Nochectario

Nochectario by miauricio

Nos mora el cielo endianado
y los nochectos grillan
sus patarritas.

Vámonos al dormiguero
para orugarnos en el mantullo
de tu camantis.

Lluéveme de libésulos,
salpícame tus cariposias,
cocúllame con tus risiérnagas
hasta que gusueñes
sin lagrimoscas,
con una sonrispa
en tu bocatarina.

Yo te espantaré los malquitos
mientras trabejo garabañando
estos escaraversos
antes de que llegue el sol nochecticida.



La imagen es la ilustración ke Alex hizo para acompañar al Nochectario en la antología http://poesiacero. Aun no se si me gusta, pero ahí se las dejo.
Les dejo también una crítica que hicieron en la UACM del mismito poemito:
Del Nochectario

Hace algunos días, mientras vagaba en las obras literarias que habitan en mi recámara, me encontré con el libro Poesíacero, recién publicado por la editorial Generación Espontánea. Lo primero que me atrajo fue la portada en colores blanco y negro, con una imagen de un árbol y un cero al centro; me pareció una idea original, así que me interesé por averiguar de qué se trataba. Encontré un poema que me gustó, se titula Nochectario, se trata de un juego de palabras, llamado jitanjáfora. El ritmo y la brevedad en los versos se convirtieron en un desafío por conocer qué había detrás de ese poema, pues es sabido que la poesía lúdica es una forma eficaz de aprender literatura.

Del autor se sabe que nació en México a finales de los setentas y que se fue forjando en el ambiente Underground de la capital. En el libro Poesíacero viene su pequeña biografía, que es también una de las biografías más lúdicas que he leído. No me quedé con esa breve semblanza de la antología y busqué en la red hasta encontrar sus datos en el blog del autor. Mauricio Jiménez cuenta con cinco libros: ¿Cómo Contarte? y Otras Cosas que me he Callado (2001), Templo (2002), Los Hijos del Coronel y Otros Cruentos (2003), ¿Kieres un Karamelo? (2004), De la Nereida y Demás Turbaciones (2005); todos están publicados en La Tortillería Editorial, en donde uno puede subir sus poemas o cuentos y consta con un software el cual produce la formación del libro, sólo bastaría imprimirlo en cualquier impresora. Además de indagar sobre quién es el autor de Nochectario encontré un Libro CD, con poemas musicalizados de Mauricio Jiménez. Al parecer, su aparición en http://poesíacero es su debut en medios no tan subterráneos.

Ahora bien, Nochectario es un poema que consta de diecisiete versos, distribuidos en cuatro estrofas, y está construido a base de diecinueve Jitanjáforas. Quien inventó esta forma de escritura fue Alfonso Reyes, quien explica que estas son creaciones que no se dirigen a la razón, sino a la sensación y a la fantasía. Veamos el poema:

Nos mora el cielo endianado/ y los nochectos grillan/ sus patarritas.// Vámonos al dormiguero/ para orugarnos en el mantullo/de tu camantis.// Lluéveme de libésulos,/ salpícame tus cariposias,/ cocúllame con tus risiérnagas/ hasta que gusueñes/ sin lagrimoscas,/ con una sonrispa /en tu bocatarina.//Yo te espantaré los malquitos/mientras trabejo garabañando/estos escaraversos/ antes de que llegue el sol nochecticida.

Para entender de qué trata Nochectario, me di a la tarea de desarmar las jitanjáforas. He aquí algunos ejemplos:

nochectos = noche + insectos / libésulos = besos + libélulas / risiérnagas = risas + luciérnagas / bocatarina = boca + catarina / gusueñes = gusanos + sueños / lagrimoscas = lagrimas + moscas / sonrispa = sonrisa + avispa / dormiguero = dormir + hormiguero / mantullo = manto + capullo / camantis = cama + mantis / malquito = mal + mosquitos / garabañando = garabato + arañando / escaraversos = escarabajos + versos / nochecticida = noche + insecticida

Con estas Jitanjáforas es suficiente para saber que se trata de un poema de amor en un universo de insectos, porque el campo semántico nos remite a dicha interpretación. Comienza hablando de cómo es el cielo y qué lo rodea. En la segunda estrofa, hace una invitación a explorar el dormiguero, o quizás a estar juntos como orugas en el manto de una cama. En la tercera estrofa hay un “yo” que se remite a un “tú”, que pide que se concentren en el amor con muestras de afecto al estilo insectívoro. En la última estrofa, el narrador se anuncia como aquél que hace versos para quitarle el dolor a la persona amada.

La jitanjáfora de este autor nos permite descubrir la sencillez con la que se puede crear un poema, muchos escritores han utilizado este tipo de poesía lúdica, porque es una forma divertida e interesante de crear palabras. Altazor, de Vicente Huidobro es una de las obras más representativas en jitanjáforas, así como el poema Pena Bienhallada, de Miguel Hernández que habla de la ojinegra oliva, la boquitierna tórtola y la dulciamarga luz.

Las jitanjáforas son una forma común de escribir poemas, y quizás también una de las herramientas literarias más interesantes que existen. Sin embargo, es necesario que este juego de palabras sea empleado con eficacia. El lector puede caer en una especie de insomnio si no sabe qué quiso expresar el autor. Me parece que Nochectario está bien construido, pues a pesar de ser un poema sencillo, cuenta con los elementos que se requieren para ser considerados como un juego de palabras con características lúdicas.

La aportación del poema Nochectario es de interés porque además de que el autor nos muestra su destreza en juegos de palabras, también aporta algunas estrategias literarias, como por ejemplo, la descripción y la narración; hay un inicio in media res, un conflicto representado por un deseo de poseer, y un manejo de voces narrativas.

Es sabido que cuando se emplean las figuras retóricas, de manera audaz, el sentido es práctico, los resultados son mejores y no es necesario pensar en lo que habrá de fondo. La riqueza de estos juegos, radica en lo que habrá de generarse de manera espontánea y candorosa. Probablemente Mauricio Jiménez no tenía en mente proponer un poema con características específicas, salvo en el caso de las Jitanjáforas.

Lo que en verdad es atractivo en el poema Nochectario, es que la sencillez del poema no depende de la cantidad de versos y del gran y aparatoso manejo de la lengua. El poema está cargado de significado por los neologismos que emplea el autor, haciéndolo interesante, a la vez de que uno se siente comprometido en el juego de descifrar cada palabra nueva. Tiene ritmo y sentido, y para ello no fue necesario proponer una cantidad enorme de palabras, sino simplemente reunir las adecuadas y tomar partido como en un juego de cartas para ver donde quedaba mejor cada idea.

-Fátima Gamboa.

Esta imagen es un alebrije que hizo mi amigo el Alebrijero, lo encontré buceando en una de sus páginas y me gustó para colgarla en el nochectario para atiborrar más este atiborrado post, sirve ke me doy mi lugar y hablo del mismo.
Me resultaron simpáticas algunas de las interpretaciones de Fátima, no es mala leche, es falta de contexto, como anota Corvan en los comentarios, pues se trata de un texto para mandar a dormir a mi IJ. Desde hace mucho no me importa lo ke le kieran colgar a mis TxTTs, de hecho, me fascina que los demás les encuentre otras lecturas.
Sin embargo, desde el principio están las pistas: Nos mora el cielo endianado. Mora, de habitar y de Moro, morisco, Mauricio. Diana, nombre romano de la diosa lunar y nombre propio de una La Diampira. No hay gran ciencia, sólo basta conocerme un poquito.

Angelito González

Recién me enteré de la muerte de Ángel Gonzalez, Generación del 50, chingo de premios, 82 años, creo que sin hijos, pero ¡ke chulos poemas, chingao! A mí me lo presentó Pedrito Guerra con su disco ese de La Palabra en el Aire y desde entonces ha sido un placer leer/oir cosas como esta:

Canción de Invierno y de Verano

Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.

Meriendo Algunas Tardes

Meriendo algunas tardes:
no todas tienen pulpa comestible.

Si estoy junto a la mar
muerdo primero los acantilados.
Luego las nubes cárdenas y el cielo
-escupo las gaviotas-,
y para postre dejo las bañistas
jugando a la pelota y despeinadas.

Si estoy en la ciudad
meriendo tarde a secas:
mastico lentamente los minutos
-tras haberles quitado las espinas-
y cuando se me acaban
me voy rumiando sombras,
rememorando el tiempo devorado
con un acre sabor a nada en la garganta.


Dato Biográfico

Cuando estoy en Madrid,
las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las noches.
La luz no las anima a salir de sus escondrijos,
y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por
mi dormitorio,
lugar hacia el que

—por oscuras razones—
se sienten irresistiblemente atraídas.
Ahora hablan de presentar un escrito de queja
al presidente de la república,
y yo me pregunto:
¿en qué país se creerán que viven?;
estas cucarachas no leen los periódicos.

Lo que a ellas les gusta es que yo me emborrache
y baile tangos hasta la madrugada,
para así practicar sin riesgo alguno
su merodeo incesante y sin sentido, a ciegas
por las anchas baldosas de mi alcoba.

A veces las complazco,
no porque tenga en cuenta sus deseos,
sino porque me siento irresistiblemente atraído,
por oscuras razones,
hacia ciertos lugares muy mal iluminados
en los que me demoro sin plan preconcebido
hasta que el sol naciente anuncia un nuevo día.

Ya de regreso en casa,
cuando me cruzo por el pasillo con sus pequeños
cuerpos que se evaden
con torpeza y con miedo
hacia las grietas sombrías donde moran,

les deseo buenas noches a destiempo
—pero de corazón, sinceramente—,
reconociendo en mí su incertidumbre,
su inoportunidad,
su fotofobia,
y otras muchas tendencias y actitudes
que-lamento decirlo-
hablan poco en favor de esos ortópteros.


Siempre lo que quieras

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.


Elegido por aclamación

Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Muerte en el Olvido

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
—oscuro, torpe, malo— el que la habita...


(Pa los despistados: todo estos textos son de Ángel González.
Pa los interesados: + Poemas de Ángel González.)

Uno más para la colección de mis pinches muertitos.

(del Pabellón Holanda) De Choros y Choreros: Entrevista a Morocco

Durante mi estancia en el Pabellón Holanda (a principios del 2006 y referida en Las Moroaventuras en el De eFe), tuve el placer de conocer a El Huésped, conversamos un rato y esto salió:

M.J.



Desde los pasillos del Pabellón Holanda...

El Huésped dice:
Morocco, ¿de que se trata tu chamba? (lo que escribes)

Morocco dice:
Pos mira, hay quienes dicen que es poesía urbana nomás porque soy defeño. Yo digo ke es poesía visceral, neta, a veces apestosa, a veces ñoña y muchas veces lujurienta.

El Huésped dice:
Bien sabemos que el término "poesía urbana" puede resultar tan absurdo como decir "poesía rural" ¿no? entonces habría que situar a cada poeta en su entorno y eso está cabrón; pero empecemos por el principio, ¿qué hace a un poeta?

Morocco dice:
Muy buena pregunta. Es difícil contestarla sin caer en lugares comunes. Por ejemplo, lo primero ke se me ocurrió era volteártela con "Primero hay que definir quien hace a quién, ¿El poeta a la poesía o la poesía al poeta?", pero eso sería no responderte y dejar apantallada a la gente con una mamada igual de chafa que "¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?".

El Huésped dice:
de acuerdo...

Morocco dice:
Yo no sé lo que haga a un poeta, por eso me defiendo y me defino como poetoide

El Huésped dice:
poetoide, me suena a semi-poeta, ¿va por ahí el asunto?

Morocco dice:
Pos el término fue acuñado por Luis Fernado Molina (Lufemol para la web y Mostro pa los cuates). Y kiere decir algo así como "con forma de poeta". La intención principal es deslindarse de el mote de poeta que suena más bien a unos weyes muy mamones vestidos de traje y corbata de moño que leen y escriben sonetos. Por eso nuestro slogan poetoide era: "La poesía de mezclilla".

El Huésped dice:
y la poesía de mezclilla, a fin de cuentas, ¿puede definirse como más auténtica? o ¿más al alcance del individuo común? es bien sabido que en los círculos culturales poéticos rara vez escuchamos poesía más directa, sencilla

Morocco dice:
No sé si más auténtica, pero sí más neta. Hace algunos años yo creía ke a la poesía la hacían la rima y las palabras mamilas esas que te obligan a correr a un diccionario y dejan al lector con la sensación de que quien escribe es la riata en calzón de intelectual y uno un pobre pendejo ignorante. Hoy sé que que los pobres pendejos ignorantes también tenemos derecho a escribir poesía y con palabras al alcance de todos podemos llegar a más ojos/oídos.

El Huésped dice:
Eso abre la posibilidad de que cualquiera tenga una página y escriba absolutamente lo que quiera, calidad o no...

Morocco dice:
Pos no es una posibilidad, es una realidad. Hoy cualkiera puede tener su blog y escribir lo que se le venga en gana. Yo sí le doy importancia a la dualidad estudio-creación, pero no es tan mamón como suena. Cuando la gente me pregunta ké debe hacer para ser un buen escritor, yo siempre les digo que lean, que lean un chingo y que dejen de leer mamadas como al Mauricio Jiménez. Ahora, el hecho de que haya mucha banda escribiendo tiene sus dos lados: De la cantidad saldrá la calidad. Un ejemplo es La Tortillería Editorial. Este año queremos captar a mil escritores, ya somos más de 100 y hay unos muy pedorros, que confunden a la Editorial con su blog y escriben acrósticos a sus novi@s, pero también hay unos bien chingones que yo no conocería si no fuera por la Tortillería. Quizás de lo que más se adolece es la falta de compromiso con el arte, con la creación artística y estética, falta de propuesta. Cosas que a menudo afectan a la Literatura porque no la nutren, sólo la engordan. Hay hacedores de poemitas de amor que me hacen valorar la gran aportación de Chayanne a la Literatura.

El Huésped dice:
bueno si, y si no fuera por chayanne, todos sabemos donde estaríamos ahora (dios no lo quiera) ¿tú vives de lo que escribes? ¿o nomás vives lo que escribes? ¿o ninguna de las dos?

