia, no le interesaba conocer a la persona.

Querido lector: espero que te hayas aburrido tanto leyendo este posto, como yo escribiéndolo.

Piscis

Acoplados como Ying-Yang
nadamos entre nuestras piernas.

Tú
con una anguila
que revive en tu boca
mientras yo
le imprimo un salmón a tu corriente.

Imagen topada por ahí, avísenme si saben la autoría.

Beso en Braile

Ven,
te guardé un pedacito de noche
y dos gramos de oscuridad
bajo mi ala.

Léeme la frente,
camina tus dedos por mis cejas,
cada bache que te encuentres
es un beso telegrafiado
en el que me quedé esperándote,
llénalos con tus labios en corazón.

Pule con tus manos
las espinas de mi cara,
son un boceto de mi traje
de hombre maduro,
ese que te da risa.

Debajo de cada ojo hay una bolsita
donde guardo el miedo que te arrebato
y los sueños que me brinco
por respirar tu cabello
de nube dorada.

Escucha mi hombro,
es hora de dormir.

Avant-Garde es Mierda en Francés

Uno no sabe que tan pinche puede ser la vida hasta que escucha Cambridge 1969 caminando por el Túnel de la Ciencia en la estación del Metro La Raza en el DeFe.

Background:
Mi espíritu obsesivo compulsivo me hizo llevar mi escarabitlismo hasta límites no explorados por su servilleta. Comencé poniendo en orden mis emepetrés, agregándole las letras, carátulas, autor (considero justa la fórmula McCartney/Lennon para las rolas de Paul, cosa curiosa ¡John también lo consideró así, perra maldita!), etc. El siguiente paso era calíficar las canciones para saber cuales debían ser lo primero en borrar del iPunk, lo que no me importaría perder en primera instancia (como Revolution 9), uno creé que 30GB es mucha música hasta que las llena y aun quiere más, Más, ¡MÁS!... Tonces debíamos oir todas las rolas de Los Bitles. Me apegué al orden cronológico de los discos según el canon oficial, ignorando los álbumes gringos y los singles, a cada rola le llega su momento gracias al Past Masters y un poquito de paciencia. Al terminar los discos de la BBC se me metió la enfermiza idea de continuar con los trabajos en solitario de los 4. Ahí se complicó todo.
Tuve que regresar unos años, justamente a 1967, después del Revolver, y jetearme con el Soundtrack de The Family Way, seguir con el Pepper, el Magical, el Blanco... Wonderwall Music es Harrison más hindú que nunca, pero soportable. Todo sería más fácil después del 69, después de los álbumes experimentales de John con Yoko y acercándonos dramáticamente al final de la banda... Aquí debo decir que jamás había escuchado ninguno de los discos experimentales completo, oir a Yoko diciendo John y a John diciendo Yoko durante más de 6 minutos era más que suficiente.

Ahora bien, mi reciente búsqueda de trabajo me acaba de llevar al otro lado de la ciudad, justamente a la colonia Industrial Vallejo. Para un sureño sin coche es un rudo trayecto (quizás con coche lo es más). Mi ruta consistía en tomar la línea 3, a la altura de Copilco, de ahí al otro lado de la línea a la insufrible La Raza, trasbordar a Instituto del Petroleo (línea 5) y de ahí a Norte 45 (¿sabían que hay una estación llamada Norte 45?... Yo no, tiene una rosa de los vientos en el logo y está en la línea 6). No hay pedo, pero... el playlist de mi plan obsesivo por oir todo lo publicado por los Fab4 comenzaba el día con Unfinished Music No. 1: Two Virgins... ¡Maldita Yoko!

Mi recorrido comenzó en la parte sur, en la linea verdeverde, no verdequenosabesiesverdeoazul.

Cuando por fin llegué a la estación La Raza y su terrible Túnel de la Ciencia para cambiar de línea... El tunel de la ciencia es un enooorme túnel con chingo de fotografías para ilustrar el paseo del Metronauta con fotos de gran formato de plantas (polen en microscopio, cactus), animales en close up (unas lindas rayas de cebra bien cerquitititas), la tierra desde el satélite (la blanca Mérida se ve bien blanca desde retelejos), mamadas del espacio que sólo a un científíco con presupuesto y tiempo libre se le ocurrirían (ora vamos a tomarle una foto al Sol con rayos x... ora sin rayos x).

Al centro del túnel hay un pasaje con la bóveda celeste (o sea, chingo de estrellas con sus constelaciones bien trazaditas e ilusTradas para que Sagitario parezca un centauro y no un dibujo de mhija al chilazo) y ¡con luz negra!

