Semental

Me soñaba semental,
me sentía cabalgado.

Desperté con una duda
en toda la cara:
¿oliste mis sueños?
y tus pechos,
                           que no tus labios,
me decían que sí.

Anzuelo de Silbidos

Tus nalgas
corazón
tienen imán de miradas
y se me antoja agarrarlas
para almohada
o cojín.

Eres un anzuelo de silbidos,
mammmita,
con cabello en hebras de obsidiana
que serpentea en cascada,
ojos carbones vivos,
la piel de miel lechosa
relamida,
boca como de ventosa
y labios caramelo
como para lamer.

Tienes un abrazo telaraña
que me invita a encerrarnos en capullo
y dos pechitos jitomates
con el tamaño justo
para llenarme la boca
de tu leche de mariposa
dejando uno libre
para compartirlo.

Porque compartimos la mitad
de tus gustos bicicleta
y me pierdo pensando
que nos pedaleamos el placer
disputándonos el centro
de un tercer par de piernas.

Cuando quieras te invito
a inventarnos el cariño,
las caricias
y a jugar billar
a tres bandas.

Pequeño Cíclope Guiñol

Mientras dormía
tu lengua intentó despertar
al cíclope enano
bajo mi pubis.

Pero nuestro sueño era profundo,
así que te chupaste un dedo
para hurgar en mis profundidades.

Funcionó,
tu dedo me dio vida
como si yo fuera tu guiñol.

Violado y gozoso,
chupaste mi rencor
que se fue con el llanto del cíclope
hasta el fondo de tu boca.

Moisés

Me creí Moisés
separando tus aguas con mi voz
y mi barba,
comiéndome los sueños húmedos
de tu arbusto en llamas.

Hundí mi bastón en tu tierra
y despertaste a tiempo
para cerrar tus piernas
sobre mí.

Encucharados

Soñábamos encucharados
copulando sin coito.

Me asomé por la ventana del boxer
como sniffeando tu aroma a mojado.
Me escurrí entre el hilo de tu tanga
y nos plugueamos

Seguimos soñando encucharados
coitando con cópula.

El Chocolate del Diablo

Dice mi mamá que en las noches, cuando se escucha un silbato de esos industriales, allá por la barranca, avientan un chorrote de lava, que debe ser el desecho de la planta de cobre y que la gente de por aquí llama a ese río de fuego líquido: el chocolate del diablo. Cuando le pregunté a mi mamá por qué, me dijo que le preguntara a doña Carmelita, que es lo que hace mi mamá cuando no me puede dar una respuesta: mandarme con doña Carmelita.

Dice doña Carmelita que una noche don Rodrigo andaba de farra, que es la palabra que utiliza doña Carmelita para decir que el borrachín de Rodrigo andaba de pedo. El caso es que don Rodrigo andaba de pedo deambulando por la barranca y que en eso se escuchó el silbato nocturno que avisa que ahí va la lava, pero que el señor no lo escuchó porque clarito vio a un hombre tirado de frente a la barranca, como abrazándola, y con la boca abierta hacia la cima. Don Rodrigo le preguntó que qué hacía y el señor se levantó y le dijo que ya había sonado el silbato con el que le avisan que ahí va su chocolate. Que ¿cuál chocolate? preguntó Rodrigo. Que pos ese que le avientan en las noches cuando suena el silbato de la planta de cobre y que es su merienda. Don Rodrigo no le creyó y el señor ese que lo reta. Que le dice, ¿cuánto apuestas? Y Rodrigo, pos mi mezcal. Y el señor, pos va, nomás tiéndase así como yo estaba y ya verá que la boca se le llena de chocolate. Nadie volvió a ver a don Rodrigo. Al menos es lo que me contó doña Carmelita cuando le pregunté por qué le dicen el chocolate del diablo a la lava de la planta de cobre cuando la echan por la barranca, que es lo que hace doña Carmelita cuando le preguntan cosas que no sabe responder: contar historias.

Dice doña Carmelita que al día siguiente de que se desapareciera don Rodrigo se apareció en el barrio un señor bien galán, todo bien vestido y hecho una finura de tacto y modales. Que comenzó a recorrer las casas de las viejitas que se la vivían en la Iglesia y que siempre andaban pregonando sus refranes de abuelita. Que el señor se las llevó y que nadie más volvió a verlas. Eso me contó doña Carmelita cuando le pregunté cómo supo qué pasó con don Rodrigo si nadie lo volvió a ver, que es lo que hace doña Carmelita cuando le preguntan cosas que no quiere responder: contar historias.

Dice doña Carmelita que ella vio al señor ese, que le tocó a su puerta y que le dijo lo que le dijo a todas, ya ve, doña, usted siempre dice que no hay borracho que trague lumbre y anoche don Rodrigo se comió mi chocolate. Pero que ella le dijo al señor ese que don Rodrigo no estaba borracho cuando se tragó el chocolate. Que la noche anterior, cuando sonó el silbato de la planta de cobre, Rodrigo mismo le dijo, Carmelita, amor, ora sí te juro que no vuelvo a tomar y que no lo volvió a ver. Después de contarme eso, doña Carmelita se quedó dormida, que es lo que hace después de contar sus historias.

Dice mi mamá que parece que doña Carmelita no se va a morir nunca, que ya tiene muchos años y que sigue sana. Dice también que dicen las viejitas del barrio que doña Carmelita ya era una viejita cuando murió don Rodrigo, su marido. Que dicen las viejitas que es porque le prometió al diablo que se iría con él cuando se murieran sus nietos, pero doña Carmelita nunca tuvo hijos. Dice mi mamá que son cuentos de viejas, que doña Carmelita sigue viva porque todas las noches, cuando suena el silbato de la planta de cobre, se merienda su pancito dulce con su chocolatote, que es lo que hace mi mamá cuando no me quiero acabar la cena: hablarme de doña Carmelita y su chocolate.

Pétalos de Piel

Me sofocaste con tus pétalos de piel
y mis párpados se abrieron por instinto
en el instante justo
para mirar tu sonrisa
cómplice de tu palma izquierda
que te mordía el seno derecho
mientras uno de tus dedos diestros
digitaba bajo tu selva bonsái
abriendo el flujo
que me enjuaga los besos.

Literatura Cataléptica

Si usted está leyendo esto es porqué está legalmente muerto.

No grite, de todos modos nadie lo puede oír; en su defecto podría matar del susto a quien le escuche; quien sabe, tal vez a un ser querido durante su propio funeral. No creo que eso sea algo que usted quiera llevarse a la tumba... literalmente.