Morocco dice:
Ahorita no vivo de lo que escribo, es decir, lo que escribo no me da de comer. El año pasado estuve malviviendo de la poesía, de vender poemas en los camiones, del talón letrístico. Pero mi hija se acostumbró bien rápido a comer tres veces al día todos los días y no puedo seguir con esa incertidumbre, con ese miedo a ke se enferme. Hoy sé que se puede, ya me lo decía Rodrigo Solís "Se puede vivir de la poesía, está cabrón, está más cabrón que dejar de fumar, pero se puede". Hoy lo sé, gracias a mi poesía no nos morimos de hambre. Y sí, muchas veces vivo lo que escribo, pero también sé escribir mentiras.

El Huésped dice:
ya te hemos visto mencionar en 2 o 3 ocasiones que no crees que exista un movimiento trovero, pero si uno musical, hay algo, con la gente joven haciendo choros o berreando canciones, desde tus ojos, ¿que pasa con todo eso? ¿hay algo que los unifique o simplemente son, una generación de más de lo mismo?

Morocco dice:
Pos mira, yo no los veo unidos. Hay un chingo de clanes, artistas que no le hablan a otros como en la secun, bolitas, banditas y etc. No se mueven para hacer algo juntos. Los roleros lo intentaron, intentaron integrar a todos, incluso a los choreros. Hace mucho que no se hace un encuentro como aquellos. Hoy anuncias a 5 cantautores que, la mera neta, se parecen entre sí y mucho más en sus canciones, pues no salen del mismo tema. Hoy vivimos el fenómeno de ke la Trova está de moda. Traer tu guitarra, escuchar a Silvio y hacer canciones informales es lo IN.

El Huésped dice:
eso de que la trova de moda, acaba siempre apabullado por la radio, la tele, y a fin de cuentas, los conciertos (en su mayoría) acaban vacíos, ¿que crees que falte para resaltar más?, por si fuera poco, sabemos que muchos prefieren seguir haciendo su trabajo fuera de los grandes medios de comunicación

Morocco dice:
Hace algunos años TV Azteca comenzó a utilizar rolas de Aute, de Pedro Guerra Oías al Delgadillo y al Filio en el radio (hoy a Filio hasta en la tele cada semana), Acústico presenta a Sabina, a Reyli (ke nos guste o no nos guste es cantautor y compa de Ornelas y David Filio, etc), a Delgadillo, al Hueso, al Twinky, a Juan Pablo Villa. Hay una cierta apertura en los medios que responde al fenómeno semiunderground de la Trova de moda. No sé qué falte para resaltar más y con tanta mierda en el ambiente, no sé si valga la pena que cualquier hijo de vecina con unos contactazos y malas canciones salga a flote. La obra ahí está, hay güeyes que merecen resaltar más como el Enrique Quezadas, el David Aguilar, el Kristos, Lety Servín, el HACS, pero hacen cosas tan chingonas que no son fácilmente vendibles o digeribles o nomás les falta un nombre pesado. En un concierto del Quezadas, Delgadillo y jaime Ades, escuché a un pendejo detrás de mí, que no pelaba para nada al Enrique, pero cada que cantaba Fernando, le pedía Canto de un Dios.

El Huésped dice:
y como sabemos, la ignorancia casi siempre nos gana en el maratón. Lo básico, entonces, es que la gente no abre los oídos o no presta atención, a ti como escritor, como chorero, ¿que tanto te cuesta lidiar contra eso cuando pones los pies en un escenario?

Morocco dice:
Hay de todo público. Hay veces en que a los choreros nos ponen más atención, nomás porque es algo diferente. Hay choreros que pierden la atención al segundo texto, porque no atrapa a la gente. En lo personal me va re bien generalmente, los atrapo, les late, me contactan, me buscan en la web, compran libros, rolan mi material. Incluso he llegado a recibir mails de la gente que me oyó en un pesero y se llevó un librito. Ayer mismo, un vato me oyó en el escenario y me compró un libro. Al final del tokín se me acercó de nuevo y me pidió ke se lo firmara para su hijo y me comentó ke era profesor de Literatura y que lo iba a leer con atención para poner algo mío en algún concurso de esos donde los morrillos recitan poesía. Y pos yo sentí bien chido

El Huésped dice:
bueno, para acabar con esto; ya mucha gente te conoce por internet y no todos van de la mano con tu forma de participar en foros, textos, comentarios, no todo mundo encuentra tu pasión como algo fácil de digerir, y eso lleva a chocar con ideas de otras gentes, ¿que tanto hay, del mauricio jiménez que vive con su esposa, que arrulla a su niña, en el morocco que grita y manotea virtualmente en un foro como trovadictos.com?

Morocco dice:
Hay un chingo. No soy un güey ke lleve una doble vida o una doble moral. Me considero un cabrón muy apasionado y así como digo las cosas en el foro soy con mis cuates, me apasiono igual con mi morra hablando de Albert Pla como me apasiono con su lengua o mentando madres en el foro. Siempre me ha gustado ser directo y es algo que pienso enseñarle a mhija. Por lo mismo me consideran majadero o pedante, pero prefiero eso a ser hipócrita.

El Huésped dice:
gracias por la paciencia, sé que andas muy ocupado y que nos hayas abierto esta ventana ha sido un verdadero honor, ya nomás, para cerrar, platícame, para los que no sepan, quien es, desde tus ojos, Mauricio Jiménez, el Morocco

Morocco dice:
Es el héroe de la película, papá. jajajaja, no lo pude evitar. Es un cabrón muy ignorante, arrogante, franco intento de escritor, payaso sin vocación, cachorro escandonativo, guarro, gordo lujuriento de ojos bonitos y barba culera. Como dice el Mastuerzo "el cocinero de mi vida cruda".

El Huésped dice:
con eso cerramos, gracias cabrón

Morocco dice:
de nanx





El Pabellón Holanda era una columna de la sección Lenguas de Trovadictos.com, estaba a cargo de el Huesped.

(de Ahí va la Bala) Entrevista al Mauricio Jiménez (el Morocco)

Ahí va la Bala era una sección muy chida (y descuidada) de la sección de Lenguas de Trovadictos.com. Estaba a cargo de Marko, un chorero de Xalapa y autor de La Tortilleria Editorial.
Revisando archivos me encontré una entrevista que me hizo en septiembre del 2004, se las dejo pal recuerdo.

M.J.


Esta entrevista fue por Msn , ya que el Mauricio Jiménez vive retelejos de Xalapa y yo del DF.
y mas o menos empezó la entrevista asi:

Marko: ¿a que edad te inicias en esto de escribir?

Morocco: Déjame hacer cuentas... A los 16 años, 15 o 16

Marko: ¿que fue lo que al Moroquito lo inspiro a escribir?

Morocco: Pues que yo tenía una amiga cariñosa, pero yo quería pasar a "otro nivel", así que me inventé un cuento sobre lo que vivíamos con un final mamerto. Ese cuento se llama "Tal Vez Simplemente Soñamos" y afortunadamente la musa es la única que (tal vez) conserva ese escrito, yo no me quedé copia alguna. Después reescribí ese cuento y lo hice un poco más mamila, pero más chido (y mira que sigue siendo malo), de ese sí tengo copia, pero no le digas a nadie.

Marko: (Jajajaja) ¿eso fue lo primero que escribiste?

Morocco: En honor a la verdad... debe haber sido la letra O en el kinder... Mira, acabo de recordar que cuando yo tenía 11 años nos juntamos los mocosos del edificio e hicimos un grupo de rock... En realidad era una mamada porke ninguno tocaba instrumento alguno, ninguno cantaba, ni sabia ni madres. Nuestra batería eran unas sartenes y cajas que nos encontramos, teníamos dos guitarras eléctricas de verdad que nadie sabía utilizar, pero hasta teníamos nuestro manager (el más ruco de nosotros ke yo creo ke tenía como 15) y dos chavas que dizque eran nuestras coristas, Te cuento todo esto porque, aun cuando nomás le hacíamos al pendejo, yo era quien escribía las canciones. No recuerdo ni qué decían, es más sólo recuerdo que una se llamaba "Cazador Nocturno". De hecho esa rola fue la causa de la separación del "grupo" porque el "lead guitar" le quería cambiar la letra, yo hablaba de panteras, buhos y vampiros, pero él quería quitar a los animales y meter al hombre-lobo, momias y demás, entonces yo me ofendí, renunció nuestro "manager" y todos mandamos a la verch al grupo... Eso sí, seguíamos jugando escondidillas juntos. Pero miento, yo debo haber tenido unos 9 años, no 11

Marko: ¿tienes alguna influencia? ¿quienes son?

Morocco: Mira, yo siempre he creído que mi influencia más notoria es Luis Eduardo Aute (mi segundo librolerito se llama igual que el disco que más me impactó de ese güey), pero también en ese rubro están Silvio, Sabina (Joaquín), Serrat, Jose Alfedo, Cri-crí, Chava Flores, Rockdrigo... antes decía que Delgadillo y Filio (Alejandro), hoy los niego, aunque a veces me paso de meloso y parece que los traigo latentes. Hace poquito unos compas de Guadalajara descubrieron influencia de Cortazar, García Márquez y Borges y esos no los puedo negar.

Marko:¿por que niegas a Delgadillo y Filio?

Morocco: Porque ya no me gusta lo que hacen ahora. Creo que antes eran más chingones o yo era tan pendejo que los creía de lo mejor. Hoy en día los escucho poco los discos viejos y los disfruto, los nuevos ni ganas me dan de oírlos y menos de comprarlos. Ah, el Rodrigo Solís es de las influencias más arraigadas

Marko: ¿recuerdas tu debut en escenario? ¿con quien fue?

Morocco: Fue en Diciembre del 2000, con un par de compas que jalábamos para todos lados: Arturo Andreu y Luis Cáceres. Andaban organizando ese tokín y me animé a subirme con ellos, Andreu y yo preparamos unos poemas con ciertas rolas suyas y de Silvio y me dio un chancecito de aventarme solo. ¡Fue horrible! Me estaba cagando de miedo y todito lo que me eché lo tuve que leer.

Marko: ¿ha sido el momento mas bochornoso arriba de un escenario o hay algún otro, que quieres olvidar?

Morocco: Mira, de esas cosas uno aprende. Yo tengo tan mala memoria que a veces se me olvidan los choros, es algo que debo de corregir, lo sé y lo haré. Antes me apenaba todo, me ponía rojo y quería correr, después me volví un poco cínico y valemadrista, así ke cuando se me olvida un choro me hago wey, le pregunto al público ké sigue y me vale, si me acuerdo sigo con el chou, si no, saco mi libreta, si no la traigo cambio de choro y ya. Aunke... Sí existe un momento terrible ke, de hecho, nadie sabe (ya ves, wey, ya lo había olvidado y me hiciste recordarlo)

Marko: (Jajajaja)

Morocco: Una vez estába con una amiga en un bar y unos compañeros de su escuela. En el bar había un wey trabajando de rockola humana, ya sabes, cantando los éxitos de Nicho y José José. Mi amiga comenzó a chingar con que le pidiera chance del palomazo, pero yo no quería, entonces convenció a sus amigos de tratar de convencerme y uno de ellos le pidió chance al güey del escenario, me llamaron desde el micrófono y tuve que subir, me quiso dar la guitarra y yo le dije que nel, que no la necesitaba... entonces agarré el micro y me comencé a echar mi hit "Hoy Todo ha Salido Mal", pero a la banda fresa y borracha del bar le dió güeva "el declamador" y a chiflidos y mentadas me bajaron, tuvo que ir la rockola humana al quite....

Marko: (jajajaja) bueno tratemos de olvidar eso... cuéntame de tu primer libro

Morocco: Oh, no que querías olvidar las cosas humillantes (jajajaja) Mira, tras varias presentaciones en las que la gente quería llevarse mi material, me decidí a sacar un librito. Pero como era un romántico mamón y me las quería dar muy chingón, armé el libro con puros textos que le había escrito a una "amiga", pero que nunca le había podido entregar (entre nosotros siempre hubo dos problemas: nuestras respectivas parejas). Así que metí todos esos textos para mi primer libro matando varios pájaros de un tiro:
*Sacaba un libro para vender.
*Le daba todos esos textos a la musa.
*Quedaba bien con ella y chance con la posibilidad de que me diera un tal vez.
Durante mucho tiempo me enorgullecía diciendo que todos los textos del "¿Cómo Contarte? y Otras Cosas que me he Callado" (que ese es el nombre del libro y salió en el 2001) se los había escrito a la misma mujer... Me cae que funcionaba como estrategia de venta, pues las chavas me lo compraban con ojitos soñadores y llenos de envidia por "aquella", pero después descubrí que eso es en verdad muy, muy, pero muy patético.

Marko: ¿y que paso con esa musa? ¿se armo algo?

Morocco: Simón, una amistad muy chida que perdura a pesar de las broncas. Nunca hubo más allá del deseo de estar juntos, pero siempre a destiempo. Hoy nos podemos ver como amigos muy chidos.

Marko: ¿algún momento chido del morocco, arriba de un escenario?

Morocco: Son varios. Una vez me invitó Carlos Monteagudo a acompañarlo en un toquín en una Casa de Cultura al sudoriente de la Cd. y después de que me aventé Hoy Todo ha Salido Mal, unos niños gritaban, mientras Carlos cantaba, ¡Otro Choro! ¡Otro Choro! Otro es Durante el Cervantino del 2001, algunos compas y yo nos estábamos echando palomazos en ciertos cafés y en uno nos dieron dos horas para nosotros solitos. Mientras mis compas cantaban yo me kedé jetón en una mesa, en eso que abro los ojitos y el HACS me vió y me invitó, así, todo adormilado y despeinado, me trepé al escenario, me eche unos cuatro choritos y me "llevé la noche", así dijeron ellos, el público se prendió conmigo y fui el que más vendió esa vez. La otra fue en el 2002, durante un homenaje que le hicimos al Silvio el día de su cumpleaños... La consigna de todos era echarnos algo de Silvio, yo chorée una rola, me aventé un choro mío, un poema del cubano y al final que agarro una guitarra y canté "¿Dónde Pongo lo Hallado?" Yo toco la guitarra bien culero, canto peor y se me olvidó la letra, pero todos me ayudaron cantándola y fue el aplauso más cabrón de toda la noche (jejejeje).