Se ve bien perrón... la primera vez. Suena bien el paseo, de hecho, hasta está chido... ¡LA PRIMERA VEZ! Pero desde que recuerdo las putas fotos son las mismas, lo que era novedá, al tercer paseo se vuelve la misma monotonía. Debería haber un metro que te lleve de La Raza a La Raza, y le podemos meter unas tres estaciones en medio (podrían ser la estación Cebra, la estación Constelaciones y la estación Fotos Mamertas del Sol) ese puto túnel es más largo que la distancia que hay entre estaciones de otras líneas, hay unas en las que si uno se asoma al túnel, puede ver la próxima estación, y no es necesario comer muchas zanahorias pa tener vista di águila ni invocar a su tótem sagrado, no, uno puede ver sin esfuerzo a los metronautas de la siguiente estación y con un poquito de volumen en la voz ¡hasta saludarlos! Muchas veces he pensado que corriendo puedo llegar más rápido a ella que esperando al pinche metro, pero eso sólo haría que me aleje del convoy que está por venir, siempre está por venir... sin tomar en cuenta el riesgo de ser freido por los rieles o por los hombres topo de la Ciudad de México... Ya me desvié... El caso es que el dichoso Túnel de la Ciencia está bien pinche largo y aburrido. Y en mi playlist comenzaba Cambridge 1969 del horrible Unfinished Music No. 2: Life With the Lions... ¡Maldita Yoko! No sabía si reir o llorar, el único momento ameno fueron unas lindas nalgas extranjeras que tuve que rebasar por la puta prisa.

Lo siento, no hay foto de las nalgas, pero para su consuelo, les dejo la portada del insufrible disco (John está en el suelo y Yoko en la cama, no se vayan a confundir).

Pero el suplicio apenas comenzaba. En la línea 5 aun debía esperar el metrotequegrandotelimpiezotequecomparacionconelcamiondemicom padreJilemonquevaalpanteon, avanzar dos estaciones y trasbordar de nuevo a la línea 6 en Instituto del Petroleo. Al comenzar a caminar me vinieron recuerdos a mi mente, por alguna razón yo ya lo había recorrido, no recuerdo por qué chingados, sólo recuerdo que era muuuuy laaaarga. Ese cambio de línea se avienta un tiro con el Túnel de la Ciencia y le rompe su madre en aburrido. La monotonía llena de fotos viejas se convierte en una monocromía crema pared del metro eterna. Sólo aderezada por unas putas esculturas de algún artista con poco presupuesto y mucho tiempo libre. Son de poco presupuesto porque este arte-objeto reutiliza tambos de petroleo (que quiero pensar vacíos) juntándolos con un superpegamentoin dustrialdeaynomames en formas tan creativas que en plena estación puedes ver una o dos que parecen idénticas, pero que un ojo adiestrado (como no es el mío) capta las sutilísimas diferencias (o sea, yo no), las impresiones antípodas del alma del artista en dos momentos de su vida disímbolos y que sólo encontró paz al pegar tambos para hacerle honor a una estación del metro llamada Instituto del Petroleo. Y en el iPunk sonaba Radio Play del disco arriba mencionado. Tenías razón, John, Avant-Garde es mierda es francés.

¿Avant-Garde? ¡Que hembra!
-Les Luthiers.

¿Notan las diferencias?


No se dejen apantallar, en realidad se ven más culeras a color y sin acercarse tanto.


Por lo menos el caballero les halló un fin útil a las esculturas.
Aprovecho la interrupción para aclarar que las fotos son cortesía de usuarios incautos de Picassa, Flicker y Panoramio, así como una descortesía de mi parte el no linkearlos, pero ya me tardé mucho y me dio mucha hueva. Sólo la última (la del don acostado en los tambos, la de akí arribita) es de Francisco Mata Rosas, fotógrafo tepiteño, dense un rol.

Encore:

Dear John:

Efectivamente, todos tenemos algo que esconder tú hubieras escondido al pinche chango que te mermaba la cabeza... OK, OK, estabas enamorado, lo entiendo, pero ¡por lo menos hubieras escondido tus 3 pinches discos experimentales, cabrón!

La próxima vez que veas a George allá en el cielito de los cabronsísimos dile que me debe una... Su puto Electronic Soud me hizo alejarme más de la música electrónica. ¿Cómo pudieron hacer esas mamadas antes de Something y Come Together?

P.S: I hate you (esto es para Yoko).

Hembra Dulce

Hembra dulce que estás recostada
enamorada sea tu nombre
venga a mí tu cuerpo
y hágase tu voluntad así en la cama
como en el suelo,
dame hoy el amor de cada día
y perdóname la lujuria
como yo a ti te perdono
cuando ni tú te entiendes
no me dejes terminar sin tu pasión
y dame tu humedad.

Amén

La primera imagen es una ilustración que mi Flaka hizo expresamente para este texto.
Recientemente y gracias al Maik conocí la obra pornoerótica de Mark Blanton y al hallar la imagen de aquí arribita quise anexarla a este post.

Sobre la Tela de una Araña

Un elefante se columpiaba
sobre la tela de una araña,
como veía que resistía
se paró a llamar a otro elefante...