Mejor tranquilícese, respire poco; el aire no es barato en estos sitios; de hecho, ya hemos comenzado a reciclar.

¿Sabía usted que, antiguamente, enterraban a la gente con una cuerda atada a la muñeca y unas campanillas del otro extremo y fuera de la lápida? ¡Ah, que tiempos aquellos! ¿No es verdad que hubiera preferido vivir sin microwave, sin Internet, sin CD, PC, DVD ni MP3 a cambio de haber sido enterrado con unas campanitas de aquellas atadas a la muñeca? ¡Bendita ignorancia! ¿No?

Imagino que dejaron de hacerlo por respeto a los sepultureros. ¿Se imagina una noche de viento en el panteón? Ni modo de sacarlos a todos para ver si alguno está vivo. A mí me causa gracia la imagen de un día lluvioso, las campanillas hacen fiesta porque todos los difuntos quieren escurrir lluvia por el descarnado...

Cambiando de tema. ¿Cómo está su manicure? Espero que sus deudos no hayan escatimado en esto, pues dicen algunos que cuando escasea el oxígeno le da comezón al ataúd y uno debe rascarle pronto la madera, antes de quedar contagiado de esta roña y caer en la trampa de restregar la cara contra los dedos; esto sólo hace que el malestar penetre a los músculos faciales y se convierta en vitíligo o en maldeltopo.

El Síndrome del Topo, o maldeltopo, consiste en la imperiosa necesidad de cavar, excavar y socavar. A veces la Mafia Italiana la provoca en sus condenados para que sean ellos quienes caven sus propias fosas y el sicario no ensucie su impecable Armani. Pero cuando un cataléptico que la padece y se topa con la madera al intentar cavar, brota en él creencia de que la cura se halla en un punto no definido entre la epidermis y la dermis del rostro propio. Por eso es que suelen enterrar las uñas en su frente, justo debajo del cuero cabelludo, y trazan surcos desde ahí hasta la barbilla. También se sabe que los músicos que la padecen, aun cuando jamás se ejercitaron como artistas, se rasguñan pautas en el cuerpo.

Un buen manicure evita que los ojos se atoren en las uñas.

En realidad no sé porqué le estoy escribiendo esto si está muy oscuro para que usted lo pueda leer.
























(Nota: Si usted ya está muerto por favor haga caso omiso de la presente).

Hinchado de Ganas

Abrí los ojos hinchado de ganas.

Con 1 pincel cargado
dibujé tu silueta sobre tu piel.
Junté con una línea
los huesitos de tus tobillos,
                     de tu cadera
                       y tu clavícula
como inventando tu constelación.

Recorrí el contorno torneado de tu cintura.

Tracé un triángulo
de ombligo a pezón
a pezón a ombligo;
una línea en tu vientre
y una cinta de moebius
alrededor de tus pechos.

Subí por tu cuello
y en el rostro
te delineé los labios
hasta que abriste tu rostro
dilatada de ganas.

Desperté

Desperté
con la mirada rebotando en tus nalgas,
el aroma entre tus piernas,
                enterrado en mi nariz
y mis orejas escuchando a tus muslos
para rascarte la vulva
                                        con la lengua.

Sólo Vine a Dejarte unos Libros

Sólo vine a dejarte unos libros
y de paso a dejarte en paz.

Te traje también unas fotos,
tu forever y un adiós.

Perdón si no traigo calma,
creí que sería más fácil;
tampoco traigo kleenex,
por favor deja de llorar.

Para ti ya no hay mas yo,
tu nosotros lleva un él
y tú te ves tan tú.
tan más sin mí
que no sé qué pasó.

Sólo vine a dejarte unos discos
y de paso a dejarte ir.

Te traje también un beso,
no sé de donde salieron los demás.

Creí que sería más fácil,
te dejo mi tequiero
y tu yotambién en el buró.

Por favor deja de llorar,
pásame mis zapatos y mi pantalón,
deja que me lleve tu recuerdo,
deja que me lleve tu saliva,
deja que me lleve esa botella,
deja que me lleve la chingada...

En Sentido Contrario

Adelántate.

Quiero encontrar tu sueño
bocabajo sobre la cama
vestido solamente
de sábanas.

Yo podría disfrazarme
de ciego para mirarte impune
y quizás hasta te leería
en braile la piel.

Quiero jugar al caracol
para pintar de baba tu columna
y al panadero para amasarte
o como un niño que lame un durazno
para sentir su terciopelo
y lo muerde contento
con tiernos dientes.

Después te abriré
como quien parte una manzana
con las manos
para hundir mi lengua
en el rincón más angosto
de la zona más ancha
de tu silueta.

Al final,
quiero encajarme ahí,
poco a poco,
despacito,
hasta sentirme atrapado,
apretado,
palpitante en tu interior,
rodeado de tu cueva,
prisionero de tu culo,
devorado por tus nalgas.

Seguramente haría de nosotros
dos péndulos en colisión constante
y miraría las olas que corren
por tu carne carcelera
hasta que sientas
cómo me convulsiono en tu caverna
y escupo mi semilla
en tu tierra infértil.

Adelántate
esta noche quiero analizarte
y hacerte el amor
en sentido contrario.

Roja Minerva

Retrato de Hombre Sentado Llorando en la Noche con Niño Triste a su Lado

Era de noche
y las puertas gritaban,
lo despertó su llanto
que no era suyo.

Dio tres pasos temblando,
llovía el foco de sus padres
pero sólo bañaba la cama vacía,
hasta el gato se había escondido.

Con el miedo de siempre
en el pasillo oscuro
se sintió solo y perdido,
carraspeaba la aguja sin vinilo
y su scratch-scratch
bailaba con un llanto
entre cocina y zotehuela.

Caminó sobre su temor
y desconoció al hombre
sentado en el piso
que incrustaba lágrimas
en sus palmas
y ofrecía los huesitos del cuello
al descabello del matador.

Se respiraba el ron
de los sábados en madrugada,
pero el niño se acercó al llanto.

El hombre eructó un "Medejó.
Tú madre me abandonó".
Y me senté junto a él.

Serena

Serena, Sirena,
ya sabremos salir del pozo.

¿Ves ese punto de luz?
Es el huevo luminoso
donde duermen nuestros sueños.
Seré nado y nadaremos
cuando suba la marea.

Sumérgete en mis brazos
si sientes que te mareas.

Merecemos mucho más
que meros sueños
pero serénate, Sirena,
serenados llegaremos.