Marko: ¿con quien te gustaría compartir escenario?

Morocco: Silvio, tssss son tantos

Marko: ¿con quien no?

Morocco: No pues ni idea... es más me aviento con cualquiera... de algo me tiene que servir... Si me llego a presentar con Los Temerarios o Bronco (que no me gustan para nada) gano que todo su público me escuche, así que me aviento. Si alguna vez me toca compartir con Edel Juárez o sus achichincles (que tampoco me gustan para nada) servirá para ver de qué lado masca la iguana ¿no?

Marko: (jajajaj) ¿como defines tu propuesta?

Morocco: Muy buena pregunta... nunca había pensado la respuesta... y mira que yo siempre la hago... Podría ser varias cosas, desde nombres formales hasta los chacoteros... Técnicamente es Poesía en Voz Alta, en el medio se conoce como choro o chorema, la definición de pregonero que ahora usa el Rot es correcta, a veces me llamo Poetoide, una amiga me dice Blablablero... Yo creo que sólo soy un Vago Profesional

Marko: y ya por ultimo mi buen mau, ¿que piensas de los choreros o intento de choreros que queremos salir al paso del publico?

Morocco: Ni modo que habla mal de ellos, si yo mismo estoy en el gremio. Me encanta este agandalle que le hace la poesía a la canción. Me encanta el hecho de que le quitamos a la poesía la "corbata" y la vestimos de mezclilla, se la queremos arrebatar a los altos círculos mamones y volverla parte de la banda, de la gente. Arrebatarle el cultismo a la poesía, sacarla de la SOGEM para llevarla a las calles. Todo eso me gusta. Pero creo que también se ha vuelto un medio para la mediocridad y el facilismo. A cada rato escucho o leo textos de chavitos sin propuesta, con textos más pinches que el "Nocturno" de Manuel Acuña que nomás quieren decirle a su novia que la quieren mucho y un chingo de madres que en nada ayudan a la Literatura. De repente salieron un chingo de adolescentes que se hicieron "choreros" porque no saben tocar la guitarra, pero querían estar en la onda "trover" que es lo "in". Vamos, todo eso es válido y yo estoy consciente de mis fallas (Kafka era un escritor catártico y aun así propuso con su obra, él no lo buscaba ni lo quería, pero lo hizo). Lo que creo que no se vale es estancarse, no querer crecer y con un trabajo mediocre ser presuntuoso y dársela de diva. Por lo demás, soy chorero (o como me quieran decir) ¿qué más te puedo decir?

Marko: nombre pues muchas gracias carnalin por la entrevista y por sus choros, ke aun ke me digas ke toy tarolas, la neta me pasan

Morocco: (Jajaja) mejor lee a Villaurrutia o, mejor aun, a Ricardo Castillo

Marko: (jajaja) kuanto te voy a kedar a deber ?

Morocco: lo anoto a tu cuenta

Marko: por fa, después las pasas

Morocco: (Jajajaja)

Fin de la entrevista, el morocco se puso a trabajar y yo no por ke ya me korrieron de la chamaba... por eso ante las puertas de mi hogar he colgado este letrero "hoy todo ha salido mal, entre bajo su propio riesgo"

La Neta del Unicornio (II)

(Originalmete publicado en Piroglosa para Trovadictos.com el 1 de Diciembre del 2003).

En el capítulo anterior nos enteramos de las sospechas y primeras entrevistas de nuestro investigador, Jorrick, el Investigante, para desentrañar el misterio del tal Unicornio...

(...)

Este nuevo avistamiento nos dio nuevos bríos y con la ayuda de Luis Fernando dimos con un nuevo informante al que llamaremos (por razones de seguridad): Luis E. A., no, mejor lo llamaremos: L. E. Aute.
Nuestro informante se encontraba en España y hasta allá viajamos para establecer contacto con él. Una corta entrevista con este individuo nos dejó grandes avances como se aprecia en la cinta que contiene este diálogo:

(música de fondo)
L.E.A: Revisa la entretela del duelo en Las Ventas.
J.N: ¿Cuáles ventas?
L.E.A: El sitio de la tauromaquia.
J.N: ¿Tauro qué?
L.E.A: Corridas de Toros, hombre.
J.N: ¿Corridas de Toros-hombre? ¿Quieres decir semen de Minotauro?
L.E.A: Olvídalo, pero pon atención en esto: En Madrid, en la plaza de toros Las Ventas se libró un duelo a guitarrazos entre un isleño y un peninsular, revisa los adornos de la grabación.
J.N: ¿Qué clase de seres tan aberrantes destrozan guitarras para demostrar superioridad? Eso es no tener respeto por el Canto Nuevo...
Voz Metálica: ...y ahora con ustedes: Verónika en la pista 1...
(silbidos)
Voz de varón 1: ¡Gora Verónika!
Voz de varón 2: ¡Pero gora de mí!
J.N: ¡Pelos, quiero ver pelos!
Voz de varón 3: ¡Sí, mucha ropa!
Voz de mujer: ¡No los oigas, mi amor, son unas bestias!
J.N: ¡Sí, yo soy medio burro!
(a partir de este momento el ruido de la música y diversos gritos y chiflidos predominan por unos 3 minutos, hasta que al fin Jorrick, el duro, continúa)
J.N: ¡Mamita! Estaba rebuena ¿no?... ¡Contestaaaa!... Ya no está grabando... 'Ta bien... Pero, antes que salga la otra, dime dónde puedo conseguir esa grabación que dices del duelo.
L.E.A: ¿Nunca has oído del disco Mano a Mano?
J.N: Lo tengo en pirata, ¿y eso qué?
L.E.A: Consigue el disco original y al final del encarte hallarás una pista.
J.N: ¡Ay, no chingues¡ Si quieres lo compro, pero ya dime que dice.
L.E.A: Está bien... Mi hijo Pablo Eduardo me hablaba mucho de Albanta y al parecer en ese país vieron un Unicornio Azul paciendo tranquilamente. En la solapa del disco viene esa información.
J.N: Excelente...
Voz metálica: ...y ahora en la pista...
(la grabación se interrumpe abruptamente y se escucha en el KCT la voz de Fernando Delgadillo, Jorrick, el mártir, había sacrificado su copia de La Canción Informal, una de las cintas perdidas del cantautor mexicano).

La investigación nos remontó al lejano país de Albanta y ahí hicimos el gran descubrimiento: Un unicornio azul.
Era evidente para nosotros que el unicornio había estado paciendo tranquilamente en Albanta y que la riqueza del país había colaborado con la estampa del animal; revisamos el retrato hablado de un ejemplar digno de su raza: una curiosa mezcla de equino y cervatillo con pelaje tornazul y un cuerno adamantino coronando su testa erguida, el rostro adornado por una especie de piocha y las crines levantadas por el aire mientras galopaba sin dar tregua a sus incansables pezuñas plateadas... Pero lo que hallamos en el mítico país fue una especie de percherón obeso mezclado con gordaverdulera, echado cual putadelamechesinchamba, rumiando cuanta hierba se le atravesaba y dejando salir algunas matitas verdes por la comisuras del hediondocico; en la cabeza de la bestiabienutrida había una maraña de pelos dignos de un vagabundorastafari y sobre los treadlocks se levantaba un cuerno torcido y tumefacto. A pesar del inconfundible color entreazulmarinoymoradotubercoloso, nos negábamos a aceptar que ese animaldecarnesgruesas había sido el objeto de nuestra imparable búsqueda, así que preguntamos a cuanto peatón hallábamos sobre el unicornio y todos los índices de los consultados giraban hacia la misma dirección... El unicornio perdido no era otro sino la animalbiencebado con cuerpo de judicialpulquero que ahora dormitaba en un claro pardo, color sin duda adquirido por las plantas como reacción de la clorofila ante los gases naturales que emanaban de la infectabestia...
El paso siguiente fue convencer al animal de regresar con nosotros, así que establecimos una mesa de negociaciones donde Jorrick, el diplomático, hizo gala de sus habilidad financiera y constató la verborrea tepiteña propia del animal.
Finalmente, tras setecientasypico palabralbureras, el unicornio accedió volver con Juan Camaney a cambio de 1,235,156 zanahorias, 1,549, 259 cebollas, 2,136,429 papas y un camote (resulta que estos tubérculos no se dan en Albanta y solían ser los alimentos favoritos de la bestia).

Pero no todo estaba concluido, lo más difícil fue salir de Albanta con el unicornio, pues las autoridades aduanales nos impedían salir. Quizás jamás sabremos si era porqué nos llevábamos el unicornio o por la gran variedad de plantalcaloides que Jorrick, el fitófilo, pretendía sacar del país. Entonces tuvimos que forrar al unicornio con toda la variedad yerbas y flores que nuestro héroe quería llevarse. Atravesamos por fin la frontera disfrazando al unicornio con las yerbas y argumentando que se trataba de un jardín ambulante que la abuela de Jorrick, el buenieto, había cuidado durante sus últimos años y que sobre aquellas plantas estaban esparcidas sus cenizas, sin embargo ahora nos la queríamos llevar para enterrarla en el Panteón Francés para que reposara cerca de La Doña, pues la viejecita admiraba vehementemente a la María.
Con la perorata logramos aturdir a las autoridades y escapamos impunemente de Albanta...

Ya en nuestras oficinas, intentamos limpiar al contrabandeado unicornio, pero al color entreazulmarinoymoradotubercoloso se le había sumado un verdecannabis que no se le quitó ni con aguarrás.

Lo siguiente era hallar al dueño original del unicornio, así nos enteramos que Juan il Castrato Camaney había migrado hacía Uruguay con un circo de fenómenos [él es el hombre que se convierte en animal (porqué nomás se hace buey)]. Intentamos volar a Uruguay, pero erramos el destino y terminamos en Paraguay, luego reanudamos en viaje con el sabor a conspiración nos amargaba los cacahuates rancios que nos dio la aeromoza. Sospechamos que el error no era tal y que se trataba de un intento desesperado por alejarnos de terminar nuestra misión, pues la búsqueda de la neta siempre trae consecuencias que se deben afrontar...

Llegamos por fin al Uruguay y descubrimos que Juanito que se había casado con la Mujeraraña (una negra que enviudó misteriosamente al conocer a Juanito) y engendrado con ella a 7 enanosiameses (en realidad no preguntamos como, pero intuimos que el unicornio azul no sería el único cornudo en esa casa).
Para la parte final de nuestra tarea quisimos tomar las debidas precauciones y convocamos varias personalidades para que atestiguaran la entrega y sirvieran como lazo a la opinión pública para proteger la encomienda. Pero Horacio Quiroga se suicidó en 1937; Mario Benedetti y Eduardo Galeano estaban en un mitin apoyando a Juan Gelman; los integrantes de Les Luthiers estaban de gira y no encontramos a ninguno; tan sólo Leo Masliah nos escoltó en nuestra última embajada.
De hecho, el cantautor uruguayo escribió una canción que refleja claramente lo sucedido en la emotiva entrega. Así quedó grabada indeleblemente en la discografía de Leo la recuperación del unicornio.
A continuación reproducimos la letra de la canción del uruguayo:

La Recuperación del Unicornio

Mi unicornio azul,
por fin te encontré
¿Por dónde andabas?
¿Con quién estabas
y qué hacías allí?

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
Tuve que pagar
mucho dinero
para averiguar
tu paradero

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
Las flores que dejaste
no me decían
por donde te rajaste
ni si algún día
por ellas volverías
a mi casa, desagradecido,
te fuiste sin decir
si vendrías a cenar.

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
¿Qué te hago de comer?
¿Querés café?
Contame cómo te fue
¿Por dónde andabas?
¿Con quién estabas
y qué hacías con él?
¿Por qué no estabas aquí?
¿Con quién andabas allí?
Yo te esperaba aquí,
pedazo de hipopótamo pintado
con un cuerno regalado
que de lejos se te ve,
por eso al fin
te encontré en mi catalejo,
te veo de lejos
y yo perplejo
te veía el entrecejo
oscurecido por la sombra
de tu cuerno desparejo.

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
Algunos se preguntan
por qué sos azul
y otros se preguntan
por qué siendo azul
sos un unicornio.

Mi unicornio azul,
no sé que hacer contigo.
Si ponerte en penitencia
o de pronto
marcarte en el carnet
una inasistencia.

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
Sólo que no comprendo
porqué estás verde.

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
No me dijiste
a dónde fuiste,
podría torturarte
para obligarte
a confesarte,
pero no,
porqué yo no estoy de acuerdo
con la tortura.

Mi unicornio azul,
por fin te encontré.
Ahora tengo algo
para mostrarles a mis amigas:
mi unicornio azul.
Ahora mis amigos
ya no pueden decir
que soy un mentiroso,
los voy a llamar
y les voy a decir
que vengan a mirar
como era cierto
que en el fondo de mi casa
hay un unicornio azul
(que sos vos)
mi unicornio marrón,
mi unicornio gris,
mi unicornio carbón,
amarillo, cuervo,
turquesa, lila, verdeluz.

-Leo Masliah.

Así terminó nuestro trabajo y nos volvimos a nuestra oficina.
Ahí me quité la gabardina y el sombrero desabroché mi camisa y boté los zapatos. Subí los pies al escritorio y al ver mis calcetines me dio por remendarlos, pero antes me serví un vaso de escocés en las rocas y encendí uno de los habanos que traje desde Cuba. Encendí mi PC y mientras bajaba pornografía me puse a escribir La Neta del Unicornio...

(.) <-punto final

Unicornícamente
Jorrick Elnegro

P.S: Si con esto no botan al Morocco de Trovadictos ha de ser porqué la Mariposa o el E. está enamorade de él... o porqué de plano les late mucho lo que creen que él escribe... o bien puede ser porqué son parte de la misma conspiración... Creo que a partir de ahora redoblaré mis precauciones...

La Neta del Unicornio (I)

(Originalmente publicado en Piroglosa para Trovadictos.com el 29 de Noviembre del 2003).

Mucho se ha dicho y especulado sobre el unicornio perdido...