Despierta en este instante, mujer,
y desnúdame la cena,
esta noche vengo hambriento,
y me conformo tu cuerpo,
ya te he visto abrir un ojo
y su brillo te delata,
hasta puedo oler el miedo
que se escapa de tus piernas
¡No pretendas engañarme!
Prisionera de mi amor.

Dos elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fuerona llamar a otro elefante...

¡Cállate, pendejo
Que me duele la cabeza
y ya duermen nuestros hijos;
desde ahorita te lo advierto:
si despiertas al pequeño
serás tú quien lo consuele
que ya debe acostumbrarse
a tus besos de borracho
pa que pronto así comprenda
que su padre no da más...

Tres elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

¿Todavía te atreves
a desafiar a tu marido?
Esta casa es mi castillo,
todo aquí me pertenece
y por eso soy tu rey.

Vaya rey de poca monta
sin cuidado por su reino,
pues malgasta su dinero
embrutecido en la taberna
entre putas y amigotes...

Cuatro elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Poco das para la casa,
nada das para tus hijos,
ya no hablemos del cariño,
mucho menos del respeto
que me empuercas las cobijas
y mi cuerpo con tus manos.
Siempre llegas a “palacio”
alcoholizado en torpe hombría
pa montarme cual vil yegua
¡A saciarte en otras hembras!

Cinco elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

¡Calla, perra inmunda!
Que tu ley es mi palabra
y si yo te ordeno un salto
tú preguntas qué tan alto
estirando bien las ancas;
que por eso eres mujer;
que por eso me he casado;
yo por ti bien he pagado.
¡No reclames, tú, de putas,
pueden ser de tu familia!

Seis elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Aunque golfa me creíste
fui doncella cuando novios,
fui princesa, fui tu premio
y tu reina hasta el altar.
Puta fui tras el “acepto”.

¿Cómo habría de tratarte
si me pones bien los cuernos?
¿o es que acaso crees que ignoro
que me engañas con cualquiera
en cuanto salgo de la casa?

Siete elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Si te trato cual ramera
bien lo tienes merecido.
Que tus hijos se despierten
que conozcan a su madre
que no sabe hacer las cuentas
y por eso es que ha parido.
Por salvar tu pinche nombre
te brindé yo mi apellido;
aun dudando del esperma
que engendrara aquellos niños.

Ocho elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Ocasiones me han sobrado
y no me faltan los motivos:
tu lujuria, tu alcoholismo,
tus golpizas y tus celos;
por decir pocos ejemplos.
Si de bruta se me acusa
bien acepto los castigos,
pues tan sólo una pendeja
aceptaría la semilla
de este sapo disfrazado.

Nueve elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Pues si tanto te molesta
te me largas ahora mismo
y te llevas a esos hijos
producto del chantaje
que me tiene aquí a tu lado.

¡Maldigo, yo, mis labios
por haberse a ti entregado!
Y si mis hijos con castigo:
¡Maldigo, pues, mi vientre
por habértelos parido!

Diez elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

Entre tantas maldiciones,
arañazos y maltratos,
escondido en una esquina
con la entraña destrozada
un pequeño lloriqueaba.
Mientras tanto, una nena,
la mayor de los hermanos,
con los oídos en sus manos,
se mecía lentamente
canturreando una canción:

Once elefantes se columpiaban
sobre la tela de una araña,
como veían que resistía
fueron a llamar a otro elefante...

-MJM (Debe ser de por ahí del 2002)

Este pinche drogadicto de letras apestosas y mano cosquilluda me memeó. Esto, para los no iniciados, es seguir estas pequeñas instrucciones:

1.- Ve a la cuarta carpeta en tu computadora, o donde almacenes tus fotografías
2.- Elige la cuarta fotografía de esa carpeta
3.- Explica la fotografía
4.- Escoge a 4 personas para que hagan lo mismo



La imagen corresponde al un homenaje ke le hicimos al Silvio, hace un par de años en el Foro Ana María Hernández, ahí, pegadito al Frida Kahlo en Coyoacán.
Fue la primera vez que utilicé al energúmeno disfrazado de payaso para hacer el chou y creo ke funcionó a toda madre.
Ahí estoy echándome Sobre la Tela de una Araña acompañado en las percusiones corporales arrítmicas por Adolfo Ramírez (a mi diestra), y en el taco de ojo, Isabel a mi siniestra.
Cabe resaltar ke al final de chou, la perrada se abalanzó a la dama, a quien nadien conocíamos, con el fin inicial de quererla conocer y, seguramente, quererla querer.
Ahí los tenías dándoles sus datos, tarjetitas mamomas, teléfonos, recaditos, postales de amor para que la nena de muy bien ver, se las recibiera... pero el único que tuvo la brillante idea de sacarle su mail fue el sujeto disfrazado de payaso disfrazado de poeta, o sea: YO (pendejos, ¿de veras creyeron que ella les iba a llamar? No, no les voy a correr su meil).