Yo
soy
sincero
si te digo
que quiero
contigo subir
hasta el punto de fuga
donde trazamos nuestro sueños.

¿Ya viste que cuando cantas
sube pronto la marea?

Serénate, Sirena,
conserva la esperanza
y nadaremos abrazados
como espermas en pos del cigoto,
ese punto de luz
que se gesta en tu vientre.
Serenada lo verás.

Sirena, se sincera,
se congruente con tus sueños.
La tangente nos aleja
y nada haremos separados.

Somos seres escogidos,
lo saben tus ojos y tus senos
que sueñan con mis hijos.

Suerte y serenidad me faltan,
me falta fortaleza,
me falta la luz de tu voz.

Sin ti ya no se nada.
¿Sin ti hacia dónde nado?

Sirena no te sumerjas,
no me dejes a la deriva.

¿Sin ti a dónde he de llegar?

Se que decir lo tengo todo,
sin ti ¡ay! es decir no tengo nada.

¡Sirena, seré nada sin ti!

¡Sirena!...
Nada...
Nada serenada, sirena...
Nada...
Seré nada...

El 25 de noviembre del 2002 mi mujer me mandó a un lugar llamado La Chingada.
Llevaba varios días actuando muy raro, como si yo le fuera insoportable. Como yo no quería perderla, me dediqué a hacer una serie de payasadas que debí hacer antes de sentirla lejana y ajena, chingo de detalles que no tuve mientras estábamos bien, meras patadas de ahogado, la neta. El último fue llegar a su casa guitarra al hombro (¡sí, GUITARRA!) para cantarle ¿Dónde Pongo lo Hallado? del Silvio, rola que me había estado aprendiendo porque se la quería dedicar el 29 de noviembre durante cierto homenaje al Silvestre. El caso es que el 25 de noviembre llegué con Jezebel (mi lira) pa cantarle a mi Flaka. No me dejó. No me dio ni tiempo de despedirme, es más, ni se enteró para qué llevaba la guitarra.
Me hice el digno, tomé mis cosas y me fui (no sin antes decirle algo muy, pero muy feo que no les pienso platicar).
Con la desesperación escribí Serena y decidí estrenarlo en el mentado homenaje, manke ella no estuviera presente.
Sí estuvo, y también le canté ¿Donde Pongo lo Hallado? ganándome el coraje de los ke sí cantan porque... ya me estoy desviando, esta era una historia triste.
El caso es que el 29 de noviembre quedé de verme para un café con Jorge Casarín y el muy jueputa (bueno, eso no es nuevo) llegó con la Flaka a nuestra cita. Me reservé la mentada, revisé mis mensajes en el celular, se bajaron del coche, lo saludé, la saludé, él se metió por un café y ella me extendió un sobre revelados antes de que yo encendiera un cigarro y después de que me dijera que no podía fumar...
POSITIVO decía el mensaje en el sobre...

Pelo de Gato

Era la tercera vez que el diablito panzón se encontraba al pinche gato esperándolo en el cuarto del niño Santiago. Ya hasta sabía lo que el minino le iba a decir: Si me cuentas todos los pelos, dejo que te lo lleves. ¡Era el pinche colmo! La primera vez hicieron un desmadre todo el cuarto y no lo pudo ni tocar. La segunda lo agarró tras un chingo de arañazos marca gato, pero no alcanzó a contar unos 1357 pelos de la cola cuando se despertaron en casa y ya no pudo seguirle. Pero ahora… (inserte aquí la risa macabra de su predilección)… ahora venía preparado… traía una rasuradora eléctrica y una lata de sardinas. ¡Ya no iba a ser la burla de todos en el Infierno! Después de dos que tres gatazos y diablazos ¡Aguanta! le gritó el diablo mañoso al mañoso gato y abrió la lata. El gato lo miró al diablito desconfiado, miró la lata desconfiado, se acercó desconfiado, la olió desconfiado y se la comió con confianza. La neta, la neta, es que tenía hambre y jamás de los jamases en todas sus gatunas vidas, su familia humana le había dado un tamaño regalote. Y monchis, monchis, el gato se comenzó a zampar la sardina y cuando iba como a la mitad, el diablito, ¡ínguesu! que lo pepena bien del lomo y bzzz que lo rasura todito. ¡Tómala, pinche gato pendejo! ¡No tienes ni un pelo! El gato lo miró encabronado, pero nomás le preguntó ¿Seguro? ¿Seguro que no tengo ni un solo pelo? El diablito le revisó el lomo pelón, la cola pelona, revisó enterito al gato pelado y cuando lo miró a la cara se dio cuenta… Le contó los bigotes y por puro gusto se los arrancó uno por uno. El gato pendejo se sintió mal, jodido, turulato, apendejado, encabronado y, por si fuera poco, feo. El diablito lo sabía y le dijo ¡Ora sí, pinche gato feo! No te queda ni un solo pelo. El gato triste y emputadísimo le preguntó de nuevo ¡Seguro, cabrón? Y el diablito triunfal y orgulloso como diablo: Segurísimo, pinche gato pelón. Entonces, el gato se empezó a retorcer y como a convulsionarse. Aj, aj, aj, le hacía el gato desde la garganta y el diablito pensó que ahí mismo se le moría, que en cualquier momento iba a echar las tripas por el hocico, que de plano se iba a voltear todito. Pero nel, el gato nomás echó tosiendo una bola de pelos gatunos con baba gatuna y olor a sardina de lata. El diablito miró con asquito esa especie de caca al revés y le mentó su perra madre al gato que ya estaba terminando de echarse la sardina de la lata. Si los cuentas te lo llevas, le dijo al diablito y se trepó a la cama para acurrucarse a los pies calientitos de Santiago. Pinche gato mamón, le dijo el diablito que nomás tocó la bola de pelos y se guacareó peor que pedo mezcalteca jurando no vuelvo a chupar. El gato se quedó jetón y el diablito... el diablito se fue a molestar a un niño con perro.

Té de Ti

Quisiera vivir bajo el reloj de tela
que marca las once cero cuatro de tu cóccix
y chupar el vinagre de esa esponja
si nació para acogerme
y bienvenirme.

Como a mi lengua
que se limpia las papilas
en la tela,
en la esponja,
y se viste de ella
para ser mordidas
por tus labios.

Si desprendo el reloj
sobre tu popa
no será tan sólo
para inhalar tus vapores,
también leería como el ciego
el afeite de tu vello
desvelado.

Con un francés te dilataría
para sumergir la esponja
en tu hueco
hasta empaparla toda
de tu zumo.