Es quizá uno de los más grandes misterios en el ámbito trovero desde que Silvio Rodríguez denunciara la pérdida y ofreciera recompensa a cualquier información que ayudara a su localización

Sin embargo, Silvio, al parecer, solamente se limitó a versar la denuncia de alguien más, pues cuando la gente lo interroga sobre la bestia mítica, el trovador ha caído en contradicciones de diverso índole, lo cual nos ha llevado a suponer que en realidad ignora la verdad, o bien prefiere mantener oculta la procedencia del animal... él sabrá los verdaderos motivos...

Sin embargo esta columna se decidió a investigar La Verdadera Historia del Unicornio Perdido y gracias a nuestro investigador especial, (el fantástico, el maravilloso, el único:) Jorrick, el Negro, logramos recopilar diversos datos que sin duda serán esclarecedores de la amarga duda originada hace varios años...

Sin más preámbulos los dejo con:

La Neta del Unicornio

Una investigación de Jorrick Elnegro.

En principio de cuentas comprendimos que era un error buscar al unicornio en Cuba, después de todo, es una isla y si el animal se encontrara ahí, seguramente Silvio se habría topado ya con él.

Pero Jorrick, el turista, quería conocer la isla y lo mandamos a investigar con el objetivo de descartar o corroborar los datos antes obtenidos por el trovador.
El resultado: Una deuda enorme para Piroglosa por los más de 50 cheques a nombre del GATI (Grupo de Apoyo al Turismo Internacional, según Frank Delgado) y la Unión de Mujeres Trabajadoras de 5ª Avenida Flores Nocturnas.
Sin embargo no todo fue pérdida, pues las visitas continuas al malecón le permitieron a nuestro heroico enviado establecer lazos extraños con el Movimiento de la Nueva Trova Cubana.
Con estos contactos logró acercarse al mandamás del MNTC y descubrir la afición de Silvio por la cultura mexicana, misma afición que el mismo Silvio ha corroborado en diversos foros y que le ayudó a componer Mariposas.
Pero el tiempo apremiaba y los recursos se agotaban, así que Jorrick, el hermoso, fraguó un plan emergente y organizó un portazo en el Consulado Mexicano y fue repatriado por este hecho. Lamentablemente el portazo degeneró en la destitución de Ricardo Pascoe, pero la búsqueda de la neta siempre trae consecuencias que se deben afrontar...

Fue así como nos olvidamos de búsquedas infructuosas en Latinoamérica y encauzamos la investigación al Distrito Federal y Área Metropolitana.
Consultando con los Ancianos de Iztapalapa y los Herederos de Nezahualcoyotl descubrimos La Leyenda de Juan Camaney, sin embargo no hallamos códice alguno que corrobora esta antigua tradición oral.
Entonces la Suerte llamó a nuestras puertas e invitó a Jorrick, el afortunado, a un bar de malamuerte por la periferia de Ciudad Universitaria donde descubrimos los vestigios del grupo de rockurbano Trolebús y con ellos su versión de la Leyenda...
Al término del tokín acompañamos al grupo a Xochimilco y ahí recibimos La Alcantarilla, pieza redonda donde estos cronistas urbanos disfrazados de rockeros documentan su versión de Juan Camaney.
A continuación reproducimos la letra de la canción de los Troles:

Juan Camaney

Juan Camaney caminaba
allá en Nezahualcoyotl,
caminaba de madrugada,
armado hasta los codos.
Regresaba de su chamba
en los separos de Iztapalapa,
cuando de pronto se topó una banda
de faldas, pantalones y mallas.

Veinte chavas bien gandallas
aparecieron bajo el farol
unas güeras y morenas,
flacas, gordas, chaparras, trigueñas, costeñas
y demás en el rockanroll.

Todas ellas aclamaban:
"Quiero sexo, sexo, sexo, sexo, sexo..."
y a Juanito, nuestro héroe
se le arrugó el calzón.
Lo rodearon, lo apañaron,
le quitaron el pantalón
y Juanito les decía:
"Creo estar soñando
cuando tú me haces así..."

Ya las chavas, bien prendidas,
"¡Yo primero!" "¡Yo no veo!"
"¡No se mueva por favor!"
Y sacaron las navajas,
las tijeras y el desarmador;
y Juanito, nuestro héroe
pedía agritos compasión.

"Nel, chamaco, ya pelaste.
Las Castradoras llegamos ya
y esta noche ya tronaste
tu charola de violador...

Oigan chavas, oigan chavos,
la nota roja publicó
una carta de Juanito
solicitando investigación.
Mucha lana de recompensa
a quien mande información
porqué hace unos días
el unicornio se le perdió...

L: Choluis / M: Mao, Demex.

Poco tiempo después nos enteramos que Jack, el destripador, visitó a la banda y los desmembró. Eran ya dos tragedias las que nos sucedían y comencé a pensar en un complot en contra nuestra y los dos sucesos bien podían significar una amenaza... pero la búsqueda de la neta siempre trae consecuencias que se deben afrontar...
Con la información recabada gracias a los Troles, fortalecimos nuestra teoría: Silvio solamente denuncia la pérdida y por un extraño proceso de identificación con Juan Camaney la plantea en carne propia.
Entonces tomamos la difícil decisión de volver a Cuba.
Tras una reunión sorpresa organizada en honor de las Flores Nocturnas y el GATI buscamos a Silvio entre los convidados y con él tuvimos el siguiente diálogo:

J. E: Eress mi único amigo...
S. R: Ya'stás pedo, Jorrick...
J. E: No, e'sierto (hic)...
S. R: Claro que ssí, ya te'stoy viendo doble...
J. E: Por algo eress el maestro, k...

Al día siguiente dela tertulia Jorrick, el beodo, había olvidado todo lo ocurrido en ella. Lo anterior es el único extracto inteligible de una grabación secreta que Jorrick, el precavido, hiciera y se encontrara en su equipaje antes de volver a México.
Claro que tuvo que pasar muchos infortunios para esconderla de los agentes aduanales, pero para alguien capaz de contrabandear habanos escondiéndolos en su propio cuerpo, una cinta no representa reto.

Antes de dejar la isla Jorrick, el audaz, se entrevisto nuevamente con el Pionero de la Nueva Trova y en su casa encontramos algo que nos dejó pasmados: Toda su discografía... y con ella el LP llamado Unicornio . En las palabras con que el Aprendiz de Brujo adorna su material descubrimos que la canción que da nombre al disco se llamaba anteriormente Noticia, pero dijo que toda la gente la reclamaba como Unicornio y que obedeciendo el viejo adagio de Vox populli, vox Dei decidió cambiarle el nombre. No cabía duda, existía toda una conspiración para ocultar la neta del unicornio y Silvio era partícipe. ¿De qué otro modo se podría explicar que un comunista oyera la voz de Dios?. Nuestro valiente investigador no estaba seguro en Cuba y emprendió el pronto viaje de vuelta.

Ya en el D.F., comprobamos que las palabras que la edición en CD del disco contiene las mismas palabras de Silvio y que el viaje al país comunista no nos dejó nada, solo una buena cantidad de puros cubanos y una EVNI (Enfermedad Venérea No Identificada) que Jorrick, el lujurioso, traía consigo. Ya no cabía duda, había una conspiración para alejarnos del camino... pero la búsqueda de la neta siempre trae consecuencias que se deben afrontar...

Nada nos detendría y atando cabos comprendimos que era obvio que Silvio estaba enterado de la pérdida del unicornio de Juan Camaney y conmovido por la noticia publicada en La Nota Roja hizo su canción, pero algo o alguien lo había obligado a cambiarle el nombre, alguien que no quería que Juanito recuperara su unicornio.
A continuación reproducimos la letra de la canción de Silvio, el conspirador:

Unicornio (Noticia)

Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
pastando dejé
y desapareció.
Cualquier información
bien la voy a pagar.
Las flores que dejó
no me han querido hablar...

Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
no sé si se me fue,
no sé si se extravió,
y yo no tengo más
que un unicornio azul.
Si alguien sabe de él
le ruego información
cien mil o un millón
yo pagaré.

Mi unicornio azul
se me ha perdido ayer,
se fue...

Mi unicornio y yo
hicimos amistad
un poco con amor,
un poco con verdad.
Con su cuerno de añil
pescaba una canción,
saberla compartir
era su vocación...

Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
y puede parecer
acaso una obsesión,
pero no tengo más
que un unicornio azul
y aunque tuviera dos
yo sólo quiero aquel.
Cualquier información
la pagaré...

Mi unicornio azul
se me ha perdido ayer,
se fue...

-Silvio Rodríguez.

Cabe resaltar que es Silvio el primero que lo llama "Unicornio Azul", lo cual es pista inequívoca de sus conocimientos forenses, además para el ojo avisado puede ser un indicio interesante: ¿Está el unicornio de Juan Camaney congelado y por eso está azul?. Una nueva pista aparecía ante nosotros.
Con la nueva información abrimos otra línea de investigación y gracias a esta vertiente nos encontramos con la Congregación de las Karamensitas Calzadas del Monte Karamelo.
Una intensa investigación nos reveló que en el convento de las pseudoreligiosas se adoraban dólmenes fálicos y Jorrick, el astuto, se tuvo que disfrazar de Sor Tilegio, arriesgando con fervor islámico el propio unicornio. Aquí me parece prudente señalar que la EVNI con la que Jorrick, el potente, regresó de la isla, no era tal, se trataba solamente de labial violeta.
Una vez dentro descubrimos que la Congregación era la fachada de la banda de mujerresentidas Las Castradoras, esto descubrimos al notar que entre sus filas había unas güeras y morenas, flacas, gordas, chaparras, trigueñas, costeñas y demás.
Luego de muchas recursos que sería imprudente revelar, descubrimos que la Madre Dora guardaba recelosa un crucifijo de carne. Era obvio que , en caso de haber acertado en nuestra hipótesis, ella sabía algo sobre el unicornio y entre sus muslos hallamos al hijodelhambre, un espécimen fálicazul. Al parecer, el misterio había sido resuelto.

Sin embargo no contamos con el carácter alegórico de la historia de Juan Camaney y no era un falo lo perdido por Juanito, sino una especie de caballo astado.
Rendidos, regresamos a la antigua línea de investigación y entonces recibimos una visita inesperada.
Nuestro colega poetoide, el Dr. Luis Fernando Molina, al enterarse de nuestra gran búsqueda nos obsequió una grabación realizada en su mismo consultorio.
A continuación transcribimos lo hallado:

Siete Segundos de Cordura

Dice el psiquiatra:

-Tiene usted siete segundos de cordura.
-¿Siete segundos? ¡¿Me volveré loco?! ¡¿caer al vacío caótico de mis entrañas?!
-Seis...
-¿Y que será cuando despierte? ¡Siete segundos es nada! ¿Cómo lo sabe?
-Cinco...
-Ahora son cinco, cinco segundos para saberme real o no...
-Cuatro...
-¡Cállese de una vez, que me está oxidando la razón!...
-Tres...
-Pero ¿por qué? ¿es que hice algo mal? ¡No! ¡Él no sabe eso!
-Dos...
-¡Dos segundos! ¡¿Qué hacer en dos segundos para evitar la sinrazón?!
-Uno...
-Habré de despedirme, supongo... ¡pero un segundo no alcanza!
-Ahora.
-...
-...
-...
-
-¿Qué pasó?... ¿no era real? ¿es que se equivocó? ¿Dónde está? Ya ve, nada pasó, todo es normal, sigue todo como estaba antes del conteo... excepto por el silencio... mejor pregunto a aquel unicornio como salir del silencio...

-Luis Fernando Molina.

(...)

Al Carajo

(Originalmente publicado en Piroglosa para Trovadictos.com el 25 de Febrero del 2005)

Mi jefa (entiéndase mi patrona o capataz, no mi jefecita chula que me parió) es una mujer independiente. De esas mujeres que a los treintayvarios se sienten orgullosas de su soltería como si tuvieran opción, que alegan que el trabajo no les da para conseguir marido y se sienten tan autosuficientes que a fin de cuentas se creen que no lo necesitan ni desean. Lo cierto es que es fea como ponerle el pie a Cristo en el Viacrucis, de esas que de solo verlas te dan ganas de romperle la madre a Dios por hacer las cosas encabronado. Pero ella no es feliz ni creyéndose lo que se inventa. Aunque... no hay que ser misóginos, hay mujeres que en realidad son felices casadas con un trabajo que les da para bien vivir y mantener a un perico, gato o perro pequeño (las que suelen tener perro grande son más felices todavía, más aun si se trata de un Mastín, San Bernardo o Gran Danés, pero no es este artículo lugar donde detallar la zoofilia).

Decía que, mi jefa no es feliz. No entiendo cómo puede serlo alguien que, a pesar de ganar como 5 veces más que uno, se la vive quejándose de que no le alcanza el dinero para nada. Ni comprando sus variantes favoritas de reconocidas marcas como Praga, Luis Butrón o Kalvin Clein; ni viviendo en la casa de sus padres, aun cuando está pagando su propio departamento en unos micropagos que ponen al Infonavit peor que señor feudal que le exprime la raya al campesino (con albur y todo), se ahorra las quejas que avienta cada fin de quincena. Ni siquiera aprecia el hecho de que si la llegan a despedir le dan una buena liquidación, quizás no lo que le toque por ley; pues culeros hay en todos lados aunque un empleado cualquiera, como yo, pueda pensar que todos están en los puestos más altos y por eso a los esclavobreros no nos indemnizan ni liquidan ni seguro nos dan y si nos despiden tenemos que poner nuestra carota de pen-dejados ante un burócrata de Conciliación y Arbitraje e intentar demostrar que teníamos horario y lugar de trabajo fijos.

Pero no crean que m jefa es tan frívola como para no ser feliz a causa del cochino dinero, no, tampoco es feliz porque no tiene un lugar de estacionamiento fijo en donde pueda bienguardar el coche que estrena cada vez que a papi se le ocurre comprar un modelo 9zito de paquete. Y la amarga verdad se agudiza cuando tiene que pagar un taxi para llegar al trabajo un pelín tarde porque el coche tuvo que dejarlo en un taller donde le pondrán un stereo capaz de leer mp3 y dejar de cargar la horrible cajota de 50 cd's en la cajuela. Eso es sufrimiento y no mamadas.