Como las reglas del Memeo dicen pegar la roña a otros 4, les doy su bajón de choya pa que se peguen sus chivos a: María Marioneta, Mamacita Roja, El Mostro Molina, El Sup. Dense unas vueltecitas, ora que es temporada de mayates, por sus blogs y les dejan mis mentadas por tenerlos descuidadones.

Nochectario

Nochectario by miauricio

Nos mora el cielo endianado
y los nochectos grillan
sus patarritas.

Vámonos al dormiguero
para orugarnos en el mantullo
de tu camantis.

Lluéveme de libésulos,
salpícame tus cariposias,
cocúllame con tus risiérnagas
hasta que gusueñes
sin lagrimoscas,
con una sonrispa
en tu bocatarina.

Yo te espantaré los malquitos
mientras trabejo garabañando
estos escaraversos
antes de que llegue el sol nochecticida.



La imagen es la ilustración ke Alex hizo para acompañar al Nochectario en la antología http://poesiacero. Aun no se si me gusta, pero ahí se las dejo.
Les dejo también una crítica que hicieron en la UACM del mismito poemito:
Del Nochectario

Hace algunos días, mientras vagaba en las obras literarias que habitan en mi recámara, me encontré con el libro Poesíacero, recién publicado por la editorial Generación Espontánea. Lo primero que me atrajo fue la portada en colores blanco y negro, con una imagen de un árbol y un cero al centro; me pareció una idea original, así que me interesé por averiguar de qué se trataba. Encontré un poema que me gustó, se titula Nochectario, se trata de un juego de palabras, llamado jitanjáfora. El ritmo y la brevedad en los versos se convirtieron en un desafío por conocer qué había detrás de ese poema, pues es sabido que la poesía lúdica es una forma eficaz de aprender literatura.

Del autor se sabe que nació en México a finales de los setentas y que se fue forjando en el ambiente Underground de la capital. En el libro Poesíacero viene su pequeña biografía, que es también una de las biografías más lúdicas que he leído. No me quedé con esa breve semblanza de la antología y busqué en la red hasta encontrar sus datos en el blog del autor. Mauricio Jiménez cuenta con cinco libros: ¿Cómo Contarte? y Otras Cosas que me he Callado (2001), Templo (2002), Los Hijos del Coronel y Otros Cruentos (2003), ¿Kieres un Karamelo? (2004), De la Nereida y Demás Turbaciones (2005); todos están publicados en La Tortillería Editorial, en donde uno puede subir sus poemas o cuentos y consta con un software el cual produce la formación del libro, sólo bastaría imprimirlo en cualquier impresora. Además de indagar sobre quién es el autor de Nochectario encontré un Libro CD, con poemas musicalizados de Mauricio Jiménez. Al parecer, su aparición en http://poesíacero es su debut en medios no tan subterráneos.

Ahora bien, Nochectario es un poema que consta de diecisiete versos, distribuidos en cuatro estrofas, y está construido a base de diecinueve Jitanjáforas. Quien inventó esta forma de escritura fue Alfonso Reyes, quien explica que estas son creaciones que no se dirigen a la razón, sino a la sensación y a la fantasía. Veamos el poema:

Nos mora el cielo endianado/ y los nochectos grillan/ sus patarritas.// Vámonos al dormiguero/ para orugarnos en el mantullo/de tu camantis.// Lluéveme de libésulos,/ salpícame tus cariposias,/ cocúllame con tus risiérnagas/ hasta que gusueñes/ sin lagrimoscas,/ con una sonrispa /en tu bocatarina.//Yo te espantaré los malquitos/mientras trabejo garabañando/estos escaraversos/ antes de que llegue el sol nochecticida.

Para entender de qué trata Nochectario, me di a la tarea de desarmar las jitanjáforas. He aquí algunos ejemplos:

nochectos = noche + insectos / libésulos = besos + libélulas / risiérnagas = risas + luciérnagas / bocatarina = boca + catarina / gusueñes = gusanos + sueños / lagrimoscas = lagrimas + moscas / sonrispa = sonrisa + avispa / dormiguero = dormir + hormiguero / mantullo = manto + capullo / camantis = cama + mantis / malquito = mal + mosquitos / garabañando = garabato + arañando / escaraversos = escarabajos + versos / nochecticida = noche + insecticida

Con estas Jitanjáforas es suficiente para saber que se trata de un poema de amor en un universo de insectos, porque el campo semántico nos remite a dicha interpretación. Comienza hablando de cómo es el cielo y qué lo rodea. En la segunda estrofa, hace una invitación a explorar el dormiguero, o quizás a estar juntos como orugas en el manto de una cama. En la tercera estrofa hay un “yo” que se remite a un “tú”, que pide que se concentren en el amor con muestras de afecto al estilo insectívoro. En la última estrofa, el narrador se anuncia como aquél que hace versos para quitarle el dolor a la persona amada.