Con los dientes y calma
cosecharía de tu interior
esa bolsa de té de ti
y la colgaría sobre tu boca
escurriéndose como reloj de agua.

Después te alimentaría
con la esponja bañada de tu licor
para que lo pruebes
mejor que entre tus dedos
manchados de ganas en soledad.

¿Qué Haces Allá Arriba?

¿Qué haces allá arriba,
niña, te vas a matar!

¿Qué más podía pensar
al ver a la angelical criatura
izada en un extremo
de la estructura tubular?

¡Baja inmediatamente
ese no es lugar para ti!

Pequeña, puedes lastimarte,
rasparás tus rodillas.
¿Quién limpiará tu sangre?
¿Quién curará tus heridas?
Pero lo más importante:
¿quién besará tus mejillas
cuando rompas en llanto
sin madre y sin caricias?

¡Pero, bájate pronto,
tú no eres una bandera,
entiende que no es tu lugar!

¿Dónde están tus muñecas?
¿Qué has hecho de tizas y tejas?
¿Qué clase de juego es ese?

Ese no es sitio de niñas bonitas;
y tú, mi niña, eres muy bonita.

Cuando yo era pequeño
adoraba esos juegos tubulares
donde los niños colgados
jugábamos como changos.

A veces me quedaba parado
intentando mirar
con morbo infantil
los calzones de las niñas.

¡Por favor, bájate pronto!

Se que no me escuchó,
era mucho el ruido alrededor,
pero comenzó a descender
de aquella estructura vertical
haciendo gala de equilibrio
y el dominio de sus piernas.
Descendió trazando en el aire
una perfecta espiral.

Yo la miraba asombrado
cuando al llegar al suelo,
con un guiño y una sonrisa,
me arrojó su mojada tanga;
y moviendo las nalgas
caminó desnuda
hasta el centro de la pista,
donde continuó bailando.

Está basado en una historia real.
Estábamos el Neftalí, Andreu, Casarín y YoMero Simpson pensando cómo celebrar el 15 de septiembre y decidimos hacer algo ke no habíamos hecho nunca juntos... después de meditar si nos íbamos a misa o a un partido de futbol, decidimos irnos a un teibol.
Casarín invitó con dinero mal... bueno, quienes conocen a Jorge ya saben de sus métodos para conseguir dinero.
El caso es que entre los gritotes característicos de un pelódromo salió una nena con carita de chamaca de 15 y pechos de chamaca de 15, pero un culo como para echarse una jetita (después del palomazo, claro)

Obviamente ni me acongojé ni sufrí, yo estaba viendo chiches, nalgas, tangas y disfrutando sanamente de la tertulia; pero después se me hizo chido el experimento de jugar con la onda de la estructura tubular y recordar las changueras donde jugaba con mis primates y carnales de sangrita afuera de casa de mi abuela.

Por cierto, ese día el Nafta se puso tremendo tapón de Ron Caswey que perdió el celular y un boletito para un privado.¡Ah, pero eso sí, se chingó el pantalón sangrado del chocho de una teibolera... todos recordamos con un poquito de asco cuando el animalón regresó de su private chupándose los dedulces.

Despertador

Embarro gotitas de sol en tus pestañas
para borras las chinguiñas
que sembró la noche fría
que escondimos fuera de tu cuarto.

Con mis labios,
pego en tu frente
estampitas en forma de corazón
y te garabateo cosquillas junto al ombligo.

Te jalo los brazos y las piernas
como estirándote,
como si en verdad quisiera que crecieras
y te soplo los buenos días en la oreja.

A veces sonríes
y yo te shusheo acurrucándonos,
te dejo dormir un poquito más
y a los ocho minutos
te embarro gotitas de sol en las pestañas,
repitiendo todo mi juego,
No sea que un día te estires demasiado
y quieras cambiar de despertador.

Rosario

Dios te salve, Rosario,
llena eres de gracia,
el Señor es contigo
y con tus ojos de niña
y tu sabiduría de siete años.

Rosario bendita
como el niño en el templo,
en tu cabeza el secreto
de la eterna niñez.

Jesucristo, óyela,
Jesucristo, escúchala.

Rosario purísima,
niña inmaculada,
bajo tu falda de flores
guardas cantos y juegos
y un pubis tibio.
Dime qué ángel lo besó.

Madre castísima,
ruega por ella.
Madre virgen,
ruega por ella.

Tu madre estirando el gasto
ignoró la mancha roja
fuera de los días en regla.
Te puso un pañal para adulto
como quince días atrás.
Jamás se le ocurrió pensar
"algo le pasa a mi niña"
La de pechos de mujer
y cabecita de siete años.

Virgen clemente,
perdónala.
Virgen fiel,
perdónala.

Rosario angelita,
a tu boca carnosa
le llegó la nausea,
hilos de baba
tejen tu delantal.

Rosa mística,
ruega por ella.
Torre de marfil,
ruega por ella.

Virgen Rosario,
virgen de la anemia
y el vientre de pelota,
la leyes no saben tratarte
por tus pechos de dulce
y tu mente de siete años.

Espejo de justicia,
ruega por ella.
Trono de sabiduría,
ruega por ella.

Dime cuándo, Rosario,
dime quién, mi niña.
"Pin pon es un muñeco
muy guapo y de cartón".

Reina de los Ángeles,
ruega por ella.
Reina de las Vírgenes,
ruega por ella.

Arrulla a tu nene, Rosario,
amamántalo bien,
con tus pechos de madre
y tu inteligencia de siete años.

Cordero de Dios,
que quitas el pecado del mundo,
ten piedad de nosotros...

Parado de Cabeza

A veces tu sueño es tan profundo
que yo me arrimo,
te embarro mis ganas en la espalda
y tú
no me pelas.

Entonces cuido tu sueño,
arrullo al colchón
al ritmo de mi derecha.

Porque sucede que yo me empalmo
por no poder empolvarme.

Comienzo despacio
como si acariciara la barbilla de un gato
altivo, orgulloso,
curvado a la izquierda
con un poco de desdén.

Le pongo un collar de dedos
-índice y pulgar-
y lo deslizo hasta su base.
Mientras siento cómo engorda
juego a las bolas chinas.

(A veces presiono mi níes
con la yema de algún dedo,
pero si me siento audaz,
o solamente estoy
un poquito más horny,
deslizo mi huella digital
a la puerta de mi próstata
y presiono como validando mi entrada.)

Cuando las venas del cuellito se me hinchan,
Tuerto llora una gota transparente
y yo la unto en espiral,
a menudo mezclada con mi saliva.