Pero sigue la mata dando, no es fácil convencerse de ir todos los días al gym nomás para ver al nuevo instructor de airobits que está papito. Y es más difícil desacostumbrarse a ese ritmo de vida nomás por descubrir al novio del mamado ese que ni estaba tan bueno. Es que un par de miradas por semana a los musculitos de su gimnasio y el poco ortodoxo uso de un desodorante MUM Bolita Mágica después de una noche de cybersex mediocre con el mismo desconocido cada mes no constituyen una vida sexual en plenitud. Así como tampoco constituye una gran vida social el hecho de conbeber cada quincena con los amigos de la Uni y sus parejas en el mismo pinche antrejo de por Coyoacán.

Si a todo esto le sumamos la vergonzosa obligación de despedir al único pendejo que durante cuatro años estuvo a tu servicio en un trabajo que esclavizaba a ambos, pero que al más jodido le dio tiempo de conseguir pareja, salirse de su casa y engendrar a una niña, pues nos encontramos ante una situación bastante incómoda que sólo sirve para acentuar el infeliz triunfo de una mujer independiente.

Yo por mi parte, soy feliz y ahora libre.

Mauricio Jiménez

El Viernes

El viernes cobro
la última quincena de mi vida.

Desde el viernes
me olvido de acostarme a tal hora,
de preparar camisas y pantalones,
de hacerle al pendejo y de decir
cosas idiotas.

Desde el viernes
vuelvo a los trenes que viajan
de ciudad en ciudad,
de pezón en pezón.
Vuelvo a mis pasos de vago
tan lejanos y frescos.

Vamos a juntar las mesas
para caminar los ojos
con el ritmo de las camas que tiemblan
en la madrugada.

Desde el viernes
me quito la mortaja de la rutina,
(desde el viernes)
me desato los huevos,
(desde el viernes)
me sacudo la ropa,
desde el viernes no vuelvo a trabajar.

Volverán,
volverán los días en qué caminar
será una alegría poder recordar
y mirar al cielo sin pensar de más,
despertar cantando
¿Cuándo volverán,
cuándo volverán,
cuándo?

-Jaime Acosta (la conocí por La Lengua).

Continua en: Las Moroaventuras en el DeFe

Al Mundo en General, 1999, El Sueño ha Terminado

(Originalmente publicado en Piroglosa para Trovadictos.com el 6 de Febrero del 2004)

[Arturo Andreu es estudiante de la Facultad de Derecho de la UNAM
Es "trovador" o al menos se acompaña de guitarra. A su lado pisé por primera vez un escenario.
Fue el principal colaborador de "El Moro" (una especie de periódico virtual que apareció por 8 meses en el 2000) con su columna "Al Mundo en General".
Además, es un amigo de esos que se extrañan en los momentos adecuados como el día de hoy.
Morocco (tarareando Yesterday).]...

Es Febrero... 2004, miro mi historial de la escuela y planeo: Si paso los cuatro extras que voy a meter en éste final de semestre nomás me faltarían siete de las materias que por cursar dos veces ya tengo sin derecho a grupo, mmhh y eso que debí acabar en agosto del año pasado, o sea que en dos años ya nomás puedo terminar en extras...las 38 materias que me faltan, sí, de 80 ya pasé 42... Me pregunta mi madre "¿Qué, no piensas acabar, cómo te pasó esto?" y sí, tiene razón, creo que si hubiera un manual del estudiante en poco tiempo vendría mi foto bajo la definición de "fósil"...ya saben, esos que pueden terminar su carrera o prepa en 30 años presentando exámenes, los estudiantes vitalicios... que, concluido su periodo con derecho a grupo, sólo pueden presentar extras... qué mal, caray, alguien debería hacer algo, que se salgan todos los flojos que no quieren estudiar, todos los pránganas que no van a clases y nomás están ocupando el lugar de otro que sí la aprovecharía "Ya termina, huevón, cuántos quisieran estar en tu lugar" Le grita un estudiante de tendencia institucional a un cuate mío que nomás le faltan tres materias y mi cuate le responde, "No es mi culpa que esos pendejos no pasen el examen" El otro "abascalista" se le va encima a golpes con todo y su sacorbata puestos.

De pronto ésta escena, no sé porqué me parece conocida, pero no de ahora, de otro tiempo, un estudiante, que cree tener la calidad moral de exigirle a otro un poco de esfuerzo pierde los estribos ante la cínica verdad del primer agredido...pero el reclamo no es nuevo, la respuesta tampoco... hay algo en ésa vorágine de greñas, gel, un traje y un pantalón de mezclilla dándose duro que parece un déjà vu... frente a la compu escucho a Gabino Palomares y a Frank Delgado, a Pink Floyd y al Silviejo... hay algo en el ambiente que me recuerda algo. ¿Qué es?

Una barda, de piedra volcánica...dos hombres de over-all azul limpian a conciencia un letrero para luego pintar de negro la barda y aquí no ha pasado nada...la consigna decía "Las rejas no callarán la verdad"... ¿Porqué cuando la pelea saca la primera gota de sangre me acuerdo de la barda ésta?

Otra cosa, no tengo derecho a grupo en ésas once materias porque algo dentro de mí me dice que no importa si no entro a clases, lo que importa es que sepa la materia para pasar el curso... que no le hace la calificación, lo que me importa es el conocimiento... En total asisto a 6 o 10 clases por semestre, presento exámenes, los paso, siempre la misma historia "Tienes ocho, pero como no viniste a clases te voy a poner NP" y pienso en que no es nuevo tampoco eso de "El que viene pasa, aunque no sepa, el que no viene, aunque sea un genio está reprobado" y me acuerdo de que en algún momento era muy importante chantajear a los estudiantes y obligarlos a arrejuntarse en aulas mugrosas de escuelas particulares donde los metían por la puerta trasera, o en casas de maestros en eso que se llamaba clases extramuros, ¿Por qué "extramuros"? Cuáles muros? ¿Porqué el que mi cuate ya haya encuerado al trajeadito y lo haya dejado pa'l arrastre me recuerda un auditorio?...unas siglas CG... ¿H? Sí, CGH un ente comunitario formado de mil voluntades, convocado cada vez que se creía necesario, otras siglas... RGP... ¿Reglame-e-ento? General de... ¡Pagos! Claro, de eso es la "P" de pesos, pagos. Y de pronto... Recuerdo.........

Agosto 1998: Entro a la Facultad. En Teoría Económica nos preguntan sobre el anatocismo: que los bancos puedan cobrar intereses sobre los intereses de los deudores, o sea, funcionarios públicos de alto rango han pedido préstamos millonarios a los bancos más grandes de México y a la hora de pagar les dicen que tienen cuenta en otro banco que de ahí les pagan: Pero el otro banco también le prestó a sus clientes y pu's tampoco tiene. Entonces resulta que esos clientes querían tapar la barriga con tela de la espalda, pero se les descubría el lomo. La cobija no alcanza, la deuda es entre bancos, pero los deudores son los particulares, casualmente (como ya lo dije) altos funcionarios, los dueños de los bancos son sus cuates, claro está.

Según esto, el dinero fue usado por el Estado, o sea por el gobierno, o sea, como el gobierno está para administrar el dinero del pueblo y los que pidieron los préstamos son funcionarios del Estado, pues la deuda, si señor, la deuda la va a pagar el pueblo ¿Cómo les quedó el ojo? La deuda se llama FOBAPROA o sea Fondo Bancario de Protección al Ahorro, ah, porque el dinero que el banco presto no es de ellos, es de los ahorradores ¿No ha quedado claro?

Miles, incluso millones de personas ahorran en un banco, de ahí, el banco no sólo les guarda el dinero, además les cobra por esto, así que por cuidarte tu varito te voy a pedir más varito por el gran trabajo que me cuesta hacerlo. Eso, además del Crédito, o sea el hecho de que yo aseguro que tu pagas al que debes porque conmigo tienes cuenta, ésa cuenta también te cuesta. De ese servicio de banca y crédito yo, banquero, hago mi fortuna. Pero no soy el único, hay otros bancos que también tienen, ahorradores y fortunas, de pronto, claro algunos de mis clientes me piden si no todo, una buena parte del dinero que tengo guardado, como es de mis ahorradores, pu's va, al fin luego me lo pagas... y si no, pu's me lo paga tu banco... pero tu banco tampoco tiene... ¡No manchen, ese es dinero de mis ahorradores! Miles, millones de ellos han puesto su confianza y su dinero en mí ¿Ahora qué les digo! ¡Qué presté su dinero y no hay quién me lo pague?

Siempre hay quién lo pague, esos ahorradores son también contribuyentes, o sea que con sus impuestos podemos crear un fondo que no haga quebrar a los bancos y a ellos. No importa que para pagar mi deuda deban destinar parte de sus impuestos de aquí a ochenta años; lo que importa es que yo me quede con su dinero y ellos lo paguen, o sea, lo ahorraron. Yo me lo llevé y para pagárselo que lo paguen ellos vía impuestos. Al fin, tú, banquero, y yo, funcionario, somos casi lo mismo... empresarios y usufructuarios del Estado.

Diciembre 1998: El congreso aprueba el presupuesto del 99 dónde se recortará dramáticamente el gasto a educación. La UNESCO exige que el 8% del PIB se destine a ese ramo, en México no llega ni a ese porcentaje. En países como Francia, Alemania, Japón el 3% se dedica a educación sexual, en México ese es un tema prohibido por la iglesia. Con el recorte la SEP y las Universidades públicas con Autonomía (como la UNAM) deberán arreglárselas para conseguir el dinero.

Enero 1999: El rector de la UNAM Francisco Barnés de Castro planea los últimos retoques de su RGP, según el cual, el costo del año en la UNAM y la Inscripción no será fijo, por decir "20 pesos" o "200 pesos" sino que se fijará de acuerdo al Salario mínimo vigente en el D.F. para que pase lo que pase con las devaluaciones "treinta salarios mínimos" o "cuarenta salarios mínimos" representen una cantidad importante siempre. El poder adquisitivo de los que tengan que pagar disminuye entonces drásticamente ya que no tienen que ahorrar 200 pesos (5 días de salario) sino cuarenta días o sea...2000 pesos, con el SM actual, el cual, como todos sabemos, es de risa.

Febrero 1999: Se destapa el RGP Es este el último ajuste que planea la rectoría actual, el anterior fue en 1997 cuando limitaron la permanencia de los estudiantes de modo que les dan un plazo para un periodo de estudios, digamos, tres años para la prepa, más uno por si repites año, más dos para acabar en extras, y si no haz acabado para entonces, te dan de baja, como si nunca hubieras entrado. Eso, sumado al RGP, limita a los estudiantes, el que no podía estar de más ahora tampoco podrá estar si no paga... ese es el plan de Educación pública que se piensa implementar.

Marzo 1999: Tanto el EZLN como los estudiantes de la UNAM convocan a Consultas públicas. El EZ para legitimar su lucha por los derechos indígenas, los de la UNAM simplemente preguntan:
+¿Está usted de acuerdo en que se cobren cuotas indistintamente a los estudiantes puedan o no pagarlas?
+¿Está usted de acuerdo en que el dinero que debe ser para la UNAM se le dé al Fobaproa?
+¿Esta usted de acuerdo en que se pague para estudiar en universidades públicas, recibiendo una educación para conseguir un trabajo que te obligue a pagar impuestos y pagar la deuda pública?

El EZLN Recibió el sí que necesitaban, la UNAM recibió el rotundo NO que esperaba.

Abril 1999: En asambleas multitudinarias y consultas con votación de papeleta se da el estudiantado inconforme a la titánica labor de recabar la opinión de la población estudiantil:
¿Si se continúa con el RGP debe la UNAM irse a Huelga?

Abramos un paréntesis: La palabra "huelga" remite al hecho de la toma de instalaciones y cese de labores de los trabajadores de un lugar los estudiantes no son trabajadores, no pueden por lo tanto irse a huelga, pero de que pueden tomar las instalaciones... pueden, de que deben... ellos sintieron que debían hacerlo.
Se había intentado hablar con las autoridades de las escuelas... no quisieron, con la junta de gobierno, menos... con el rector... claro que no tenía tiempo, vaya, si hasta se fue al congreso para solicitar un re-evalúo del presupuesto para que no fuera necesario el RGP, El rector le pasa la bola al congreso, el congreso al rector, nadie le responde a la comunidad estudiantil. Con el tiempo se cerraban los canales de comunicación y el mismo apremiaba, tenía dos meses de haber salido el RGP, uno de que la comunidad había fijado su postura claramente. Sólo quedaba una salida... Cerramos el paréntesis.

En la primera quincena de abril se emplaza a huelga, una inmensa mayoría votaba "Sí" Sólo la Facultad de Derecho y la de Contaduría se rehusaban la primera, porque eso no era un "huelga", la segunda no sé. Lo que si sé, y ellos también porque son contadores, es que ante 5 CCH´s, 9 prepas, 10 facultades, 5 escuelas, 2 FES, 3 ENEP, 1 ENAP (220 mil aprox.), los 7 mil (cuando mucho) en contra eran todo menos mayoría.

La prepa 3 sufre un ataque de porros el 18 de abril, un alumno resulta con tres costillas rotas. Un fin de semana antes de lo planeado esa prepa es tomada... no hay marcha atrás. Una a una las escuelas son tomadas, para el 20 de Abril (aniversario de la masacre en Columbine, EEUU; natalicio de Adolfo Hitler) la Huelga más larga (hasta ahora) iniciaba en la UNAM.

La última en caer fue al facultad de derecho, su director, Máximo Carvajal, Priista de hueso colorado y homosexual de clóset, se rehusaba a salir del plantel, hizo todo lo posible por argüir que si lo encerraban en la facultad lo estaban secuestrando. Le pidieron entonces que se saliera por las buenas, como no quiso le hicieron notar entonces que no se quedaba contra su voluntad, por lo que no lo estaban secuestrando, al contrario, le agradecían que quisiera apoyarlos al grado de no salir de su oficina, eso hablaba de su conciencia jurídico-social. Al darse cuenta que estaba tratando con todo menos con idiotas Máximo salió con el coraje en las tripas, el rencor en la mirada y la cola entre las patas, la cola de besaculos que lo acompañaba a todos lados, lo acompañó también a la puerta. La facultad de Derecho había sido tomada, la huelga había comenzado.