La jitanjáfora de este autor nos permite descubrir la sencillez con la que se puede crear un poema, muchos escritores han utilizado este tipo de poesía lúdica, porque es una forma divertida e interesante de crear palabras. Altazor, de Vicente Huidobro es una de las obras más representativas en jitanjáforas, así como el poema Pena Bienhallada, de Miguel Hernández que habla de la ojinegra oliva, la boquitierna tórtola y la dulciamarga luz.

Las jitanjáforas son una forma común de escribir poemas, y quizás también una de las herramientas literarias más interesantes que existen. Sin embargo, es necesario que este juego de palabras sea empleado con eficacia. El lector puede caer en una especie de insomnio si no sabe qué quiso expresar el autor. Me parece que Nochectario está bien construido, pues a pesar de ser un poema sencillo, cuenta con los elementos que se requieren para ser considerados como un juego de palabras con características lúdicas.

La aportación del poema Nochectario es de interés porque además de que el autor nos muestra su destreza en juegos de palabras, también aporta algunas estrategias literarias, como por ejemplo, la descripción y la narración; hay un inicio in media res, un conflicto representado por un deseo de poseer, y un manejo de voces narrativas.

Es sabido que cuando se emplean las figuras retóricas, de manera audaz, el sentido es práctico, los resultados son mejores y no es necesario pensar en lo que habrá de fondo. La riqueza de estos juegos, radica en lo que habrá de generarse de manera espontánea y candorosa. Probablemente Mauricio Jiménez no tenía en mente proponer un poema con características específicas, salvo en el caso de las Jitanjáforas.

Lo que en verdad es atractivo en el poema Nochectario, es que la sencillez del poema no depende de la cantidad de versos y del gran y aparatoso manejo de la lengua. El poema está cargado de significado por los neologismos que emplea el autor, haciéndolo interesante, a la vez de que uno se siente comprometido en el juego de descifrar cada palabra nueva. Tiene ritmo y sentido, y para ello no fue necesario proponer una cantidad enorme de palabras, sino simplemente reunir las adecuadas y tomar partido como en un juego de cartas para ver donde quedaba mejor cada idea.

-Fátima Gamboa.

Esta imagen es un alebrije que hizo mi amigo el Alebrijero, lo encontré buceando en una de sus páginas y me gustó para colgarla en el nochectario para atiborrar más este atiborrado post, sirve ke me doy mi lugar y hablo del mismo.
Me resultaron simpáticas algunas de las interpretaciones de Fátima, no es mala leche, es falta de contexto, como anota Corvan en los comentarios, pues se trata de un texto para mandar a dormir a mi IJ. Desde hace mucho no me importa lo ke le kieran colgar a mis TxTTs, de hecho, me fascina que los demás les encuentre otras lecturas.
Sin embargo, desde el principio están las pistas: Nos mora el cielo endianado. Mora, de habitar y de Moro, morisco, Mauricio. Diana, nombre romano de la diosa lunar y nombre propio de una La Diampira. No hay gran ciencia, sólo basta conocerme un poquito.

Anzuelo de Silbidos

Tus nalgas
corazón
tienen imán de miradas
y se me antoja agarrarlas
para almohada
o cojín.

Eres un anzuelo de silbidos,
mammmita,
con cabello en hebras de obsidiana
que serpentea en cascada,
ojos carbones vivos,
la piel de miel lechosa
relamida,
boca como de ventosa
y labios caramelo
como para lamer.

Tienes un abrazo telaraña
que me invita a encerrarnos en capullo
y dos pechitos jitomates
con el tamaño justo
para llenarme la boca
de tu leche de mariposa
dejando uno libre
para compartirlo.

Porque compartimos la mitad
de tus gustos bicicleta
y me pierdo pensando
que nos pedaleamos el placer
disputándonos el centro
de un tercer par de piernas.

Cuando quieras te invito
a inventarnos el cariño,
las caricias
y a jugar billar
a tres bandas.

En Sentido Contrario

Adelántate.

Quiero encontrar tu sueño
bocabajo sobre la cama
vestido solamente
de sábanas.

Yo podría disfrazarme
de ciego para mirarte impune
y quizás hasta te leería
en braile la piel.

Quiero jugar al caracol
para pintar de baba tu columna
y al panadero para amasarte
o como un niño que lame un durazno
para sentir su terciopelo
y lo muerde contento
con tiernos dientes.

Después te abriré
como quien parte una manzana
con las manos
para hundir mi lengua
en el rincón más angosto
de la zona más ancha
de tu silueta.

Al final,
quiero encajarme ahí,
poco a poco,
despacito,
hasta sentirme atrapado,
apretado,
palpitante en tu interior,
rodeado de tu cueva,
prisionero de tu culo,
devorado por tus nalgas.

Seguramente haría de nosotros
dos péndulos en colisión constante
y miraría las olas que corren
por tu carne carcelera
hasta que sientas
cómo me convulsiono en tu caverna
y escupo mi semilla
en tu tierra infértil.