Es cuando de veras me empalmo,
me exprimo a puñetazos,
y te hago el amor
sintigo.

Brillo Labial

Si llego tarde a la hora del amor,
no me esperes,
comienza sin mí.

Quita esa almohada de entre tus piernas
ponla bajo tu lumbar,
junta tus tobillos,
apunta al techo con las rodillas
y tus copas.

Posiblemente entre tus pechos
encuentres el broche de tu sostén,
suéltalo,
                                             quítalo,
libera a las gemelas,
                  gímelas sentir,
parpadear y levantarse
al contacto con tu blusa.

Y ya que hablamos de la ropa,
busca entre tus muslos
la costura…
la bendita costura que vive
justo debajo del tiro,
en la intersección de tus piernas,
                                 crúzalas,
                                       ténsalas,
                                            relájalas…

Cuando te hartes,
desenfúndate toda.

Busca tus latidos entre tus pechos
y traza un surco con la almohadilla de tu palma
hasta presionar tu pubis.
Desde ahí
desenrolla tu mano
y tiende tus dedos
como calando tu carne
y busca tus latidos entre tus labios.

Abre el cajón de tu buró
y busca el plumón Berol Profesional
(wide & broad)
que guardas en él.

Sácalo,
que no te apene su frío metálico,
tápalo bien,
escribe sobre tus labios mi nombre,
o mejor aún,
el de tu fantasía favorita
dentro de ti.

Abúsalo hasta que la espalda
te reclame,
entonces gira,
levanta las caderas
              r
d               e
i                   s
b                      b
u                           a
j                               l
a                                   a
.                                       d
u                                           i
n                                                l
a                                                   l
.                                                       a con tu

espalda.

Desliza la yema de algún dedo
desde el centro de tus nalgas
hasta el timbre de tu hedonismo,
regálale circulitos,
abusa de él,
antes de devorarte.

Híncate sobre el colchón
y monta tu mano,
atrápala con tus muslos.
Túmbate de costado
siente tus contracciones,
juégate
                                júgate.

Saca tu dedo despacio
y con su huella digital,
unta ese brillo labial
sobre tu boca,
aspirando tu aroma
y preparándome un beso.

Quiero Conocerte

Quiero conocerte
en el sentido bíblico de la palabra.

Descubrirte de ropa
y de caricias usadas.

Mariposearte la panza,
empalagarte los besos,
empatar nuestros ombligos
ensabanados.

Abrazar tus pechos con las palmas,
ensalivarte la zanja ente ellos,
circularlos en círculos de baba
y beber hasta terminarme de criar.

Caminar la boca por tu vientre
hasta besar los pies del hijo
en la señal de la cruz.

Separar y levantar tus tobillos,
calzarme tus corvas en los hombros,
poner una garra en cada nalga
y relamerme nuestros labios
y mis dedos.

Quitarte el frío con mi peso,
pelvisearnos en vaivén,
besarte la punta de la lengua
con mi aroma tuyo
y lamerte los oídos con jadeos.

Salir y rodar.

Que pruebes en mí
el sabor de nuestras ganas
y mi orquídea.

Cubrirme con tu abrigo de piel.
Que te creas mi taparrabo
y a mí tu mecedora
mientras miro tus pechos que me miran.

Que gires sobre tu eje
marcado por mi mástil
para regalarme el cuadro
arañado de tu espalda,
el paisaje de tus nalgas devorándome.

Que tus caderas
en reversa
subrayen
con tu rastro nectarino
mi torso
de mi pelvis
hasta mi cara.

Sentir tus senos en mi vientre
y a nuestras espaldas formando
el símbolo del “igual que”
mientras oralizamos el amor
con las bocas ocupadas.

Soñar por un rato
en un abrazo de tamal.

Despertar con las ganas no saciadas
y convertirnos en coito
hasta que las nalgas nos aplaudan.

Tulipanes y Espuma

Se me antoja la espuma
cuando jugamos a desposar
tus muñecas con la cama;
y mirar tu sonrisa amaneciendo
en el horizonte.

Verte como libro abierto
y oler tus páginas centrales.

Chupar el punto sobre tu i
con uvas congeladas en mi boca
y a lengüetazos de gato
dejarte dos paréntesis
debajo de un
trapezoide
de musgo
negro
(¡)

Alzar tu grupa como un copón
y meter mi lengua
en el beso fruncido
que me brindas
para crear un arco
con tu espina dorsal.

Separar tus tobillos como una Harley
y hundirme en tu herida
que llora charquitos de mar,
juntando y desjuntando
el sudor de nuestras ingles
y sentir tus espasmos de espuma
que me ahorcan.

Darte a probar un tulipán
bañado en tu salmuera dulce,
hasta crear entre tus pechos
y sobre tu vientre un río
de mi polen almizclero.

Enfundarme en el pantalón
y embarrar tu aroma
a pinceladas en la mezclilla.

Salir con cualquier pretexto,
como el trabajo o los cigarros,
y volver con la certeza
de que la cena está caliente
y húmeda sobre la cama,
y tú, hambrienta;
con antojo de tulipanes
y espuma.

Jugo de Vulva

Ingredientes:
+Una lengua
+Dos piernas
+Tres dedos

Preparación:
Se extienden las piernas formando una V invertida y se colocan lamidas de gato en el vértice hasta dilatarlo un poco, esto es para facilitar la entrada de uno de los dedos (de preferencia el cordial). Se coloca otro dedo (pulgar) a hacer circulitos sobre el dintel de la ninfa y se intercalan con aleteos de la lengua. Se ejerce presión en la entrada sucia del amor con la yema del anular y se continúa por un rato hasta que los gemidos y/o espasmos dejen la palma de la mano llena del jugo.

Tips:
Si estorba el índice se puede dejar descansando entre las ingles, o bien, se puede utilizar junto con el cordial.
Para acelerar la extracción se recomienda girar de vez en cuando el dedo cordial hacia la cara interior frontal y presionar un poco con la yema en subibaja.
También se puede beber el jugo directo del envase.

Jugo de Vulva nace en un taller de creatividad literaria con Alias el HACS y David Aguilar por ahí del 2004. El reto de esa semana (propuesto por David, si mal no recuerdo) era hacer un texto de corte amoroso como si fuera una receta de cocina. En un principio no me gustó el resultado, me clavé en el tema sexual (como siempre) y no sentí haber cumplido la tarea... pero a los dos perros les gustó... igual pasó con la banda que lo leía. Con el tiempo se ha vuelto de mis cochinadas favoritas...