Mayo 1999: El rector se rehúsa a quitar las cuotas, al contrario, ofrece un diálogo con los líderes del movimiento a puerta cerrada donde se hable de todo menos del RGP ¿Habían oído algo más estúpido? El estudiantado responde entonces con el CGH, Consejo General de Huelga, un ente multitudinario sin líderes, sólo representantes de la mayoría que con gusto pactarían pa' cuando se quitaban las cuotas y un día después o el mismo si no era muy noche se devolvían con gusto las instalaciones.

Junio 1999: El fraude institucional era oficial, se instrumentaba la represión académica, si no hay aulas, se seguirán dando clases en dónde se pueda, las extramuros surgen, cantera de esquiroles donde las buenas conciencias, bola de OGT's cobardes y vendepatrias van a sentarse cómodamente a pasar lista y escuchar hasta el cansancio propaganda anticegeachista si tal palabra es válida, puesto que el CGH es la negación de la arbitrariedad, la negación de la negación es la afirmación de la validez del movimiento. La banda se lanza a las extramuros donde aprovecha para hacer mítines relámpago y explicarle a esos genios porque es un idiotez ir a clases coercionados por un pelele que lo único que tiene es una hojita con tu nombre pero que por esa hojita harás todo lo que él te diga, donde te diga cuando te diga, eso es todo menos un maestro, por lo que tú eres todo menos un estudiante. En la mayoría de los casos las clases extramuros son paradas, en la minoría de los casos el conflicto comienza a radicalizarse... ahí surge una tendencia tan vil como efectiva, algunos estudiantes de día van a las extramuros y de noche a las prepas y facultades... con el tiempo se dan cuenta de el riesgo que se corre estando en medio cuando lo que silban pueden ser balazos.

Julio 1999: El rector dice "Sigo esperando a sus líderes para entablar el diálogo" No quiere entender que no hay tales, la guerra publicitaria comienza, los medios de comunicación jugarán un papel crucial en esto. El rector asegura que las extramuros tendrán validez, que lo mejor es asistir a donde se estén dando, los que van empiezan a exigir "¡Queremos clases, fuera porros de la UNAM, devuelvan lo que no es suyo!" Lo que quieren es la comodidad de ir al mismo lugar siempre y recuperar su buen nombre, no entienden que proteger lo que "no es nuestro" provoca que siga siendo de todos y que no se privatice.

Agosto 1999: El rector comete entre otras muchas, dos maniobras de lo mas idiotas:

En primer lugar insiste en el hecho de que quien no se reinscriba en las sedes alternas será dado de baja definitiva. El 90% lo hace, convencido de que la insistencia del rector en sus mentiras es claro ejemplo de que no están resultando, pero sobre todo, convencidos de que firmar un papel una vez no les hace perder nada y si ganar mucho, el mensaje es claro: "La bronca no es con la UNAM, Es con ustedes, señores autoridades"

Segunda maniobra. Para entonces a cuatro meses de huelga el movimiento comenzaba a vislumbrar una huelga larga, mucho mas larga de lo que esperaba, los estudiantes de facultad se rascaban con sus uñas, pero en las prepas se daba un fenómeno diferente, ahí los alumnos eran menores de edad y los padres de familia pernoctaban en sus coches fuera de las instalaciones para no dar de que hablar pero pendientes de lo que se ofreciera, cobijas, comidas, transporte para cuando cayera el torzón, cosas de ésas.

Esta situación hacía cierta presión en los chavos quienes aunque no quisieran eran influidos para bien o para mal por el hecho de que afuera estaba su familia. El tedio y la falta de respuesta por parte de las autoridades parecía poner en el horizonte el cambio de estrategia, en eso, lo inesperado: El rector retractaba el RGP, las cuotas se habían acabado... demasiado tarde, el pliego petitorio se había ampliado no sólo a solucionar el síntoma, la enfermedad también: Se solicitaban seis puntos, el 6% del PIB para la UNAM, atrás las reformas del 97, cero represión para los participantes, recuperación del tiempo perdido, establecimiento de un diálogo público y abierto. La sensación de que al cancelación del RGP era el triunfo de uno de los seis puntos le dio al movimiento la fuerza que necesitaba para seguir, a la otra fracción el argumento de desprestigio e interés de las causas: "Ya quitamos las cuotas que es lo que querían, si no acaba la huelga no es culpa nuestra" El estancamiento del conflicto era oficial. Ahora ya no era una guerra de fuerza entablada en quién tenía la razón o la mayoría, era una lucha de desgaste... a ver quién aguanta más

Septiembre: Los pocos que fueron a extramuros ya terminaron su "semestre", por una vez sin importar de que facultad o escuela fuera, las materias eran las mismas:
Panfletismo Burocrático, Teoría del Desprestigio I y II, Radicalización y Fanatismo Académico y los seminarios y practicas de campo: Reacciones Violentas ante la Evidencia Física.

Para Octubre el fantasma del 68 provocaba por un lado que la gran mayoría que hacía 6 meses había votado por el sí a la huelga se fuera volviendo una mayoría pasiva. Las marchas eran multitudinarias sin duda, pero el apoyo en las instalaciones tomadas disminuía, por lo que las golpizas esporádicas eran más comunes e impunes, los pocos pero locos que quedaban en las escuelas empezaban a padecer la guerra de desgaste, el bombardeo publicitario de mentiras, la falta de apoyo físico de los compañeros y sobre todo los cada vez más idiotas argumentos de las autoridades y sus perritos falderos.

Noviembre: luego de 7 meses por fin, un viso de victoria, el Rector Barnés renunciaba, su autodesarme político y fuerzas académicas para semejante tarea quedaron chicas, la cabeza de Barney rodaba para beneplácito de la comunidad estudiantil y llegaba su sucesor: Juan Ramón de la Fuente, el rector con nombre de instituto de psiquiatría se enfrentaba a un movimiento que desde dentro se dividía en "ultras" y "moderados" o sea, los que pedían patria o muerte y los que estaban dispuestos a pactar.

Diciembre '99: El diálogo entre autoridades y CGH no lleva a mucho, público vía radiofónica, con una agenda demasiado extensa, los que llevan buena voluntad y un poco de paciencia pierden ambas al encontrarse con el lodazal de rencores y lo rancio de un conflicto que lleva ocho largos, larguísimos meses sin solución clara. La irracionalidad se deja ver en ambos bandos, la culpa, a fin de cuentas la tienen los que ya se fueron, los que desertaron a la huelga. A la escuela se va de lunes a viernes cuando hay clases; de lunes a lunes cuando hay huelga.

Las autoridades que estancaron el conflicto ya están en casa, los estudiantes que dijeron que si y a hora de la hora se retiraron. Ambos les dejan la chambita a éstos representantes de las autoridades que están "fresquecitos" y a los estudiantes que (¿quien puede culparlos?) están hasta la coronilla, fastidiados, ojerosos, neuróticos... hartos de soportar estudiantes acarreados a los que les prometieron un diez en la boleta si los golpeaban... hartos de esquiroles que les gritan "¡Vendidos! ¡Eres del PRD!"... hartos de estos medios de comunicación que hacen todo menos informar, de éstos comodinos que gritan "¡Huevón, ponte a estudiar! ¡Huelgones, no quieren hacer nada!" ¡Claro, como cuidar una puerta 24 hrs. al día, siete días a la semana por ocho meses es mucho menos esfuerzo que ir dos meses a extramuros! ¿Quién puede culparlos de estar paranoicos viendo enemigos en los mas entrañables carnales, de sentir que a cada rato te cae el ejército porque la UNAM es propiedad federal y ahora debo ser paciente y confiar en ellos, en ellos...

Enero 2000: Es oficial, el diálogo no llevará a otro lado por el que no se pueda llegar más fácil y rápido que no sea por la fuerza. Las órdenes de aprehensión se giran y se firman para cerca de 800 alumnos en 24 horas por la misma juez. La madrugada de un domingo se lleva a cabo una asamblea en el Auditorio Che Guevara de la FFyL es entonces que sucede:

Febrero 6, 1999: 3000 Elementos de la PFP Recién creada por el sexenio Zedillista ingresan a CU, deteniendo casi a todos los que encuentran. Tres estudiantes corren a lo largo de las islas con la compu en brazos que contiene archivos de la estación de radio clandestina Ké Huelga, seis soldados vestidos de gris los persiguen; lo importante es salvar la compu, de los tres se regresan dos a rifarse el físico y la libertad para que el tercero escape casi milagrosamente con el CPU.

En el auditorio Che, un fotógrafo de La Jornada toma la foto que resume ese día, un hombre y una mujer se abrazan, rodeados de efectivos de la PFP armados con toletes y escudos... el sueño ha terminado.

Las cámaras de televisión se enteraron antes que el rector de la medida represiva, la responsabilidad se la aventó el presidente EZPL quién ya iba de salida, los estudiantes fueron recluidos en el Reclusorio Norte, aunque por jurisdicción les correspondía el Sur, por seguridad; mientras más lejos, mejor. Los que más tiempo estuvieron en la cárcel (dos meses y fracción) hasta que el rector, vía el entonces abogado general da la UNAM (ahora director de la facultad de derecho) retiraba los cargos de despojo y... (¡si!) terrorismo que se habían levantado contra los estudiantes.

El saldo, o resultado fueron muchos, las cuotas, se pararon; el PAN ganó, la UNAM se desfasó en su calendario y hasta ahora no ha logrado regularizarse. El desprestigio separó al arroz de los negritos, muchas escuelas particulares sui generis como la Unitec, Unila, UVM, similares y conexas, vieron engrosadas sus filas por los que aprovecharon el pretextos de la huelga y el "no voy a encontrar trabajo por ser de la UNAM" para irse a otras aulas donde les exigieran todavía menos que sentarse y asentir... Pero las cuotas se pararon.

Mi cuate y el tinterillo, padre y guardián de las buenas costumbres, están separados; se miran polvosos, ensangrentados y meditabundos y algo les dice dentro de sí que ésa sensación no es nueva, que se sabe que con golpes se arregla todo menos lo que se quería arreglar y por un instante fugaz recuerdan su primer semestre, cuando eran felices y esperaban al futuro para cambiar al mundo... El futuro los ha alcanzado y el mundo ha cambiado pero no como lo esperaban y eso ocurre porque el mundo, físicamente hablando, es casi el mismo, es su interpretación de él lo que es diferente y... eso casi lo comprenden, digo casi porque si lo hicieran, si supieran que el mundo a cambiar es al microuniverso del que formamos parte, tal vez se darían la mano y pedirían disculpas, tal vez, sólo tal vez con la experiencia del pasado se prevendría la guerra en el futuro.

Pero el orgullo es demasiado y la cara aún duele, la vergüenza pesa y ese casi, es el que hace la diferencia.

Casi, casi se me olvida que día es hoy...es 4 de Febrero, 2004, en 15 días empiezan mis extras, si paso los cuatro, me faltan 34 materias de las cuales, 7 ya no las puedo cursar... ¡Caray, éstos fósiles!, Mi mamá se acerca y me dice que estudie, que la educación es la única herencia que me puede dejar, que no hay dinero y que debo aprovechar que la UNAM me permite una educación de primera casi gratis, casi por nada... casi...

Y la verdad os hará libres.
Arturo Andreu.

Tres Tristes Tigres

Este lo escribí por acá, en la Facultad de Ciencias, porqué aquí estaba el comedor durante la Huelga y una vez, como a los siete meses y medio de huelga, vine a comer y me tocó un caldo, así, de chicharrón, pero nomás tenía un pedacito de chicharrón flotando y creo que un chicharito. Entonces ahí me lo estaba comiendo con un montón de ganas porque estaba cagado de hambre y había ahí dos chavas, Indómita y Utopía, que me decían: "No te preocupes, Solís, algún día vamos a ganar". Entonces yo escribí este poema:*

Tres tristes tigres
tragaban trigo en un trigal.

Tres tigres tarados,
neuróticos, gatos tristes
tuercen tuercas hasta tarde
por tres tacos de trigo.
¡Tres tacos de Trigo!

¿Cómo no van a estar tristes?
El trigo tapa a los tigres,
los estriñe.

Con las tripas trenzadas
todavía tienen que trapear el trigal
y tallar los trastos.
¿Cómo no van a estar tristes?

El que tiene las tuercas
les tendió una trampa,
los metió en un tratado
y los transó al otro lado.
¡De a tres varos por tigre!

Baratos tapetes de gatos.

Los tigres protestan,
los tratan de ultras
extremos, tarugos,
traumados,
tigres trastornados.

Tranquis, los tigres tranforman
su tristeza en trancazos.
Organizan una Huelga General de Gatos
y triunfan.
Tumban del trono al titiritero tramposo
y ahora...

Trescientos libres tigres
tragan tacos de ternera.

Taller Autónomo Automotriz
"El Trigal"
Se hacen talachas derechas.

Tran, tran.

-Rodrigo Solís.

El 28 de Junio del 2003

(Originalmente publicado en Piroglosa para Trovadictos.com en el 2003).

El 28 de Junio del 2003 Mauricio Jiménez se durmió (a eso de las 1 de la mañana) algo encabronado con Fox y el PAN por burlarse de la gente utilizando la imagen del botas como base de su campaña electorera.

Ese día se respiró un ambiente un poquito más justo en el mundo cuando México extraditó a España al represor y torturador argentino Ricardo Miguel Cavallo, mejor conocido como "Sérpico" durante la dictadura argentina.

Como a las 5:30 de la madrugada la Señora Beatriz Aguilar recibió un telegrama de su primera nieta, el mensaje lo envió a través de las contracciones de Cinthia Balderas, su hija.

En Los Ángeles se congregaron cerca de mil personas para protestar ante Bush por el ataque a Irak. Le gritaron mentiroso. Le preguntaron por las armas de destrucción masiva que supuestamente tenía el régimen de Hussein. Le dieron la razón a Francia. Demasiado tarde, creo yo.