Adelántate
esta noche quiero analizarte
y hacerte el amor
en sentido contrario.

Roja Minerva

Serena

Serena, Sirena,
ya sabremos salir del pozo.

¿Ves ese punto de luz?
Es el huevo luminoso
donde duermen nuestros sueños.
Seré nado y nadaremos
cuando suba la marea.

Sumérgete en mis brazos
si sientes que te mareas.

Merecemos mucho más
que meros sueños
pero serénate, Sirena,
serenados llegaremos.

Yo
soy
sincero
si te digo
que quiero
contigo subir
hasta el punto de fuga
donde trazamos nuestro sueños.

¿Ya viste que cuando cantas
sube pronto la marea?

Serénate, Sirena,
conserva la esperanza
y nadaremos abrazados
como espermas en pos del cigoto,
ese punto de luz
que se gesta en tu vientre.
Serenada lo verás.

Sirena, se sincera,
se congruente con tus sueños.
La tangente nos aleja
y nada haremos separados.

Somos seres escogidos,
lo saben tus ojos y tus senos
que sueñan con mis hijos.

Suerte y serenidad me faltan,
me falta fortaleza,
me falta la luz de tu voz.

Sin ti ya no se nada.
¿Sin ti hacia dónde nado?

Sirena no te sumerjas,
no me dejes a la deriva.

¿Sin ti a dónde he de llegar?

Se que decir lo tengo todo,
sin ti ¡ay! es decir no tengo nada.

¡Sirena, seré nada sin ti!

¡Sirena!...
Nada...
Nada serenada, sirena...
Nada...
Seré nada...

El 25 de noviembre del 2002 mi mujer me mandó a un lugar llamado La Chingada.
Llevaba varios días actuando muy raro, como si yo le fuera insoportable. Como yo no quería perderla, me dediqué a hacer una serie de payasadas que debí hacer antes de sentirla lejana y ajena, chingo de detalles que no tuve mientras estábamos bien, meras patadas de ahogado, la neta. El último fue llegar a su casa guitarra al hombro (¡sí, GUITARRA!) para cantarle ¿Dónde Pongo lo Hallado? del Silvio, rola que me había estado aprendiendo porque se la quería dedicar el 29 de noviembre durante cierto homenaje al Silvestre. El caso es que el 25 de noviembre llegué con Jezebel (mi lira) pa cantarle a mi Flaka. No me dejó. No me dio ni tiempo de despedirme, es más, ni se enteró para qué llevaba la guitarra.
Me hice el digno, tomé mis cosas y me fui (no sin antes decirle algo muy, pero muy feo que no les pienso platicar).
Con la desesperación escribí Serena y decidí estrenarlo en el mentado homenaje, manke ella no estuviera presente.
Sí estuvo, y también le canté ¿Donde Pongo lo Hallado? ganándome el coraje de los ke sí cantan porque... ya me estoy desviando, esta era una historia triste.
El caso es que el 29 de noviembre quedé de verme para un café con Jorge Casarín y el muy jueputa (bueno, eso no es nuevo) llegó con la Flaka a nuestra cita. Me reservé la mentada, revisé mis mensajes en el celular, se bajaron del coche, lo saludé, la saludé, él se metió por un café y ella me extendió un sobre revelados antes de que yo encendiera un cigarro y después de que me dijera que no podía fumar...
POSITIVO decía el mensaje en el sobre...

Nolevilalengua

No
le vi
la lengua
...

Le vi sus ojos,
sus manos,
su sonrisa,
el cuello,
los huesitos de la cadera
las nalgas,
y el ombligo.

Pero...
...no le vi la lengua...
...y mira que se me antoja...

¿Bailaba?
Temblaba.
¿De frío?
De miedo.

Aunque...

Sus pezones me gritaban
debajo de su blusa,
parecían querer
rasgarla,
morderla,
romperla,
dejar de besarla
para salir
a saludarme
...

No sé
si lloraban de frío
o sudaban de calor,
pero gritaban
y yo,
sordo
como soy,
no les entendí
...

No supe si querían
que les cobijara el frío
o les bebiera el fuego
...

Ante la duda me detuve
y ella me desdudó
dudando.

Le di
muchos
besos
de celofán
en la boca
y ella se untó
otros tantos
en el labios.

Buscó en la bolsa trasera
de su pantalón hippie-vaquero
los besos que le había dejado
colgados
en las pestañas
y en los aretes.

Besos tramposos
y tan bien entrenados
que se
e
s
c
u
r
r
e
n
de sus lóbulos
a sus labios,
de sus ojos
a sus senos
y de su pantalón (mmm)
a su vulva,
luego vuelven a la bolsa.

Yo saqué su mano
con mi mano
y me la puse
como muñeco guiñol,
como títere transa
y comencé a acariciarla toda
con sus manos.