Regálame la Muerte

¿Por qué diablos alejas
tus ojos de los míos
cada vez que intento hablarte?

¿Acaso ya te diste cuenta
de que hablar no nos deja nada?
Qué prefiero tu silencio y tu mirada.

Qué ser fieles no es ser felices
aunque se parezcan las palabras

Qué prefiero morir en tus caricias
a vivir tu indiferencia.

Toma mi cuerpo con tus manos
y mi alma entre tus labios,
alerta a mis sentidos,
despierta tus gemidos,
afílate las uñas,
prepara tus colmillos,
revive aquel instinto
tan mortal de tus ancestros,
destaza mis adentros
con tus labios,
con tus besos.

Hay lujuria agazapada
que domina las razones,
que se esconde en los rincones
de tu piel y de mi alma.

Haz la guerra con mi cuerpo
y el amor con mis entrañas,
tengo llanto, está por dentro,
pues no hay besos que me calmen.

Tengo sed de tu cintura
como tú sed de mi carne

Con las lanzas de tus senos
atraviésame los labios
y que el hierro de los tuyos
deje estigmas en mi alma.

Si me amarro a tus caderas
y me vuelvo un incendiario
de tus piernas haz tijeras
y navajas de tus manos
corta pronto mi cabeza
pero déjame a tu lado.

De mi piel haz tu montura
y que mis dedos te cabalguen.
Que mi lengua te recorra
tan ardiente como un ángel.

Con tus uñas en mi espalda
de mi piel saca jirones,
tus colmillos en mi cuello
saciarán tu sed de sangre
y mis manos hasta el alba
calmaran toda tu hambre.

Que mi sangre se derrame,
que se escurra entre tus labios.
Que mi vida se prepare
a escaparse de tus manos.

Soy feliz si estás conmigo
en el momento de mi muerte
siempre y cuando me cobijes
con tus labios y tu vientre.

Hiere,
sangra,
muere,
mata,
quiere,
ama,
vive
y regálame la muerte.

Besos Violeta

Cuando el hartazgo agite mis pasos
hacia la esquina de tu calle
y los ojos me chiflen avisando tu partida,
llevaré mis ganas junto a tu cadera.

Mataré tu grito con tus besos en mi palma,
te llevaré cintura al hombro
hasta una esquina apagada
dónde pueda recargar el perfil de tu rostro
y tus pechos afilados contra la pared.

Me meteré en tu falda
para rasgar tus medias
y te jalaré del pelo para mirarte
y meter mi beso en tu boca.

Rasguñaré tu blusa,
te romperé el sostén
y jugaré mi lengua en tus pezones
mientras mis dedos se humectan
del miedo entre tus piernas.

Tumbaré al suelo tus nalgas,
abriré tus rodillas
y con el cinturón a media pierna
me meteré en tus muslos
hasta arrancarte espasmos rabiosos
entre besos violeta.

Y si después de mirar mi semilla
confundirse con tus lágrimas de rimel
soy incapaz de gritarte mi amor,
entonces,
y sólo entonces,
te daré la razón
y comenzaré a creer
que sólo estoy obsesionado.

Vamos a Rompernos la Madre

Vamos a rompernos la madre,
así,
sin razones ni porqués

Por el puritito gusto de hacernos daño,
de joder al otro
y sentir sus chingadazos de a grapa,
nuestras sangritas mezcladas.

Vamos a regalarnos moretones
y dolores de costillas,
a hincharnos los ojos
y mirarnos grotescos,
más pinche feos que recién nacido.

Vamos a descagalarnos sin motivo
y si sobrevivimos
vámonos a vivir juntos
para rompernos la madre
por cualquier pendejada.

Nolevilalengua

No
le vi
la lengua
...

Le vi sus ojos,
sus manos,
su sonrisa,
el cuello,
los huesitos de la cadera
las nalgas,
y el ombligo.

Pero...
...no le vi la lengua...
...y mira que se me antoja...

¿Bailaba?
Temblaba.
¿De frío?
De miedo.

Aunque...

Sus pezones me gritaban
debajo de su blusa,
parecían querer
rasgarla,
morderla,
romperla,
dejar de besarla
para salir
a saludarme
...

No sé
si lloraban de frío
o sudaban de calor,
pero gritaban
y yo,
sordo
como soy,
no les entendí
...

No supe si querían
que les cobijara el frío
o les bebiera el fuego
...

Ante la duda me detuve
y ella me desdudó
dudando.

Le di
muchos
besos
de celofán
en la boca
y ella se untó
otros tantos
en el labios.

Buscó en la bolsa trasera
de su pantalón hippie-vaquero
los besos que le había dejado
colgados
en las pestañas
y en los aretes.

Besos tramposos
y tan bien entrenados
que se
e
s
c
u
r
r
e
n
de sus lóbulos
a sus labios,
de sus ojos
a sus senos
y de su pantalón (mmm)
a su vulva,
luego vuelven a la bolsa.

Yo saqué su mano
con mi mano
y me la puse
como muñeco guiñol,
como títere transa
y comencé a acariciarla toda
con sus manos.

Tocamos sus nalgas,
agarramos sus caderas
apretamos sus pechos
y con los dedos
meñique

y anular
mordimos sus pezones
antes de penetrar
su ombligo
con el cordial,
antes de permitirme
besarse
nuestras manos
con sus muslos.

Y
yo
le daba besos
de celofán
en el cuello.

Y
ella,
sucia de sus manos
y mis caricias,
tomó un baño
y me olvidó...

Pero sé
que a veces me recuerda,
o a mis besos,
se llevó mis besos más sabrosos,
mis caricias más cachondas
en la bolsa trasera
de su pantalón
...

Debe utilizarnos
cuando tiene frío
o calor
o sed
o soledad
o simplemente
cuando quiere
recordar
aquel día
en que no le vi la lengua
...
...y mira que se me antoja...

Evolo

Egoista

Eres tan egoista…

Con tantos tristes en la calle,
melancoholizándose con cerveza oscura,
besos negados y piernas en renta...
Tú te atreves a negarme la entrada a su club…

Llegas,
te instalas en mi sala,
me preparas un sándwich
de jamón con beso y sin mayonesa
y le cambias de canal a la tele
o te pones a bailar salsa frente a mí.

Y yo me quedó con mis ganas de tristear,
sin ver el final de mi película
y sin saber bailar.

Alguien debería explicarte
que yo vivía de mi depresión.
¿Nadie te pasó mi instructivo?
Recuerdo que clarito decía en la página 23:
Para mantenerlo escribiendo, sólo añádale decepción.