En la tarde, Héctor Jiménez e Hilci Montero asistieron a la graduación de la preparatoria de Alejandro Jiménez Montero. Alex fue el único en dar un discurso ante sus compañeros, bueno, también habló el director de su escuela. Así, este se convirtió en ser el primero de los 3 hermanos en terminar la preparatoria.

En Caracas, Venezuela, fueron arrestados cuatro militares que intentaron arrestar a un comisario de la Policía Metropolitana que previamente había arrestado a un teniente del ejército.Cinthya Olvera no fue a trabajar ese sábado, estuvo en el centro con una tía y por la tarde se convirtió en testigo de una alegría; y Samieli festejaba su cumpleaños 22.

Carlos, una tormenta tropical, dañó más de 70 municipios de Oaxaca. En Río Grande, Oax., decían: ¡Carlos se llevó todo!

Luis Fernando Molina, Fernando Salazar y Abdiel Enar estaban en Huejutla, preparando un concierto y algunas presentaciones en la televisión y la radio locales.

En el Salón 21, Ute Lemper recreó un centro nocturno de 1928 con Kabarett. "¡Bienvenidos a 1928! Bienvenidos a la no democracia. Bienvenidos, gángsteres, bellas damas; bebamos whisky, ¿cómo se sienten? ¡Bienvenidos a las lágrimas!". Fue la bienvenida que la mujer... ángel... vampiro... dio a los comensales por la noche.

José Gonzáles Vieyra, Carlos Monteagudo, Rosa María Marti, Alias el HACS y varios más llamaron a Mauricio y lo felicitaron. Oscar Omar le envió un mensaje diciendo que le llamaría en cuanto tuviera tiempo... y aun no lo tiene.

Rodrigo Jiménez y Ulises Balderas se convirtieron en tíos por sangre. Muchos más se convirtieron en ti@s por letras.

La Selección Nacional de Fútbol Soccer de Camerún anunció que el día del partido final de la Copa Confederaciones, saldrán a la cancha con el nombre de Marc Vivien Foe en sus camisetas. Así rendiran homenaje a su compañero acaecido en pleno partido ante Colombia. Ese mismo día, los médicos descartaron el dopaje en las causas de la muerte del jugador camerunés.

El 28 de Junio del 2003, mientras el reloj marcaba la frecuencia en que se afinan las guitarras, llegó a este mundo Diana Jiménez Balderas, mi hija.

Mauricio Jiménez

Trabajo de Parto

Panza en contracción
el verano en la ciudad
te acercas
gotea tu mamá de alberca
que se vacía
y nadas y nadas
hacia abajo y hacia afuera
y nada.

Te dilatas.

Mi corazón se dilata.
las pupilas de tu mamá y la ciudad se dilatan.
el aire y las horas se dilatan y todo dilata
menos el cuello de tu matriz.
pateas y pateas tu corazón ametralla
panza en contracción
y caminamos con la esperanza
de que la gravedad te guíe
hacia abajo y hacia afuera
y nadas en tu mamá que camina.

se angosta la distancia
entre mis sueños y yo
el sol es una bola de boliche en cámara lenta
la tarde es cobre y zinc batería de la noche transformista

panza en contracción
el agua te anuncia
te avecinas
y yo con los ojos bien abiertos
camino y camino
con tu mamá del brazo
y cuento cuentos

el universo entero
está en trabajo de parto
y lo único que se mantiene firme
en este cosmos cambiante
es el cuello del útero por donde deberías salir.

el universo es terco

caminamos, pujamos y contamos
y no lo convencemos.
panza en contracción
nuestros planes en contracción

el universo es terco
y no le interesa nuestra agenda.

panza en contracción
la madrugada palpita
la ciudad contiene el aliento
el cuello no dilata
el bisturí se afila
tu mamá llora
porque quisiera sentirte
primero con la cola
yo también lloro
el universo se cimbra
y la noche puja
la madrugada está por parir
al nuevo día del verano
y el bisturí detiene
la panza en contracción
y tu llegas
y el dolor
y la angustia
y el cansancio
se vuelven poca cosa
de inmediato.

-------------
paciente comezón me rasco el cansancio
medio dormido te arrullo trabado
alguien me rellenó de estopa la garganta
la cesárea es una sonrisa
en la base de la panza.

-Rodrigo Solís, publicado en Con la Torta Bajo el Brazo (Tortillería Editorial, 2002).

V No Matarás

(Originalmente publicado en Piroglosa para Trovadictos.com)

Dicen que decían las Tablas de Moisés: "V No Matarás" y esto es justo ¿o no?...

Situación hipotética 1:
Son más de las 12am según tu reloj. La temperatura es bastante elevada, es de esas que provocan sueños de noches de verano. La solución es sencilla: Te quitas las cobijas, abres la ventana y duermes en paños menores (entre menos paños mejor). (bs) Bastante alivio ¿no?... (bs) pero... (bs) ¿que es eso?... (bsss) ¿es un zumbido?... (bsssss) ¡Sí, es un mosquito!... No puedes quedarte en pelotas, te puede picar. Te cubres con las sábanas... (bsssss) ¿Hace calor no? (bssss) Claro, son las sábanas. No estás a gusto en tu refugio, además no era contra el sonido... (bssss) el maldito sonido de las alas del mosquito volando por tu habitación... No puedes quedarte así... Uno de los dos tiene que irse... (bssss) Carraspeas un poco (hrm, hrm) y comienzas una perorata llena de civilizada cortesía y cortés civilidad. Tu discurso se basa en la armonía, la paz y el amor. Por unos instantes dejaste de oír el sonido y al parecer dio resultado. Pero apenas dejaste de oír tu propia voz y... (bssss) el zumbido seguía ahí... Cierras los ojos y comienzas a entonar: "No me Molestes Mosquito" mezclando los coros con un bonito "All we are saying is give peace a chance..." pero el mosco sigue ahí prestando oídos sordos a tus plegarias... "¡Claro, estupid@! -piensas- Los mosquitos no tienen oídos... Además no están cerca ni John ni Yoko... bueno Tal vez John, no, no lo creo seguramente está ocupado y de todos modos es probable que hasta él haya matado alguna vez un mosquito..." ¿Matar? claro, es la única opción... nadie lo llorará... Además podemos aparentar que fue suicidio... Sí, enciendes una vela y el estúpido mosquito volará a su muerte atraído por la luz y podrás descansar libre de culpa... Pero... el pabilo no obedece... No, no es el pabilo ni la cera, es el viento que se cuela por la ventana abierta... Cierras la ventana y por fin tiendes la trampa... Mala idea, el mosquito no es tan estúpido como una polilla. Además la llamita eleva un poco más la sofocante temperatura... Es hora de cambiar de estrategia... Te acuestas en la cama y dejas tu torso descubierto. Las manos parecen reposar aferradas a las sábanas. Afinas tus oídos y cuando el zumbido parece cercano a tu pecho jalas la red de algodón y comienzas a soltar trancazos a diestra y siniestra al amparo de la tela... El zumbido ha cesado... Guardas silencio... (bsssss) Se escapó el maldito... Esa técnica no es tan fácil, es propia sólo del sensei Hacs-Xang-Kein, Hacs-Ra, el Inmoral... Esto requiere medidas extremas... o tal vez sólo un poco de paciencia, mi querido saltamontes... Recuerdas las palabras del sádico de capa y espada... Ofreces las yemas de tus dedos como ofrenda al invasor y piensas que en algún momento se posará en una de ellas y entonces sí que sufrirá... mientras se roba tu sangre presionarás lentamente la yema del dedo regalándole al maldito una sobredosis de líquido vital... Una sonrisa maliciosa se adivina en tu rostro, pues tú te recreas un poco con la imagen del hijodedrácula explotando en rojo y negro (pensamiento común en la PFP antes del 6 de Febrero del 2000)... En eso una ligera cosquilla en el brazo te regresa a tu habitación... El maldito se está sirviendo un cocktail de sangrita en barra libre... Lo contemplas un poco y sabes que es su última cena... No eres tan cruel, hasta un condenado en Texas tiene una última cena... Miras tu reloj sin moverte demasiado y le dices al mosquito: "Son las 2:15 de la madrugada... Bendito, tú, que sabes la hora de tu muerte..." ¡PLAT! Tu mano cumplió su misión, el mosco es ahora una manchita negra en tu brazo... Dejó un poco de sangre, de tu sangre, pero al fin es pasado... El mosco es pasado... Dormir por fin es presente... Al día siguiente un ligero escozor en el brazo y al revisarlo descubres una roncha más grande que el mosquito erguida como túmulo en el lugar donde el hoy occiso cenó ayer... John te dice al oído: "Instant karma gonna get you" y la melodía se desvanece, pero no así el dolor... Pecado venial, dice la Iglesia.

Hace un rato sólo he visto
a un insecto agonizar
y he pensado:
no hay remedio,
nadie va a su funeral.

-Silvio Rodríguez, "Los Funerales de un Insecto".

Situación hipotética 2:
La calle vacía ante tus ojos, sólo tus pasos rompen el silencio de la noche. Un relámpago se ve a lo lejos iluminando nubes grises que despiden lanzas verticales hasta el suelo. En menos de 2 seg. Escuchas un trueno. Según Beakman la tormenta está cerca, muy cerca. Unas cuantas gotas confirman tu miedo y en breve las lancetas de agua están sobre tu cabeza. Buscas refugio y una cornisa te lo brinda. Nadie en la calle... solamente una figura en la lejanía, una figura pequeña y frágil que se acerca con pasos ágiles hasta tu refugio. Es sólo un niño, de 14 a 16 años. Se acurruca en tu refugio y maldice la lluvia. Te mira unos instantes y tú finges que no está, miras tu reloj y descubres que es más tarde de lo que creías en breve no habrá transporte colectivo y te molesta comprender que tendrás que pagar un taxi hasta tu casa. Te molesta porqué sabes que en estas condiciones algunos taxistas suelen asaltar taxímetro en mano. "¿Me das un peso para mi pasaje?" Habías olvidado a tu acompañante, pero su voz te saca de tus cavilaciones. "Maldito haragán -piensas- uno ganándose la vida y este taloneando incautos" "No tengo -dices- sólo me queda lo de mi pasaje". Mentiste, pero no te importa, piensas que lo más seguro es que lo utilice para drogarse y tú no pretendes alimentar vicios ajenos. Estás molesto en ese lugar, al lado de ese sujeto que ahora se atreve a decirte: "La neta no te estoy pidiendo, te estoy asaltando." Es entonces cuando saca una navaja retráctil de entre sus ropas... Intentas dialogar con él "No manches, neta no tengo varo." Entonces piensas en los $300 que hay en tu cartera y en la tarjeta de la nómina recién engordada por el salario. "Pero tienes un reloj muy bonito." Dice la voz del asaltante y tú piensas en tu Confirmación, ese reloj te lo dio tu tío ese día y ahora te lo tienes que quitar para confirmar que no quieres morir. Piensas también en el celular y esperas que nadie te llame en ese instante, pues no recuerdas si lo pusiste en vibrador y si lo escucha el imbécil ese o ve las lucecitas encenderse segurito que te lo quita también y le acabas de poner crédito aprovechando las promociones... Sus ojos brillan mientras recibe tu "obsequio" y él baja la guardia. Tú te das cuenta de esto y aprovechas su descuido... Tu mano izquierda va hacia su muñeca para neutralizar al puñal, tu hombro derecho se encaja en su cuello y con tu peso lo arrojas contra la pared... Pero el flaquito resulta ser más fuerte que lo que aparenta y comienza a forcejear, acerca el puñal a tu cuerpo y tú lo sigues conteniendo... De repente, él pierde fuerzas... Te mira con ojos grandes y tú retrocedes un paso, descubres que el puñal esta en su vientre y de la herida se escapa mucho líquido rojo... Das la vuelta y te alejas corriendo, no te detienes hasta la primer avenida grande... Paras el primer taxi que ves y luego de darle los datos te dice que la tarifa será más elevada porqué estás empapad@, además ya es muy tarde... No importa, ya no te importa... ¿tarde?. "Estúpid@" piensas, le dejaste el reloj que te dio tu tío, pero bueno, de los males el menos... El taxi sigue avanzando y tú sólo repites en tu mente: "Fue en defensa propia... lo maté en defensa propia..."

Compañeros poetas,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad
quisiera preguntar (me urge tanto):
¿Qué debiera decir,
qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida ¿qué hacer?
¿Hasta dónde debemos practicar las verdades?

-Silvio Rodríguez, "Playa Girón".

Situación hipotética 3:

La calle vacía ante tus ojos, sólo tus pasos rompen el silencio de la noche. Un relámpago se ve a lo lejos iluminando nubes grises que despiden lanzas verticales hasta el suelo. En menos de 2 seg. Escuchas un trueno. Según Beakman la tormenta está cerca, muy cerca. Unas cuantas gotas confirman tu miedo y en breve las lancetas de agua están sobre tu cabeza. Buscas refugio y una cornisa te lo brinda. La lluvia amaina y continuas tu camino. A lo lejos puedes ver un bulto tirado "Espero que no sea un perro muerto" piensas mientras te acercas. No, no es un perro muerto, es sólo un niño, de 14 a 16 años, tirado en la calle. "Seguramente está drogado" piensas, pero al acercarte ves el charco de sangre que lo envuelve y no se disipa del todo, el agua no lava tan fácil esta pena... Te da miedo, te preguntas qué le pasó... él parece mirarte y estira la mano: "Ayúdame" ¿Es su voz? Parece más bien un lamento, pero definitivamente proviene de él... Entras en pánico, no sabes que hacer, quisieras ayudarle, pero no sabes cómo... ¿Qué tal si es una trampa y están sus amigos esperando un alma piadosa para servirse de ella? Mejor te cruzas la calle, así no lo verás de cerca... Insistes en que quisieras ayudarle, pero no te puedes arriesgar, la ciudad es muy peligrosa... muy peligrosa... ¿Qué tal si lo asaltaron y lo hirieron?... ¿Volverías?... Claro que no, dicen que los delincuentes siempre vuelven a la escena del crimen... Mejor será no haber visto nada... Te alejas sin volver la vista atrás... Lo dejas morir...