Tocamos sus nalgas,
agarramos sus caderas
apretamos sus pechos
y con los dedos
meñique

y anular
mordimos sus pezones
antes de penetrar
su ombligo
con el cordial,
antes de permitirme
besarse
nuestras manos
con sus muslos.

Y
yo
le daba besos
de celofán
en el cuello.

Y
ella,
sucia de sus manos
y mis caricias,
tomó un baño
y me olvidó...

Pero sé
que a veces me recuerda,
o a mis besos,
se llevó mis besos más sabrosos,
mis caricias más cachondas
en la bolsa trasera
de su pantalón
...

Debe utilizarnos
cuando tiene frío
o calor
o sed
o soledad
o simplemente
cuando quiere
recordar
aquel día
en que no le vi la lengua
...
...y mira que se me antoja...

Evolo

Egoista

Eres tan egoista…

Con tantos tristes en la calle,
melancoholizándose con cerveza oscura,
besos negados y piernas en renta...
Tú te atreves a negarme la entrada a su club…

Llegas,
te instalas en mi sala,
me preparas un sándwich
de jamón con beso y sin mayonesa
y le cambias de canal a la tele
o te pones a bailar salsa frente a mí.

Y yo me quedó con mis ganas de tristear,
sin ver el final de mi película
y sin saber bailar.

Alguien debería explicarte
que yo vivía de mi depresión.
¿Nadie te pasó mi instructivo?
Recuerdo que clarito decía en la página 23:
Para mantenerlo escribiendo, sólo añádale decepción.

Y tú llegaste con tus drogas fuertes,
según para animarme un ratito,
pero me quedé enganchado a tu mercancía.
Estoy seguro de que también decía el manual
algo sobre mi personalidad adictiva.

¿Quién carajos te dio permiso
de volverte mi color favorito?

Ahora sólo me dejas tus vacaciones
para calmar mi necesidad de nostalgia
y debo confesarte que me clavo
extrañando tu voz.

Eres tan egoísta
y yo sólo pienso en ti.

Cinthia Balderas

Marcapasos

Desnudó el amor después de la menopausia
y ya no era el mismo cuerpo.
Lo descubrió 35 años más viejo,
viudo de ilusiones,
con nietos en la foto familiar
y un par de cirugías en el corazón.

Pero era el mismo amor.

Detrás de las patas de gallo
estaban los mismos ojos,
en medio de las arrugas,
la misma cosquilla en los labios
y debajo de todos los años
estaban las mismas canciones,
las fotos, los recuerdos
y las mismas ganas de hacerle un huequito
al tiempo
y a la piel.

Le arrebató los kilos de más
en un beso sin aviso
y se les tiñeron las canas,
se les desmoronaron los años
para desempolvar una noche sin estrenar
a principios de los 70
con estrellas medio siglo más cansadas.

Encontró la fuente de la juventud
y se quitó la dentadura para saborearla
hasta convertirse en un adolescente loco,
impulsivo
con un marcapasos inservible en el pecho.

La Mamá Adolescente

El Día de tu Boda

El día de tu boda
me sentaré en primera fila
para mirar bien tu cara
cuando respondas que sí.

Llegaré con mi barba de días,
esa camisa que odias,
tal vez un saco y mis jeans.

Le daré un beso mustio a tu madre,
un arrimón a tus primas
y me rascaré el zumbido del oído con el meñique
cuando tus suegros -de lejos-
quieran saber quién soy.

Cuando el padrecito pregunte
si alguien tiene objeción alguna,
yo toseré nomás pa ver
la reacción de tus parientes.

Te prometo no bailar con la novia
por el bien de tus pies
y hasta me comeré todo lo que sirvan,
excepto el pastel,
ese lo pediré para llevar...
así como exigiré que me sirvan cerveza y mezcal
en lugar de tequila y Ron Bacardí.

Cuando pasen tu zapato para la coperacha
le echaré toditita mi morralla
y si se cae tu recién casado
durante la víbora de la mar
no preguntes quién fué.

Me iré temprano,
pero dejaré en la mesa de regalos
unos calcetines nuevos para tu nuevo galán
y un frasquito del perfume que se rompió
el día en que peleamos.

Al llegar a la cuadra
le daré al loquito del barrio el pastel
-hay dulzuras que yo no trago.

Intentaré dormir solo en tu noche de bodas,
y sólo te pido, mi amor,
que no lo hagas tú también.

El día de tu boda
me sentaré en primera fila
para mirar bien tu cara
cuando respondas que sí,
Sabes, cariño, que siempre he querido
verte feliz.

Las Bodas del Moronthia

Mamacita Roja

Mamacita roja,
tú me hinchas las ganas
y quiero deletrearte la lengua
para poder decirte porquerías
en tu idioma de cabra en celo.

Soy voyeur de tus palabras,
viagra disuelto en sopa de letras
que me pone la verga en negritas
duras como tus pezones.