Y tú llegaste con tus drogas fuertes,
según para animarme un ratito,
pero me quedé enganchado a tu mercancía.
Estoy seguro de que también decía el manual
algo sobre mi personalidad adictiva.

¿Quién carajos te dio permiso
de volverte mi color favorito?

Ahora sólo me dejas tus vacaciones
para calmar mi necesidad de nostalgia
y debo confesarte que me clavo
extrañando tu voz.

Eres tan egoísta
y yo sólo pienso en ti.

Cinthia Balderas

Marcapasos

Desnudó el amor después de la menopausia
y ya no era el mismo cuerpo.
Lo descubrió 35 años más viejo,
viudo de ilusiones,
con nietos en la foto familiar
y un par de cirugías en el corazón.

Pero era el mismo amor.

Detrás de las patas de gallo
estaban los mismos ojos,
en medio de las arrugas,
la misma cosquilla en los labios
y debajo de todos los años
estaban las mismas canciones,
las fotos, los recuerdos
y las mismas ganas de hacerle un huequito
al tiempo
y a la piel.

Le arrebató los kilos de más
en un beso sin aviso
y se les tiñeron las canas,
se les desmoronaron los años
para desempolvar una noche sin estrenar
a principios de los 70
con estrellas medio siglo más cansadas.

Encontró la fuente de la juventud
y se quitó la dentadura para saborearla
hasta convertirse en un adolescente loco,
impulsivo
con un marcapasos inservible en el pecho.

La Mamá Adolescente

El Día de tu Boda

El día de tu boda
me sentaré en primera fila
para mirar bien tu cara
cuando respondas que sí.

Llegaré con mi barba de días,
esa camisa que odias,
tal vez un saco y mis jeans.

Le daré un beso mustio a tu madre,
un arrimón a tus primas
y me rascaré el zumbido del oído con el meñique
cuando tus suegros -de lejos-
quieran saber quién soy.

Cuando el padrecito pregunte
si alguien tiene objeción alguna,
yo toseré nomás pa ver
la reacción de tus parientes.

Te prometo no bailar con la novia
por el bien de tus pies
y hasta me comeré todo lo que sirvan,
excepto el pastel,
ese lo pediré para llevar...
así como exigiré que me sirvan cerveza y mezcal
en lugar de tequila y Ron Bacardí.

Cuando pasen tu zapato para la coperacha
le echaré toditita mi morralla
y si se cae tu recién casado
durante la víbora de la mar
no preguntes quién fué.

Me iré temprano,
pero dejaré en la mesa de regalos
unos calcetines nuevos para tu nuevo galán
y un frasquito del perfume que se rompió
el día en que peleamos.

Al llegar a la cuadra
le daré al loquito del barrio el pastel
-hay dulzuras que yo no trago.

Intentaré dormir solo en tu noche de bodas,
y sólo te pido, mi amor,
que no lo hagas tú también.

El día de tu boda
me sentaré en primera fila
para mirar bien tu cara
cuando respondas que sí,
Sabes, cariño, que siempre he querido
verte feliz.

Las Bodas del Moronthia

Mamacita Roja

Mamacita roja,
tú me hinchas las ganas
y quiero deletrearte la lengua
para poder decirte porquerías
en tu idioma de cabra en celo.

Soy voyeur de tus palabras,
viagra disuelto en sopa de letras
que me pone la verga en negritas
duras como tus pezones.

Tú me exprimes la tinta con tus letras
y a puñetazos derramo versos viscosos
que embarro en papeles
como si fueran tu espalda
                        o tu vientre
                        o tu sonrisa.

Ay, si te vuelves libro
quiero ser tu índice
y sacarle jugo a tus páginas
para aceitarte las ganas
de un quiero...

Mamacita roja,
vamos a perdernos el asco
y a garabatearnos en la lengua
un poema que diga que somos
la pura cochinada.

Roja Minerva

Amnesia

Amnesia by miauricio



Primero se olvidó de saludar,
pasó de besar mejillas
a mirar gente intermitiendo.
Le parecía que todos
habían estado ahí desde siempre,
la mesa, los hijos, la lámpara...

El tiempo que se ahorraba en el saludo
lo aprovechó para olvidar cosas inútiles
como la tabla del 12,
el valor y significado de pi
la raíz cuadrada de 81,
el número de versos que componen un soneto,
la existencia del punto G,
cómo andar en bicicleta,
el nombre del presidente,
los usos del verbo "tubí",
su RFC, el CURP....

Después olvidó cosas tan importantes
como su programa favorito,
el número de su casa,
la ubicación de la tortillería,
la cantidad de pastillas que tomaba a las 6,
ponerle dos gotas de cloro al agua,
dejar la propina para el güey de la basura
y el nombre del cartero.

Un día olvidó jalar la palanca del baño
y otro dejó la luz del portón encendida.

Cuando perdió sus llaves
y el carnet del hospital
se olvidó de descansar
hasta que no recordó lo que buscaba;
entonces perdió peso,
preocupaciones
y todo cuanto pudo
hasta que supo que todo iba bien.

Un día no recordó el nombre
de los labios que le alisaban la frente
y decidió olvidar los días
las horas, el año,
su edad
y su propio nombre.

Y se olvidó de comer
por buscar las cosas importantes
e imprescindibles:
su pijama,
sus piernas,
su corazón,
su pasaporte,
su alma...

Se olvidó de respirar
y se fue de viaje.

Amnesia fue el último regalo que me dio doña Emma. Siempre previsora, antes de partir reviso tener todo en regla, buscaba su corazón en su bata y boleto en mano se fue de nosotros.

El Voyeur de tus Nalgas

Yo soy el voyeur de tus nalgas,
víctima del hechizo erectizante
de tu espalda
desnuda
cuando bailas
seduciendo al vértice
de dos piernas.

Quiero verte de rodillas,
con tus palmas besando al suelo,
alejándote como gata
que bebe leche de higo
y hurga con sus dedos
en otra madriguera.

Quiero vestirte de mariposas la piel
y dejar el ala de un colibrí
entre tus piernas
marcando la 1:52

Quiero besarte entre otros labios
mientras nadas como piscis
en jugo de sexo.

De tanto verte
me verteré en un verso líquido
sobre tus alas
para que un molusco/músculo húmedo
recoge las manchas de mi amor voyeur.

Y yo volveré a mi palco
para ver como se reanudan
en su juego.

Walkchild

                    Caminando le da rewind a su kct
(<<) Apenas ayer andaba a gatas.

Se sientan en una banca (ll).