Ayer mataron a un lobo en la puerta de mi casa
con la cabeza vencida sobre la acera soñaba (...)
Para el resto de la tierra ahí había un perro muerto
un perro que en unas horas estaría descompuesto
había que limpiar la acera de aquella mancha oscura
para el resto de la tierra un perro muerto es basura (...)

-Silvio Rodríguez, "Discurso Fúnebre".

Situación Hipotética 4:

Tus ojos se hacen grandes y húmedos, alzas la vista y descubres a tu madre llorando. "¿Es cierto? – preguntas - ¿violaron a mi prima? ¿Atraparon a los malditos?" Muchas preguntas corren veloces en las miles de sinapsis de tu cerebro, pero sólo tienes una boca y tu lengua también parece consternada por la noticia, no obedece a velocidad normal siquiera... Además sabes de antemano que de la mayoría de tus dudas ya conoces la respuesta: Sí, la violaron; no, no han capturado a los malditos. Pero hay una pregunta que temes hacer, pues no estás al nivel de la posible respuesta... "¿Está embarazada?" articulas al fin. "Sí..." es la respuesta de tu madre. Más preguntas en tu cabeza, más odio en tu pecho. Sed, sed de sangre, sed de venganza... Pero ¿qué va ha hacer con el producto? Debe abortar, la ley lo permite. "No, – dice tu madre – no va a abortar, pues es malo. Imagínate, m'hij@, si ni siquiera a la pobre retrasada de Guanajuato le permitieron hacerlo los sabios gobernadores del PAN es porqué la niña no podría entrar al Reino de los Cielos con esa muerte en su vientre. Además la Guía de Padres de Martita dice que es malo y ella es la Señora Presidenta. Recuerda que la voluntad de Dios nos ha puesto esta prueba en el camino y no podemos desdeñarla. Recuerda que Jesucristo mismo padeció en la cruz y sufrió mucho más por nosotros; conformémonos con que no le hayan hecho lo que a las mujeres de Cd. Juárez. Y dicen algunas corrientes religiosas que Cristo mismo fue producto de una violación, prueba que el plan de Dios está bien fraguado..." También dicen que Hitler fue producto de una violación y tú lo sabes, pero tu madre parece ignorarlo... Por lo pronto una criatura inocente nacerá de un vientre ultrajado y será cicatriz indeleble generada por la violencia y la ignorancia... y tú no puedes hacer nada contra los designios de Dios...

Dr. Martínez, ¿puedo hacerle una pregunta?
¿por qué mi madre se apellida 'cologista?
¿por qué no quiere que maten a las ballenas
y a mí ni siquiera me dejan vivir?

-Armando Palomas, "Dr. Martínez".

Situación hipotética 5:

La cólera y la rabia te llevan hasta las casillas. Hoy se celebran los comicios locales y por tu mente se atraviesan los sucesos recientes, el odio a la impunidad, la injusticia, la violencia... ¡Cadena perpetua a los violadores! No, esto ya no es suficiente... lo que necesitamos es Cero Tolerancia y Pena de Muerte... Ya no te importan los años de dictadura disfrazada en tricolor, ni que el tucanazo haya apoyado a ultranza al Zorro Presidencial. Además siempre has estado de acuerdo con eso de que matar animales inocentes debe evitarse e impedirse. Hoy no tomarás en cuenta la deficiencia del sistema judicial que a menudo utiliza inocentes como chivos expiatorios. Hoy simplemente oirás tu propia voz y buscaras el remanso de sangre que mitigue tu sed. Hoy votarás por la alianza PRI-PVEM porqué proponen penas más severas, castigos ejemplares para los violadores y secuestradores; proponen el regreso del Circo Romano al estilo Texas; proponen la Pena de Muerte y tú voto está de su lado...

¿Qué silencio es culpable de la muerte de un hombre?
¿Qué silencio en nosotros ha colgado inocentes?
¿Qué silencio maldito ha cegado algún nombre?
¿Cuántas veces al día merecemos la muerte?

-Silvio Rodríguez, "¿Cuántas Veces al día?".

Situación hipotética 6:

Hace frío. Frío de asepsia con olor a medicina y enfermedad. Frío de hospital. Pero nadie quiso velar esta noche y la paciente requiere cuidados especiales que pocas personas están dispuestas a brindar. La mayoría no tiene la capacidad ni las facultades necesarias para cuidar a esa anciana escuálida que yace sin pelo, sin vello, sin un seno, sin palabras. Sabes que sólo tú puedes cuidar de ella y que eres tú quien ha reclamado a su lado en estos momentos de agonía prolongada. Tú no quería hacerlo, jamás quisiste pensar que llegaría el día de ver a tu abuela en esas condiciones: con una máquina registrando sus pulsaciones y otra al pendiente de su respiración. Más cableada que la parte posterior de una PC y con bolsas de suero por todos lados. Detrás de la mascarilla de oxígeno se mira un semblante abatido por el cáncer. La batalla comenzó hace algunos años y hace mucho que "la vieja" se dio por vencida, pero los médicos y tu familia siguieron en pie de guerra y pisoteando su dignidad. Comenzaron inyectándole dolor arrebatándole el cabello. Decían que esto prolongaría su vida y fue cierto prolongaron su vida y con ella su agonía. Desde las primeras inyecciones la anciana comenzó a pensar que la quimioterapia es más cruel que la metástasis. Lleva años sin ver un espejo, no soporta saberse calva, no soporta saberse mutilada y soporta menos saber que todo ha sido en vano... Es cierto que ella se está dejando morir desde hace años... Nadie comprende su dolor físico, sólo piensan en el propio dolor emocional... y no la dejan partir como es su deseo y lo ha expresado desde antes de que le impidieran caminar... Dicen los griegos que la eutanasia es una muerte feliz, tranquila, sin dolor... Dicen los hombres que a Dios y a la Justicia no les agrada matar a un enfermo terminal...

Tu tiempo es ahora una mariposa,
navecita blanca, delgada, nerviosa.
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo.

-Silvio Rodríguez, "Mariposas".

Situación hipotética 7:

A la Sala de Urgencias ha llegado un hombre herido de bala en un atraco frustrado. Esto tú no lo sabías hasta hace tres minutos, te lo dijo una voz metálica a través del auricular y agregó, necesitamos que venga rápidamente. Para tu mala fortuna nadie más había en casa y debes asistir a tu padre en el hospital. Te preguntas cómo es posible todo esto, solamente había ido a la tienda. Llegas apresuradamente y te recibe un doctor de talante rígido y comienza a explicar con miles de tecnicismos la muerte cerebral de tu progenitor. De lo poco que entendiste era que seguía respirando y que aun tenía pulso gracias a los armatostes que lo rodean. Entendiste también que la bala no pudo ser retirada de la cabeza y que tu padre era donador de órganos; que ellos no lo pueden desconectar y regalar la vida a otros seres humanos compatibles a menos que gocen de tu permiso...

Una vez descubierta esta verdad sencilla,
o se sube a la calle o se baja a la silla.
O se ama para siempre o ya se pierde todo.
Se deja de jugar, se deja de mentir,
se aprende que matar es ansias de vivir.

-Silvio Rodríguez, "Un Hombre se Levanta (Antesala o Diario de un Tupamaro)".

Situación hipotética 8:

Has llegado tarde a la cita... demasiado tarde... El crepúsculo de un día aciago se cierne sobre tu cabeza y la húmeda voz de la desolación grita por tus ojos... Pero nada de lo que llores logrará que una mano salga de la tierra y busque tus caricias una vez más... La culpa es del sistema, después de todo se dice que la familia es su base y fue su familia la que le invitó a arrancarse la vida... Como consuelo queda solamente buscar su lecho y alcanzarle antes que los gusanos transfiguren el rostro de tu adoración... Abres el féretro y una dulce mirada lanzas por última vez... Te cuesta trabajo aceptar su paz... Depositas en sus labios un salado beso en los suyos y luego besas el frasco que te dio el boticario hasta agotar su contenido... Tras eructar furia unos instantes te desplomas ante el lecho de tu amo... No puedes ver que ya despierta... No pudiste sentir que besa tus inermes labios... no puedes oir sus verdaderamente últimas palabras: "¡Dulce hierro, descansa en mi corazón, mientras yo muero!"...

...y morirme contigo si te matas
o matarme contigo si te mueres
porqué el amor cuando no muere mata,
porqué amores que matan nunca mueren...

-Joaquín Sabina, "Contigo".

Situación hipotética 9:

El país atraviesa una situación difícil, la marea roja preña la cabeza de la juventud y las movilizaciones tienen de cabeza al Estado. Se dice que mañana habrá un gran mitin en Tlalteloco. La paz debe conservarse a toda costa y la imagen zarrapastrosa del argentino debe ser detenida, pues su fecundidad ha demostrado ser grande y grave para los intereses financieros del sistema capitalista. Además este año tenemos las Olimpiadas y no podemos permitir que unos cuantos estudiantes comunistoides nos arruinen la fiesta...

(...) y ante estas me he cuestionado si alguien se puede ganar
que otro le niegue el derecho de volver a respirar,
de que lo priven de todo su futuro y sus recuerdos
por la ofensa imperdonable de que no vive de acuerdo.
Dos de Octubre en Tlaltelolco continua estando presente (...)

-Fernando Delgadillo, "No se Olvida".

Situación hipotética 10:

Dicen que se dice Rey, dicen que se dice Dios. Sólo tú sabes lo que él en verdad dice y, entre tantas cosas que sabes que dice, te ha dicho que si haces lo que se te pide en menos de dos mil años tendrá tanta fama que sabrás que decía la verdad. Tú solo debes entregarlo para que lo maten con la venia del gobernador, además hasta te puedes ganar treinta monedas...

Fue enemigo del Imperio
y amigo de la palabra
decía que todo era para todos:
se dice que enseñaba a los pastores
a compartir ovejas
y a cuidarse de los lobos.

-Silvio Rodríguez, "Jerusalén, Año 0".

Situación hipotética 11:

Tus órdenes son claras (y su real significado también lo es para ti):
Luchar por la independencia (matar gachupines, ingleses, aristócratas...).
Liberar al pueblo de su religión (pisotear los derechos y las vidas pacíficas de los Lamas Tibetanos).
No permitir que las ideas comunistas infecten al sistema (asesinar estudiantes).
Vengar a los caídos en las Torres Gemelas (matar afganos, talibanes y fomentar el odio hacia el medio oriente).
Guerra preventiva (conseguir el petróleo).
Liberar a Irak del régimen (la muerte bien puede liberarlos y redimirlos).
Si haces lo que se te pide estás en lo correcto si no lo haces serás un desertor/disidente y serás juzgado en una Corte Marcial donde existe la Pena de Muerte.

Rojo sobre negro,
sangre que tiñe en barrizal,
alma de un soldado
que ya no sufrirá.
No pidió la guerrano quiso morir,
¡cielos!, que miseria
para sobrevivir...

-Luis Eduardo Aute, "Rojo Sobre Negro".

Situación hipotética 12:

Estados Unidos vuelve triunfal de la operación bélico-quirúrgica en Bagdad y ha vuelto malherido... Los expertos analistas gringos le han recetado una transfusión de petróleo y aprovecha que gran parte de sus huestes están aun en Medio Oriente (implantando el gobierno democrático que sirva al Imperio) para pedirles a sus compatriotas una fuerte dosis de Oronegro para fortalecer a la bestia. Desde antes el animal necesitaba la sangre nueva y ahora sabe que la puede conseguir en nombre de la gran estatua que los franceses les regalaron. El Imperio se ha vuelto adicto al aceitedepiedra y ya no piensa seguir pidiendo permiso para saciar sus vicios violentos. Su siguiente objetivo está más cerca de él y más lejos de la Unión Europea, además cuenta con asesores que manejan bien el idioma de su próxima víctima y la cabeza de esta conoce bien la lengua capitalista. La ultraderechamexicana está conforme con cambiar de idioma, de moneda y de gentilicio. La pareja presidencial informa con gran júbilo que no sólo han llegado a un gran acuerdo migratorio, también han conseguido que no sea requisito la VISA para cruzar el Río Bravo, han abolido incluso a las fronteras, las ovejas ya no tienen redil... Los Estados Unidos Mexicanos pierden la última palabra en su nombre y con ella el verde en la bandera, lo convierten en azul; el águila se come a la serpiente y se convierte en 81 estrellas y un Distrito Federal. Por fin los derechos del Himno Nacional pertenecen a un compatriota, sólo que ya no se escuchará más en las escuelas ni en la TV ni en la Radio... Pero los pasamontañas pasan por las selvas, pasan por los ríos, por los montes, por las ciudades, pasan por los rostros de los que están dispuestos a luchar. Desde Chiapas hasta Chihuahua se registran brotes de insurrectos y pendencieros, rebeldes clandestinos que no están dispuestos a cambiar de nacionalidad ni moneda ni idioma ni están dispuestos a ceder su dignidad a cambio de cuentas de vidrio. A lo largo del país se levanta una columna de gente que, al estilo de Zapata y el Che, prefiere morir de pie que vivir de rodillas. Al llamado del Mexicatiahui las voces de los que aun se reconocen como mexicanos se unen y a sus gargantas vuelve el grito que se cuenta que hace más de un sesquicentenario se oía en el Álamo: "Green, go!"...

Nadie se va a morir, menos ahora
que esta mujer sagrada inclina el ceño.
Nadie se va a morir, la vida toda
es un breve segundo de sus sueños.
Nadie se va a morir, la vida toda
es nuestro talismán, es nuestro manto.
Nadie se va a morir, menos ahora
que el canto de la Patria es nuestro canto.

-Silvio Rodríguez, "Preludio a Girón".

Mauricio Jiménez Montero

Declaración de Principios

Es necesaria cierta dosis de ternura
para comenzar a andar con tanto en contra,
para despertar con tanta noche encima.
Es necesaria cierta dosis de ternura
para adivinar en esta oscuridad un pedacito de luz
para hacer del deber y la vergüenza una orden.
Se necesita cierta dosis de ternura
para quitar de en medio a tanto hijo de puta
que anda por ahí...
Pero a veces no basta una cierta dosis de ternura
y es necesario agregar una cierta dosis de plomo.

-Subcomandante Insurgente Marcos.