Tú me exprimes la tinta con tus letras
y a puñetazos derramo versos viscosos
que embarro en papeles
como si fueran tu espalda
                        o tu vientre
                        o tu sonrisa.

Ay, si te vuelves libro
quiero ser tu índice
y sacarle jugo a tus páginas
para aceitarte las ganas
de un quiero...

Mamacita roja,
vamos a perdernos el asco
y a garabatearnos en la lengua
un poema que diga que somos
la pura cochinada.

Roja Minerva

Welcome to La Chingada

(Welcome to La Chingada

donde todos estamos jodidos,

donde se hace pendejo el ojo

bizco del Señor.)

Domicilio del malpeinado,

del que talonea en los camiones

para comer mal y dormir tranquilos,

los que llenamos nuestros libreros

con libros robados del metro

o de cualquier difunto.

Donde un día de bodas

es día de luto con peda gratis

y baile con las primas de la novia.

Donde vamos a funerales

para aprender chistes nuevos

y chismes del muertito.

De aquí somos los apestosos,

los que desayunamos caguama

en lugar de corn flakes,

los que escupimos desde el balcón,

los que orinamos en los jardines

para que crezcan bien chulas tus flores

y llevamos serenatas sólo a mujeres casadas.

Bienaventurado el que huele a sexo

porque suyo es el Reino de las Pieles.

Colegio del vago profesional,

los que escupimos poemas en la calle,

los que ladramos rolitas de Cri-crí,

los que eructamos la Historia

en versitos de Chava Flores

y predicamos el evangelio

según San José Cruz.

Donde le pedimos milagritos a San José Alfredo Rey

y le prendemos veladoras a San Rockdrigo

martir del temblor.

Welcome to la Chingada

donde nos comemos las ofrendas

antes del día de muertos

y el 2 de octubre nos olvidó.

Welcome to la Chingasa

patria del indigente,

del malparido, del mal marido,

del jueputa y las cabronas.

Welcome to La Chingada,

la cañería del nopal,

(donde todos estamos jodidos)

del águila y la serpiente.

(donde se hace pendejo el ojo

bizco del Señor.)

¡Welcome to La Chingada!

Entrelazadas

Helado,
el hado,
domina lado a lado
la nada de Adán
que nada desnudo
sin dudas,
sin dados
sin dedos

Sin Dios
sin adiós,
sin odios,
sin oídos
su sino asesino
hace sí,
hace no.

Hace aserrín la sierra
en la madera dura
del madero duradero
de Sanjuán
en el zaguán
que se cierra
en la sierra,
en la selva
y en el bosque.

Vos que sabes,
que besas con tu voz
que sabe a savia,
a sabia saliva
que libo lascivo
de tus labios
de Venus de vientre viviente,
de Venus de mi locura
que lo cura todo
donde evoca un huevo.

Ad ovo
un óvulo de Eva
evoluciona,
su vientre se inflama
en una flama
mal llamada llama,
la llamarada de la llama
se llama Diana
de día y de noche.

Di anochecer
y de noche serás sirena
que nada desnuda
como Adán,
como Eva
de valiente vientre
que suda,
que sube,
que sabe
que tu vientre
se vierte en maná,
te convierte en mamá
como matrushka con vida.

Nos conviene converger
como río viejo
que corre lejos,
como conejo alejándose
de pendejadas,
dejando miedos comunes
a la mitad de la edad media
que media sin medida,
que no me da
la miel de leche
de tus pechos firmes
que alimentan la mente
del firmamento enfermo
mientras afirmo helado
que un hada preñada confirma:
"Hay hadas entre las hadas".

Debe haber sido hace como 5 años... Recuerdo que llegó un compa, Eduardo Morales, con una de las frases más bellas que jamás podrá volver a hacer: "Hay hadas entrelazadas". Acuñó la frase pensando en mi embarazo y me pareció tan hermosa que, antes de que la echara a perder metiéndola en un cuento de elfos y espadas que aquel solía escribir, escribí Entrelazadas.

Los Moronthia el 28 de junio del 2003

Vestido de Gala

Siempre una facha elegante,
una burla empapada
de ganas de molestar
disfrazado de darky ocre
o de diva ochenrockera.

Un showman con voz de negra,
                con una trompeta en las cuerdas vocales.

Crecimos juntos
manque la geografía
opine lo contrario.

Nos encontramos vociferando en el metro,
creyendo harto en nuestra propia garganta,
(ahí fuimos mordidos por la misma roña),
ambos engordamos a dos flacas
y cosechamos un par de hijas
una pa' cada cual.

Pero tú decidiste rajarte
de la vida que te habían programado
y para eso, carnalito,
irónicamente
se necesitan muchos güevos.

A mí sólo me queda aplaudirte
                                          y portarme gandalla
para alcanzarte en el cielo de los marginados,
estoy seguro que en ese escenario
te veré como nunca,
como debió haber sido siempre,
cantando
                  y vestido de Gala.

Alice Gala Crazzi