(<<) Hace tiempo que no puede dormir bien.

Reanudan el paso,
cantan una canción (>)
                          –Caminito de la escuela
                                  apurándose a llegar... –

Se detienen (ll) a platicar con un árbol.

(<<) Apenas ayer estaba balbuceando.

(>>) Los árboles están greñudos,
muchos estorban,
despeinan,
rasguñan.
te empujan,
te sacan de la banqueta.

(<<) Ayer todo era más fácil: Se necesitaban para vivir.

(>) La escuela se comió nuestro amor,
                                          la ausencia vino y se trepó en su vientre.

(<<) Apenas ayer estaba lleno,
gordo de carne y vida.

(>)Las goteras de los ojos se nos escurrieron,
                                  pero ellita no lloró.

Welcome to La Chingada

(Welcome to La Chingada

donde todos estamos jodidos,

donde se hace pendejo el ojo

bizco del Señor.)

Domicilio del malpeinado,

del que talonea en los camiones

para comer mal y dormir tranquilos,

los que llenamos nuestros libreros

con libros robados del metro

o de cualquier difunto.

Donde un día de bodas

es día de luto con peda gratis

y baile con las primas de la novia.

Donde vamos a funerales

para aprender chistes nuevos

y chismes del muertito.

De aquí somos los apestosos,

los que desayunamos caguama

en lugar de corn flakes,

los que escupimos desde el balcón,

los que orinamos en los jardines

para que crezcan bien chulas tus flores

y llevamos serenatas sólo a mujeres casadas.

Bienaventurado el que huele a sexo

porque suyo es el Reino de las Pieles.

Colegio del vago profesional,

los que escupimos poemas en la calle,

los que ladramos rolitas de Cri-crí,

los que eructamos la Historia

en versitos de Chava Flores

y predicamos el evangelio

según San José Cruz.

Donde le pedimos milagritos a San José Alfredo Rey

y le prendemos veladoras a San Rockdrigo

martir del temblor.

Welcome to la Chingada

donde nos comemos las ofrendas

antes del día de muertos

y el 2 de octubre nos olvidó.

Welcome to la Chingasa

patria del indigente,

del malparido, del mal marido,

del jueputa y las cabronas.

Welcome to La Chingada,

la cañería del nopal,

(donde todos estamos jodidos)

del águila y la serpiente.

(donde se hace pendejo el ojo

bizco del Señor.)

¡Welcome to La Chingada!

Angelito González

Recién me enteré de la muerte de Ángel Gonzalez, Generación del 50, chingo de premios, 82 años, creo que sin hijos, pero ¡ke chulos poemas, chingao! A mí me lo presentó Pedrito Guerra con su disco ese de La Palabra en el Aire y desde entonces ha sido un placer leer/oir cosas como esta:

Canción de Invierno y de Verano

Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.

Meriendo Algunas Tardes

Meriendo algunas tardes:
no todas tienen pulpa comestible.

Si estoy junto a la mar
muerdo primero los acantilados.
Luego las nubes cárdenas y el cielo
-escupo las gaviotas-,
y para postre dejo las bañistas
jugando a la pelota y despeinadas.

Si estoy en la ciudad
meriendo tarde a secas:
mastico lentamente los minutos
-tras haberles quitado las espinas-
y cuando se me acaban
me voy rumiando sombras,
rememorando el tiempo devorado
con un acre sabor a nada en la garganta.


Dato Biográfico

Cuando estoy en Madrid,
las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las noches.
La luz no las anima a salir de sus escondrijos,
y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por
mi dormitorio,
lugar hacia el que

—por oscuras razones—
se sienten irresistiblemente atraídas.
Ahora hablan de presentar un escrito de queja
al presidente de la república,
y yo me pregunto:
¿en qué país se creerán que viven?;
estas cucarachas no leen los periódicos.

Lo que a ellas les gusta es que yo me emborrache
y baile tangos hasta la madrugada,
para así practicar sin riesgo alguno
su merodeo incesante y sin sentido, a ciegas
por las anchas baldosas de mi alcoba.

A veces las complazco,
no porque tenga en cuenta sus deseos,
sino porque me siento irresistiblemente atraído,
por oscuras razones,
hacia ciertos lugares muy mal iluminados
en los que me demoro sin plan preconcebido
hasta que el sol naciente anuncia un nuevo día.

Ya de regreso en casa,
cuando me cruzo por el pasillo con sus pequeños
cuerpos que se evaden
con torpeza y con miedo
hacia las grietas sombrías donde moran,

les deseo buenas noches a destiempo
—pero de corazón, sinceramente—,
reconociendo en mí su incertidumbre,
su inoportunidad,
su fotofobia,
y otras muchas tendencias y actitudes
que-lamento decirlo-
hablan poco en favor de esos ortópteros.


Siempre lo que quieras

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.


Elegido por aclamación

Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Muerte en el Olvido

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
—oscuro, torpe, malo— el que la habita...


(Pa los despistados: todo estos textos son de Ángel González.
Pa los interesados: + Poemas de Ángel González.)

Uno más para la colección de mis pinches muertitos.

La Resaca

La boca reseca,
re c k,
la resaca me atormenta,
la tormenta me saca de quicio,
el juicio me asusta,
el vicio me gusta
degustar leopardos en tanga
y el tanguar de mandarina:
tanjarina tan tajante;
delante, debajo,
abajo de ti
el timbre suena,
sueñas despierta
—revienta un globo—
el bobo está lento,
el talento escondido;
jodido el diablo,
le hablo, a dios,
los dos responden:
"…el orden lo altera el producto…"
el fruto: manzana;
malsana obsesión,
oblación,
¿o blasón?
¡oh, blasfemia!
la fe mía se agota
gota a gota,
la copa está rota,
la rota el arcano,
el mago con un tarro
de vino, divino
y dijo: "…joder con dones…"
don del solsticio,
soltó soledades
de edades con sed
y sedimentos…
mientras tanto
se las miento,
me lamento
y miento
al ser "sed
sólo dos
y el uno para el otro,
sed nosotros"
saciar su sed
de cerveza,
de ser beso;
ve solamente
la mente, ni lamenta
nicotina, mentiras
me tiran; ¡ah dioses!
me olvidan, me fraguan,
me friegan; frustrado,
mi hado adolece
porque duele
la carencia
de querencia
queriendo saber besar,
beber tu olor
sin dolor de cabeza
que besa y provoca
a tu boca a hacer reo
al deseo de ser yo
cual sabio resabio
que loco te toca
y muere al saber
que quiere besar
tu boca reseca,
re c k...

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